Le message semblait inoffensif — jusqu’à ce que mon commandant lise la première ligne…

Il hocha rapidement la tête. « Oui », murmura-t-il.

Marquez fit glisser une autre feuille de papier. « Signez le consentement pour que nous puissions surveiller les contacts ultérieurs », ordonna-t-elle.

Mon père hésita, puis signa, la main tremblante.

Le débriefing s’acheva. Marquez se leva. « Monsieur Sharma, vous ne parlerez à personne figurant sur cette liste sans nous en informer au préalable », déclara-t-elle. « Vous ne transmettrez aucune image. Vous ne ferez aucune plaisanterie à propos de symboles. Votre négligence a déjà mis des vies en danger. »

Mon père hocha de nouveau la tête, comme un homme réprimandé par la réalité.

Lorsque les agents quittèrent la pièce, je restai assis. Mon père s’attarda, les mains crispées, fixant la table comme si elle pouvait lui offrir une meilleure version de lui-même.

Il finit par lever les yeux. « Anya », dit-il d’une voix rauque, dépouillée de toute mise en scène. « Je ne savais pas. »

J’ai laissé le silence s’installer entre nous, car c’était la seule chose honnête que je pouvais lui offrir.

« Tu ne voulais pas savoir », ai-je dit.

Son visage se crispa. « Ce n’est pas… »

« C’est ça », ai-je répondu calmement. « Tu me voulais petite parce que ça te donnait l’impression d’être grand. »

Il déglutit difficilement. « J’étais… j’étais fier », dit-il, la confession sonnant étrangement dans sa bouche. « Mais je ne savais pas comment être fier de quelque chose que je ne comprenais pas. »

« Ce n’est pas mon problème », ai-je dit.

Il tressaillit comme si les mots avaient un poids physique.

Je me suis levée. « On se sert de toi », ai-je ajouté. « Si tu veux bien faire les choses, arrête de te laisser faire. »

Ses yeux s’emplirent de larmes. « Peut-on… » commença-t-il.

« Non », ai-je dit, d’un ton simple et définitif. « Pas comme ça. »

Je suis sortie de la pièce sans me retourner, le dos droit, la respiration régulière. Le couloir dehors me paraissait plus lumineux, plus propre.

Parce qu’il ne s’agissait pas de le réparer.

Il s’agissait de garantir la sécurité de la mission.

Et en préservant mon intégrité physique.

Partie 8
Le corbeau n’a pas disparu après que nous ayons appréhendé l’entrepreneur et surveillé la liste des anciens combattants.

Cela a évolué.

C’est ce que les gens n’aiment pas dans les histoires : le fait que le méchant ne disparaisse pas simplement parce qu’on a dévoilé une de ses méthodes. Les vraies menaces s’adaptent. Elles changent de tactique. Elles apprennent vos habitudes et testent votre résistance.

Deux semaines après le débriefing de mon père, nous avons détecté un nouveau marqueur.

Pas un corbeau.

Une plume noire.

Elle est apparue dans une discussion compromise sur un forum, intégrée à la photo d’un navire en mer. Plus subtile que le corbeau, elle était plus facile à ignorer. Le genre de symbole qui pourrait passer pour de l’art si l’on n’avait pas l’œil exercé à en déceler les intentions.

J’ai fixé la plume sur mon écran et j’ai ressenti quelque chose de froid et de familier : l’adversaire n’était pas en colère.

Ils étaient curieux.

Ils observaient nos réactions, évaluant si nous étions prévisibles.

Nous avons réagi en modifiant les règles du jeu.

L’amiral Peterson a autorisé une opération de contre-collecte – un de ces rares moments où la mission passe de la défense au piège. Nous avons mis en place un système de leurre : un canal contrôlé qui ressemblait à un réseau vulnérable de retraités, alimenté par une nostalgie crédible et juste assez de faux détails « internes » pour appâter les collecteurs sans risquer de compromettre les données réelles.

