Le millionnaire rentra chez lui sans prévenir, à l’heure du déjeuner… et resta pétrifié par ce qu’il découvrit.

Le bruit des clés heurtant le sol de marbre résonna dans l’immense maison.

Mais personne ne l’entendit.

Personne… sauf Victor Hale.

Il resta figé à l’entrée de la salle à manger, incapable d’avancer. Sa poitrine se serra douloureusement. Sa tête brûlait. Ce qu’il voyait n’avait aucun sens.

C’était forcément le stress.
Un mirage.
Une illusion impossible.

Victor était rentré plus tôt ce mardi-là simplement pour récupérer quelques dossiers. Il comptait repartir aussitôt. Il ne s’attendait à trouver personne. Il ne s’attendait pas à de la chaleur. Et certainement pas à ça.

À la longue table en bois — abandonnée depuis les funérailles de sa femme, cinq ans plus tôt — était assise Maya, la jeune femme de ménage.

Elle ne nettoyait pas.

Elle était assise.

Et elle n’était pas seule.

Autour d’elle, quatre petits garçons.

Quatre enfants absolument identiques.

Victor cligna des yeux. Les garçons avaient environ quatre ans. Ils portaient des chemises bleues étrangement familières. Par-dessus, de fins tabliers, comme si quelqu’un avait essayé de préserver leur innocence.

Les mêmes cheveux bruns en bataille.
Les mêmes yeux.
La même attention silencieuse.

Tous la regardaient comme on regarde une mère.

« Ouvrez la bouche, mes petits oiseaux », murmura Maya avec tendresse.

Sa voix frappa Victor en plein cœur.

Elle leva une cuillère de riz jaune vif. Une nourriture simple. Modeste. Elle n’avait rien à faire dans des assiettes de porcelaine, dans une maison de millionnaire.

Mais les garçons la regardaient comme un trésor.

Maya les servit avec soin, veillant à ce que chacun reçoive exactement la même part.

« Mangez lentement », souffla-t-elle.
« Aujourd’hui, il y en a assez pour tout le monde. »

Elle portait encore ses gants jaunes de ménage lorsqu’elle écarta doucement une mèche de cheveux du front d’un enfant.

Victor aurait dû crier.