“Le daba a mamá 1.500 dólares cada mes para ayudarla con su deuda. Mi hermano me acusó de querer la herencia de mamá y me llamó la peor hermana. ¡Mamá me llamó mocosa desagradecida y me dijo que me largara! El día de la mudanza, me reí porque…”

—Me tratas como si fuera un caso de caridad —escupió—. Crees que pagar unas cuantas facturas te hace superior. Eres una mocosa desagradecida.

¿Desagradecida? Había sacrificado vacaciones. Había pospuesto reparaciones de mi coche. Había trabajado horas extras. Todo por ella.

Pero ella no había terminado. —Y puedes dejar de fingir que alguna vez te importó —añadió—. Cole es el único con el que puedo contar.

Cole, quien nunca había pagado un centavo. Ella remató con siete palabras brutales: —No eres bienvenida aquí. Recoge tus cosas.

Salí de allí aturdida, confundida y desgarradoramente leal incluso entonces. Me dije a mí misma que ella estaba estresada. Abrumada. Confundida. Una parte de mí incluso se preguntó si realmente yo había hecho algo mal.

Pero todo cambió el día de la mudanza.

Porque cuando llegué a su casa… Finalmente descubrí exactamente adónde habían ido mis 1.500 dólares al mes. Y no pude parar de reír.

El día de la mudanza se sintió surrealista, como si estuviera viendo la vida de otra persona desmoronarse mientras cargaba las cajas. Mi madre ni se molestó en aparecer. Cole se apoyó en el marco de la puerta, de brazos cruzados, con una sonrisa de suficiencia como si hubiera ganado algo. —No hizo falta mucho para sacarte —dijo—. Supongo que mamá finalmente vio quién eres realmente.

Lo ignoré y me dirigí a la habitación de invitados donde guardaba lo último de mis cosas. La puerta, que normalmente estaba abierta, estaba cerrada con fuerza. Cuando la abrí, el olor a alcohol y humo de cigarrillo me golpeó como una pared. La habitación ya no parecía mía. Parecía que alguien más había estado viviendo allí.

Entonces vi una pila de sobres sobre la cómoda: extractos bancarios, estados de cuenta de tarjetas de crédito, registros de préstamos.

No tenían mi nombre. Tenían el de Cole.

El corazón me dio un vuelco. Levanté la hoja superior. Transferencias mensuales. Historial de pagos. Cantidades coincidentes: 1.500 dólares, cada mes, como un reloj.

Pero el nombre en la cuenta no era el de mi madre. Era el de mi hermano.

Cada dólar que había enviado “para la deuda de mamá” había ido directo a la adicción al juego de Cole, a sus deudas de tarjetas de crédito, préstamos de día de pago y cuentas de bar. Y mi madre…

Mi madre lo sabía. Había estado canalizando mi dinero directamente hacia el desastre en espiral de su hijo dorado.

Me quedé allí temblando de conmoción y furia. El rostro de Cole palideció cuando se dio cuenta de lo que había encontrado. —Deja eso ahí —espetó, dando un paso hacia mí.

Apreté los estados de cuenta contra mi pecho. —Has estado tomando mi dinero.

Él se burló. —Mamá necesitaba ayuda. Yo necesitaba ayuda. Es lo mismo.

Sentí el calor subir bajo mi piel. —Ustedes dos me mintieron.

Cole se encogió de hombros. —Tú puedes permitírtelo.