Le milliardaire revient après 18 ans pour revoir son ex-femme… et est stupéfait par ce qu’il découvre…

Sarah désigna une chaise en bois près de la table.

—Veuillez vous asseoir. Excusez ma simplicité.

« Simplicité » n’était pas le mot juste.

Marcus s’assit comme si la chaise allait s’effondrer sous le poids de sa culpabilité.

Sarah versa de l’eau dans un verre fêlé mais propre et le lui tendit avec précaution, le guidant par sa mémoire et son instinct.

« Votre mari voyage-t-il pour le travail ? » demanda Marcus, forçant la question à sortir, comme s’il pouvait épingler sa gêne au mur et l’examiner de loin.

La bouche de Sarah se crispa, puis se détendit, comme si elle s’était déjà entraînée à survivre à cette pensée.

— Avant, je voyageais…— se corrigea-t-il. Dix-huit ans ont passé.

Dix-huit.

Il l’a dit comme un fait et comme une blessure.

« Il a dit qu’il reviendrait riche », poursuivit-elle, sa voix trahissant une douleur sourde. « Qu’il m’offrirait la vie que je méritais. J’étais enceinte d’Emily. »

Emily recula.

—Maman, tu n’es pas obligée de raconter ça à des inconnus.

« Ce n’est rien », dit Sarah. « Ce monsieur a l’air digne de confiance. »

Marcus avait la gorge pleine de sable.

« Alors il n’est jamais revenu ? » demanda-t-il, détestant jouer la comédie, se détestant lui-même d’être capable de jouer la comédie.

Sarah soupira.

Je n’ai plus jamais eu de ses nouvelles. Au début, j’ai cru qu’il avait rencontré une autre femme en ville. Puis j’ai pensé qu’il lui était arrivé quelque chose de grave. Mais… au fond de moi, j’ai toujours su qu’il reviendrait.

Les doigts de Marcus se desserrèrent.

Le verre a glissé.

L’eau s’est répandue sur la table, formant une petite inondation insignifiante.

Sarah ne le gronda pas. Elle prit simplement un chiffon avec le calme de quelqu’un qui a déjà nettoyé des dégâts bien plus importants.

—Marcus— murmura-t-il avant de pouvoir se retenir.

Sarah resta immobile, tenant le chiffon dans sa main.

—Marcus ?

Son sourire revint, fragile et chaleureux.

— C’était son nom. Marcus Bennett. L’homme le plus beau qui ait jamais vécu.

Son regard se déplaça légèrement, sans toutefois se fixer complètement sur son visage.

—Elle avait des yeux verts comme des pierres précieuses.

Le regard d’Emily s’aiguisa, comme si ces mots avaient soudainement fait tilt.

Pour la première fois, elle regarda Marcus droit dans les yeux.

Son expression passa de la méfiance à quelque chose qui se rapprochait de la peur.

—Maman— demanda Emily rapidement, trop rapidement—, à quelle heure M. Anthony a-t-il dit qu’il arriverait ?

« Quel Monsieur Anthony ? » demanda Sarah, perplexe.

Emily serra les dents. C’était une tentative maladroite de repousser Marcus vers la porte sous n’importe quel prétexte.

Marcus avait compris : elle l’avait déjà remarqué. Elle avait fait le rapprochement plus vite que Sarah.

« Je peux aider pour le toit », lâcha Marcus, désespéré de rester une minute de plus. « J’ai de l’expérience dans le bâtiment. »

Sarah cligna des yeux, réfléchissant.

—Inutile de vous inquiéter, monsieur… Excusez-moi… Je ne vous ai pas demandé votre nom.

Son nom lui brûlait la bouche.

Je n’étais pas prête. Pas comme ça.

—Richard—il a menti—. Richard Thompson.

Emily plissa les yeux. Elle ne le croyait pas.

« Monsieur Richard, dit Sarah poliment et gentiment, vous êtes très gentil, mais je ne peux pas accepter l’aide d’un inconnu. »

« Laisse-le t’aider », dit Daniel, fixant toujours Marcus comme s’il venait de se réveiller. « Il a l’air de savoir se débrouiller. »

Emily lança un regard noir à son frère.

Mais Sarah hochait déjà la tête.

« Si ça ne vous dérange pas… le toit en a vraiment besoin. La dernière pluie a trempé le lit d’Emily. »

La gorge de Marcus se serra presque.

