Le jour de mon anniversaire, mes parents ont organisé un dîner avec une centaine de proches, juste pour me couper les vivres. Mon père a glissé un papier sur la table et a dit : « On veut être remboursés jusqu’au dernier centime pour tout ce qu’on a fait pour toi, sinon, ne reviens plus. » Ma sœur m’a arraché les clés de ma voiture avec un sourire narquois : « Papa a déjà décidé qu’elle était à moi. » Je suis partie sans un mot. Quatre jours plus tard, ils m’appellent… cinquante fois par jour.

Ma tante Hélène.

Des gens bien.

Des gens prudents.

Du genre à encore envoyer des cartes d’anniversaire avec des petits mots écrits à la main.

L’argent n’est pas allé là où il était censé aller.

Elle a été brièvement mise en commun, puis transférée à nouveau, toujours vers un compte externe, lié à des dépenses sans aucun rapport avec les investissements.

Locations de luxe.

Frais de designer.

Vols.

Hôtels.

Dépenses liées au mode de vie.

Le style de vie de Lena.

Je n’ai pas eu la sensation d’avoir le cœur qui battait la chamade.

Il a durci.

Je me suis adossé à ma chaise et j’ai fixé le plafond.

Il ne s’agissait pas simplement de favoritisme.

Il ne s’agissait pas seulement de cruauté.

C’était autre chose.

Quelque chose de plus lourd.

Quelque chose qui a des conséquences.

Mon téléphone a vibré une fois sur le bureau, puis une deuxième fois.

Je n’y ai pas touché.

Je n’avais pas besoin de regarder pour savoir qui c’était.

J’ai continué à travailler.

Je n’ai rien cambriolé.

Je n’ai accédé à rien que je n’étais pas légalement autorisé à consulter.

J’ai simplement organisé ce qui existait déjà.

J’ai établi les chronologies, fait correspondre les montants, étiqueté les paiements et les factures selon leur fonctionnement réel, et non selon la description qu’en faisait mon père.

Au moment où le soleil a commencé à filtrer à travers les stores, l’histoire était terminée.

Et c’était laid.

J’ai tout sauvegardé, j’ai fait une sauvegarde, j’ai respiré.

C’est alors que j’ai finalement vérifié mon téléphone.

Des dizaines d’appels manqués.

Messages empilés les uns sur les autres.

Le numéro de ma mère.

Celui de mon père.

Lena.

Puis celui de Mark.

Le message de Mark était court et paniqué.

Il a dit qu’il avait besoin de parler.

Qu’il y avait eu un malentendu.

Qu’il avait subi des pressions.

On pourrait peut-être trouver un arrangement.

Je n’ai pas répondu.

Au lieu de cela, j’ai ouvert mes contacts et j’ai trouvé le numéro dont j’espérais ne pas avoir besoin.

Le directeur régional.

La femme qui avait approuvé mon dernier projet.

Celle qui était restée calme alors que tout le monde paniquait lors d’un incident de sécurité l’année dernière.

Elle a répondu à la deuxième sonnerie.

« Amanda », dit-elle. « Il est tard. »

« Je sais », ai-je dit. « Ça ne va pas tarder. J’ai été licencié ce soir. Pas par les RH. Pas par une procédure officielle. Ça s’est passé lors d’une réunion de famille privée. »

Silence.

« Et mon responsable », ai-je poursuivi, « a fondé sa décision sur des informations personnelles fournies par mes parents sans rien vérifier. »

Le silence s’épaissit.

Texture modifiée.