Ce n’était pas un travail de prestige. C’était un travail de patience. Le genre de travail qui exige de penser comme quelqu’un qui a envie de voler.

J’ai briefé mon équipe dans la SCIF avec une carte sur l’écran et une seule phrase : « On va pêcher. »

La bouche de Rex se crispa. « Enfin », murmura-t-il.

Pendant deux mois, nous avons alimenté la chaîne.

Rien de classifié. Rien de concret. Juste un appât : des détails inoffensifs qui n’auraient d’importance que pour quelqu’un qui tenterait de déduire une tendance.

Et puis, un mardi tranquille à 4h12, quelqu’un l’a pris.

Un clic. Une demande. Un suivi. Une question précise qui a confirmé les intentions des services de renseignement.

Notre adversaire avait avalé l’hameçon.

La piste menait à un relais à l’étranger, rebondissant à travers les différentes couches comme un caillou qui ricoche sur l’eau. Les équipes de cyberdéfense ont remonté la piste avec précaution jusqu’à trouver un élément concret : un emplacement physique lié à un front hostile connu.

Nous n’avons pas fêté ça.

Nous avons déménagé.

Lorsque l’opération a finalement abouti – une arrestation à l’étranger, menée en coordination avec des agences alliées – je n’ai pas vu les gros titres. La plupart des informations n’ont jamais été rendues publiques. Et elles ne l’auraient jamais été. C’est comme ça que ça marche : les victoires, dans ce monde, restent discrètes, classées confidentielles, reléguées au second plan par la prochaine urgence.

Mais à l’intérieur de notre zone SCIF, lorsque la confirmation est arrivée, la pièce a fait quelque chose de rare.

Il expira.

Rex n’a pas applaudi. Il n’a pas souri. Il s’est simplement appuyé contre le mur et a dit : « Bonne chasse. »

Et pendant un instant, cela a suffi à donner l’impression d’être en plein soleil.

Ce soir-là, l’amiral Peterson m’a de nouveau convoqué dans la salle de briefing, la même salle où mon père avait été mis hors d’état de nuire par les conséquences de ses actes.

La table luisait sous la lumière crue. L’air était froid. Mais cette fois, la pièce ne m’intimidait pas.

Il m’appartenait désormais.

Peterson se tenait en tête, les mains jointes derrière le dos. « Lieutenant-commandant Sharma », dit-elle.

J’ai figé.

Lieutenant-commandant.

J’ai eu le souffle coupé.

Peterson observait mon visage comme si elle cherchait à savoir si j’allais tressaillir. « C’est approuvé », dit-elle. « Entrée en vigueur immédiate. »

J’ai réussi à dire : « Oui, Amiral. »

Elle hocha la tête une fois. « Vous avez mené l’analyse qui a permis le succès de la contre-collecte », dit-elle. « Vous avez protégé la mission malgré la pression personnelle. Vous avez bâti une équipe performante. »

Elle marqua une pause et son regard s’aiguisa. « Ne gaspille pas cette chance en cherchant la validation de personnes qui n’ont jamais mérité le droit de te juger. »

Ma gorge s’est serrée.

« Oui, Amiral », ai-je répété, mais cette fois, cela sonnait autrement : comme du soulagement.

Lorsque j’ai quitté la salle de briefing, Rex m’attendait dans le couloir comme d’habitude.

Il a vu mon expression. « On dirait que tu as avalé une grenade assourdissante », a-t-il dit.

« J’ai été promu », ai-je répondu, et ma voix tremblait malgré tous mes efforts.

Rex hocha la tête une fois. « Bien », dit-il. Puis il ajouta, plus bas : « Tu l’as mérité. »

Ce soir-là, je suis rentrée chez moi et je suis restée debout dans mon appartement, envahie par le silence. Pas d’alarmes. Pas de lumières agressives. Juste mon espace, ma respiration.

Mon téléphone a vibré.

Numéro inconnu.