Le jour où mon fils s’apprêtait à dire « oui », alors que l’orchestre jouait et que les invités retenaient leur souffle dans l’attente de la mariée, un événement inattendu bouleversa la cérémonie.

Quand j’ai embauché cette jeune femme, tout le monde autour de moi disait que j’avais eu une chance inespérée.

Elle était belle, discrète, travailleuse. La maison brillait comme jamais, les repas avaient le goût de la chaleur d’un foyer. Mes proches, en venant dîner, me lançaient souvent en riant :
« Tu as trouvé une perle rare, une domestique en or ! »

Et moi, je la considérais presque comme une fille. Mon propre fils, encore adolescent, répétait souvent :
« Maman, tu ne pouvais pas mieux choisir. Elle est incroyable. »

Les années ont filé, et le lien s’est renforcé. Je croyais sincèrement qu’elle faisait partie de notre famille, d’une manière ou d’une autre.

Puis vint ce jour tant attendu : le mariage de mon fils.

La maison bourdonnait d’agitation, les invités riaient, les musiciens emplissaient l’air d’une mélodie joyeuse. Mon cœur débordait de fierté : mon fils allait se marier, entouré de tous ceux qui comptaient pour nous.

Mais, au moment précis où les mariés s’avançaient pour échanger leurs vœux, l’inimaginable se produisit.

La femme de ménage, pâle comme un linceul, s’élança au milieu de la salle. Elle tomba à genoux devant mon fils et, d’une voix étranglée par les sanglots, lança :

— « C’est… mon fils. »

Un silence glacé s’abattit sur l’assemblée avant que des murmures ne s’élèvent, comme une vague qui se propage.

Mon cœur s’arrêta. Les visages autour de moi se figèrent. La mariée chancela, puis s’effondra en larmes, incapable de comprendre ce qui venait de se dire.

Alors, la vérité jaillit dans toute son horreur.