Le millionnaire est rentré plus tôt que prévu — sa femme de chambre lui a chuchoté : « Chut ! » La raison était choquante.

Il y eut un silence. Un léger cliquetis, comme celui d’un verre qu’on pose.

Marcus les regarda à travers l’entrebâillement de la porte tandis que deux silhouettes se dessinaient dans le couloir, devant le placard. Il ne distinguait pas clairement leurs visages, seulement la forme des épaules de Ryan et le contour du bras de Veronica. Mais il n’avait pas besoin d’un gros plan.

Leurs voix étaient intimes. Familières. Trop rassurantes.

Marcus eut la gorge sèche.

Ryan s’appuya contre le mur comme si c’était chez lui. « Et maintenant ? On continue d’attendre ? Il est toujours là. »

Le ton de Veronica changea, l’impatience s’accentuant. « J’ai déjà doublé la dose dans son jus vert du matin. »

Marcus sentit son sang se glacer.

Pas au sens métaphorique. Pas au sens poétique.

Un froid glacial, comme s’il avait été plongé tout habillé dans l’eau glacée.

Chaque vertige.
Chaque nausée soudaine après le petit-déjeuner.
Chaque fois que ses mains tremblaient autour d’un stylo dans la salle de réunion et qu’il avait mis ça sur le compte des longues heures de travail.

Ce n’était pas le stress. Ce n’était pas l’âge. Ce n’était pas un épuisement professionnel.

C’était du poison servi avec le sourire à sa propre table.

Ryan expira, presque amusé. « Tant mieux. Parce que j’en ai marre de faire semblant de l’aimer. »

Veronica émit un son qui ressemblait à celui de quelqu’un qui parle de courses avariées. « Sois patiente. Une fois qu’il sera parti, tout rentrera dans l’ordre. »

Les pensées de Marcus tentaient de se disperser dans douze directions à la fois et se heurtaient sans cesse au même mur :

Ma femme essaie de me tuer. Mon frère l’aide.

Les pas se mirent à nouveau en mouvement, descendant le couloir.

Aisha ne le relâcha que lorsque les voix s’éteignirent.

Quand elle a finalement pris la parole, son murmure était si faible qu’il était presque imperceptible.

« Ils ne sont pas seuls », dit-elle. « S’ils vous entendent, vous mourrez. »

Marcus essaya de parler. Sa langue était comme du papier.

« Aisha… quoi… »

Le regard d’Aisha se porta de nouveau sur la fente de lumière. « Pas maintenant. »

Elle ouvrit la porte du placard juste assez pour se glisser dehors. Marcus la suivit, le cœur battant la chamade.

Le hall était identique à d’habitude. Des murs couleur crème, des tableaux encadrés que Marcus avait achetés parce qu’ils s’harmonisaient avec le mobilier, sans aucune signification particulière. Un arrangement floral sur la table. L’opulence discrète d’une maison conçue pour impressionner.

Rien ne ressemblait à un meurtre.

Aisha avançait rapidement, d’un pas assuré. Elle ne se dirigea pas vers l’escalier principal. Elle le conduisit le long du couloir des domestiques, devant le placard à linge, devant le garde-manger, devant l’arrière-cuisine qui embaumait toujours légèrement le citron.

L’esprit de Marcus s’efforçait sans cesse de retrouver un semblant d’ordre.

Appelez la sécurité. Appelez la police. Appelez le capitaine Reed.

Il a voulu prendre son téléphone, et Aisha lui a attrapé la main.

« Laisse tomber », siffla-t-elle.

« Qu’est-ce que tu fais ? » chuchota Marcus. « Aisha, je peux… »

Elle le coupa d’un seul regard. Ni colère, ni manque de respect.

Le regard de quelqu’un qui avait appris, depuis longtemps, que le pouvoir ne protégeait pas toujours.

« Ton téléphone leur indique où tu es », dit-elle. « Et ta sécurité ? Ton ami capitaine ? » Ses lèvres se pincèrent. « Payés. »

Marcus la regarda comme si elle parlait une langue étrangère. « Reed m’est fidèle. »

Le rire d’Aisha fut bref et amer. « Il est fidèle à celui qui le paie. Ton frère ne t’a pas seulement empoisonné, Marcus. Il a aussi acheté les sorties. »

Ils atteignirent la porte de derrière.

Dehors, le ciel était bas et gris. La pluie menaçait au loin. L’air embaumait la pierre mouillée et les haies taillées.

Aisha ne lui laissa pas le temps de réfléchir. Elle attrapa une casquette de baseball sur un crochet, la lui fourra dans les mains et la lui enfonça sur la tête.

« Remonte ta capuche », ordonna-t-elle.

«Je ne porte pas de—»

« Tu veux vivre ? » lança-t-elle sèchement, et Marcus se tut.

Ils sont entrés dans l’allée comme des criminels s’échappant de chez eux.

La voiture d’Aisha était garée près du garage, une berline cabossée à la peinture délavée et au pare-chocs arrière enfoncé. Marcus l’avait vue une centaine de fois sans jamais y prêter attention.

Maintenant, cela ressemblait à un canot de sauvetage.

Ils se glissèrent à l’intérieur. Le contacteur d’allumage toussa, obstinément, puis démarra.

Aisha a conduit.

Pas de musique dramatique, pas de ralenti cinématographique.

Une femme serrant le volant si fort que ses jointures en étaient pâles, et un milliardaire assis sur le siège passager, vêtu d’un sweat à capuche qui sentait légèrement la lessive et la survie.

Marcus vit les portes de son domaine se rétrécir derrière eux.

Pour la première fois de sa vie, il n’avait pas l’impression d’être un homme quittant son foyer.

Il se sentait comme un homme qui échappe à un piège.

1. La vie qui voulait sa mort