Sa fille dormait dans un lit inondé, tandis que lui possédait des demeures dans trois États.

Il s’est forcé à ne pas proposer d’argent comme un pansement sur une artère coupée.

Au lieu de cela, il demanda à voix basse :

—Pourquoi… pourquoi avez-vous du mal à voir ?

Sarah se toucha le visage comme si elle avait oublié que cela se voyait de l’extérieur.

« Ah. Un accident du travail, il y a environ cinq ans », dit-elle. « Je cousais dans une usine de vêtements de la ville voisine. Une machine a explosé. Des éclats m’ont touchée au visage. J’ai perdu presque toute la vue de mon œil droit. Ma vision de l’œil gauche est floue. »

Marcus serra les poings sous la table.

Il y a cinq ans, il coupait le ruban pour inaugurer sa troisième entreprise, souriant aux caméras, une coupe de champagne à la main.

Sarah perdait la vue.

« Le médecin a dit qu’une opération pourrait aider », ajouta-t-elle d’un ton presque enjoué, comme si elle ne voulait pas qu’on la plaigne. « Mais c’est cher. Je préférerais utiliser cet argent pour l’éducation des enfants. »

« Et comment est-ce entretenu maintenant ? » demanda Marcus.

« Je fais de la broderie à la main », dit Sarah d’une voix chaleureuse et fière. « Des serviettes, des torchons, ce genre de choses. Emily m’aide. Daniel vend des dessins aux touristes au bord de la route. »

Marcus jeta un nouveau coup d’œil autour de lui, remarquant des détails qu’il n’avait pas vus auparavant : de délicates broderies sur les murs, des fils aux couleurs vives disposés en jolis paquets, un travail si précis qu’il semblait rendre visible la patience.

—Puis-je voir votre broderie ?

Sarah s’illumina. Elle se leva lentement et se dirigea vers une vieille commode, sa canne tapotant doucement le sol, un son de persévérance.

Emily apporta plusieurs pièces à contrecœur.

Marcus les examina.

Ce n’était pas simplement « bon pour une petite ville ». C’était exceptionnel. Le genre de travail qui se vendrait par centaines dans les boutiques de luxe.

« Combien prend-il ? » demanda-t-il.

« Ça dépend », dit Sarah. « Ça… dix dollars. »

Dix.

Marcus a dépensé bien plus que ça en café sans s’en rendre compte.

Il sortit son portefeuille et posa un billet de cent dollars sur la table.

—Je veux tous les acheter.

Sarah sursauta, les doigts suspendus au-dessus du billet de banque.

—Monsieur Richard… c’est trop.

Emily a lâché :

—Nous n’avons pas besoin de charité.

« Ce n’est pas de la charité », dit Marcus en prenant Emily dans ses bras. « C’est un marché équitable. Cela vaut plus en ville. »

Daniel s’approcha, fasciné par l’argent comme s’il s’agissait d’une rumeur devenue réalité.

« Maman, dit-il, avec ça, on pourrait acheter de la peinture neuve. »

« Et les médicaments dont vous avez besoin », ajouta Emily, et sa résistance vacilla.

Les mains de Sarah tremblaient lorsqu’elle prit l’addition.

« Que Dieu le bénisse », murmura-t-elle. « Cela fait longtemps que nous n’avons pas vu de gentillesse de la part d’un inconnu. »

Bonté.

Marcus faillit rire de l’ironie de la situation, mais cela aurait fini par se transformer en sanglot.

Elle se força à poser une autre question, une question qu’elle ne méritait pas de poser.

« As-tu déjà pensé à te remarier ? » demanda-t-elle. « Dix-huit ans, c’est long. »

Emily et Daniel se sont tendus.

Sarah répondit calmement :

J’ai reçu des propositions. Des hommes bien. Des travailleurs acharnés. Mais mon cœur appartient toujours à Marcus.

Ces mots suffocaient Marcus de l’intérieur.

Après tout, elle l’aimait encore.

Il prononçait encore son nom tous les soirs.

Un bruit à la porte fit se retourner tout le monde.

Un vieil homme entra, portant une boîte à outils, comme s’il était chez lui, tant il était à l’aise.

« Bonjour Sarah, dit-il. Je suis venu voir ce qui doit être réparé. »

Puis il vit Marcus.

L’homme se figea.