Le jour où ma mère est morte, mes frères et moi avons trouvé trois vieilles couvertures identiques, soigneusement rangées. Eux n’en ont pas voulu ; moi, le cœur serré, j’ai décidé de toutes les emporter.

— J’ai eu tort. Je n’ai pensé qu’à l’argent et j’ai oublié les paroles de maman.

Le second, les yeux humides, a ajouté :
— Elle a tant souffert… et nous ne l’avons jamais vraiment remerciée.

Nous sommes restés silencieux un long moment. Finalement, nous avons convenu de tout diviser en trois. Chacun a pris sa part, comme un dernier souvenir de notre mère.

## Le destin de chacun

**Hoàng, l’aîné :** autrefois avare, il a complètement changé après ce choc. Il a consacré sa part aux études de ses enfants et va sur la tombe de maman chaque mois, comme pour se racheter.

**Hậu, le second :** impulsif de nature, il a été transformé par la lettre de maman. Il a donné une partie de sa part aux plus démunis — « pour faire du bien en son nom », disait-il.

**Moi :** j’ai gardé ma part sans y toucher. J’ai créé une petite bourse d’études dans le village natal, au nom de ma mère, cette femme qui s’est sacrifiée en silence toute sa vie.

## Épilogue

Ces trois vieilles couvertures, qui semblaient n’être que des chiffons sans valeur, cachaient non seulement une petite fortune, mais surtout une leçon éternelle.
Par ce dernier geste, maman nous a appris à résister à la cupidité et à honorer les liens du sang.

Aujourd’hui, quand l’hiver arrive, je sors l’une de ces couvertures et j’enveloppe mon fils dedans.
Je veux qu’il comprenne que la valeur d’une vie ne se mesure pas à l’héritage, mais à l’amour, à la bonté et à l’union.

Car ce n’est qu’en sachant vraiment nous aimer que nous sommes dignes de nous dire les enfants de notre mère.