Le mari a dit qu’il était en voyage d’affaires, mais sa voiture était garée devant l’immeuble d’une amie proche de sa femme. Celle-ci lui a discrètement fait livrer un bouquet de fleurs, puis a pris le double des clés et a attendu devant la porte. Deux heures de retard…

La clé de l’appartement qu’elle partageait avec son mari.

La clé qu’il lui avait donnée un jour, en disant : « Je veux que tu te sentes toujours en sécurité, même quand je ne suis pas là. »

Elle serra le poing autour et entra.

Le dix-septième étage était étrangement silencieux.

Moquette douce. Éclairage tamisé.

Emily s’arrêta devant l’appartement 1708.

Elle pouvait entendre des rires à l’intérieur.

La voix d’un homme.

Une femme.

Elle n’a pas frappé.

Elle s’appuya contre le mur et attendit.

Dix minutes s’écoulèrent.

Puis vingt.

L’ascenseur a sonné.

Un livreur est sorti, tenant un bouquet de roses rouges.

« La chambre 1708 ? » demanda-t-il.

Emily acquiesça.

Elle s’est écartée.

La porte s’ouvrit.

Rachel se tenait là, vêtue d’une robe de soie, les cheveux légèrement ébouriffés.

« Livraison pour vous », dit l’homme.

Rachel prit les fleurs, jeta un coup d’œil à la carte — et se figea.

Son visage se décolora.

Derrière elle, une silhouette familière apparut.

Daniel.

Chemise déboutonnée. Cheveux en désordre.

Leurs regards se croisèrent.

Le temps s’est arrêté.

Le bouquet a glissé des mains de Rachel et est tombé au sol.

Emily s’avança calmement.

« Bonjour », dit-elle.