« Le restaurant perd de l’argent. Il faut le fermer », m’a dit mon frère en faisant glisser des papiers sur la table et en me demandant de lui céder mes parts. J’ai failli le croire, jusqu’à ce que le comptable que j’avais discrètement engagé me montre les vrais comptes : 340 000 $ de bénéfices rien que l’année dernière, discrètement détournés dans le dos de tout le monde. Tout était versé dans la boutique de sa femme, comme si le restaurant n’était qu’un distributeur automatique de billets. Je me suis donc présentée à la réunion de famille suivante avec un expert-comptable à mes côtés… et ma mère est devenue livide.

Elle a découvert des dépôts qui ne correspondaient pas aux ventes déclarées. Elle a trouvé des virements étiquetés « conseil » et « conception » pour des montants incohérents pour un restaurant.

Un soir, elle m’a envoyé un tableur avec des lignes de couleurs différentes.

« Regardez les virements récurrents », a-t-elle écrit. « La même semaine chaque mois. Les mêmes comptes de destination. »

J’ai fixé les chiffres jusqu’à ce qu’ils deviennent flous.

Quand Sandra est arrivée à ma table de salle à manger avec le tableau complet, j’avais l’impression d’avoir retenu mon souffle pendant des semaines.

Elle étala ses découvertes sur le bois comme si elle présentait des preuves lors d’un procès.

« Le restaurant est florissant », a-t-elle déclaré. « Croissance annuelle constante. Marges bénéficiaires bien supérieures à la moyenne du secteur. Une clientèle qui s’est développée depuis le décès de votre père. »

J’ai avalé.

« Alors pourquoi prétend-il que ça ne marche pas ? »

Sandra n’a pas hésité.

« Parce qu’il a volé les bénéfices. »

Elle a sorti un schéma illustrant les flux monétaires.

Chaque mois, des sommes importantes étaient transférées du compte d’exploitation de Moretti vers une série de sociétés écrans. Ces sociétés écrans réglaient les factures de la boutique de Patricia, Patricia’s Designs.

J’ai froncé les sourcils.

« Quelles factures ? » ai-je demandé. « Qu’est-ce qu’une boutique pourrait bien vendre à un restaurant ? »

« Services de conseil », a précisé Sandra. « Décoration d’intérieur. Supports marketing. »

Elle a tourné une page et m’a montré les factures. Elles étaient suffisamment vagues pour paraître plausibles et suffisamment précises pour justifier des paiements importants.

Sandra marqua une pause avant de dire le numéro.

« Au cours des trois dernières années, environ 840 000 $ ont été transférés de Moretti à la boutique de Patricia par ce biais. »

« 840 000 dollars », ai-je répété.

Ce nombre pesait entre nous comme un poids.

« Votre frère a systématiquement pillé l’entreprise que votre père a bâtie », a déclaré Sandra, « et maintenant il veut que vous lui cédiez votre part afin qu’il puisse soit continuer à voler, soit tout vendre et empocher des bénéfices auxquels il n’avait pas droit. »

Je n’ai pas pleuré.

Je n’ai pas crié.

Je suis resté parfaitement immobile.

Car la trahison n’était pas seulement financière. Elle était personnelle, d’une manière que l’argent ne pouvait mesurer.

Marcus n’avait pas seulement menti sur la santé du restaurant.

Il avait instrumentalisé la mort de papa.

Il avait profité de ma distance.

Il avait exploité ma culpabilité.

Et Patricia… Patricia était assise à côté de lui dans ce box, essuyant ses yeux, faisant semblant d’être en deuil tout en signant de fausses factures qui détournaient le travail de mon père à son profit.

La question suivante n’était pas de savoir si je croyais Sandra.

La question suivante était de savoir comment j’allais affronter ma famille.

La réunion de famille était prévue dimanche après-midi chez ma mère. Marcus l’avait organisée pour finaliser le « plan de clôture ». Il avait invité maman, oncle Richard, tante Maria, plusieurs cousins, et même les parents de Patricia — des personnes dont l’avis comptait dans notre petit cercle familial.

Il voulait des témoins.

Il voulait de la pression.

Il voulait que je sois en infériorité numérique.

Sandra et moi avons préparé le coup discrètement. Pas besoin de mise en scène. Il nous fallait la vérité, présentée avec une telle clarté que personne ne puisse la contester.

Sandra avait apporté trois cartons d’archives remplis de documents : des documents imprimés, des schémas, des copies de factures, des relevés de compte. Quant à moi, j’avais apporté le calme que j’utilisais en salle de réunion lorsque les dirigeants tentaient d’imposer leur point de vue lors des négociations.

Dimanche, je suis arrivé tôt.

La maison de maman sentait le nettoyant au citron et les vieux meubles. La photo de papa trônait toujours sur la cheminée, son sourire figé en plein rire, les yeux plissés, son tablier noué autour de la taille comme s’il venait de quitter la cuisine un instant.

Je me suis arrêté devant la photo.

« Je suis désolée », ai-je murmuré, sans savoir à qui je m’excusais : à papa, ou à la version de moi-même qui avait cru que Marcus ne ferait jamais une chose pareille.

Sandra se tenait à côté de moi, silencieuse.

« Prête ? » demanda-t-elle.

J’ai hoché la tête.

Quand Marcus arriva, il entra comme si la pièce lui appartenait. Patricia suivit, les cheveux bouclés, son pull parfaitement ajusté, le visage soucieux.

« Tout le monde est là », dit Marcus en frappant une fois dans ses mains, comme si nous allions commencer un dîner de fête plutôt qu’une réunion pour régler une trahison.

Les cousins ​​murmurèrent des salutations. Oncle Richard se tenait près de la fenêtre, les mains dans les poches. Tante Maria rôdait près de maman, observant tout d’un œil perçant.

Maman continuait de lisser le devant de son chemisier, les doigts tremblants.

« Où sont les papiers ? » demanda Marcus en me regardant.

Je n’ai pas répondu immédiatement.

J’ai donc posé les boîtes du banquier sur la table de la salle à manger.

Bruit sourd.

Bruit sourd.

Bruit sourd.

« Qu’est-ce que c’est ? » demanda Marcus.

« Un audit médico-légal des comptes de Moretti », ai-je dit. « Les vrais. Pas la version que vous avez fabriquée pour me convaincre que le restaurant était en faillite. »

Le silence se fit dans la pièce.

Marcus laissa échapper un rire bref et sec.

« Je ne sais pas de quoi vous parlez », a-t-il dit.

« Oui », ai-je répondu.

Sandra ouvrit son dossier et fit glisser une page récapitulative sur la table.

Le regard de Marcus se baissa. Son visage changea — juste une seconde, juste assez pour que je le voie.

Reconnaissance.

Puis la peur.

« Vous volez l’entreprise de notre père depuis au moins trois ans », ai-je dit. « Vous avez détourné plus de 800 000 $ vers la boutique de Patricia grâce à de fausses factures et des sociétés écrans. »

« C’est absurde », a rétorqué Marcus. « Le restaurant perd de l’argent. »

« Le restaurant a réalisé un bénéfice de 340 000 dollars rien que l’an dernier », ai-je déclaré.

J’ai ouvert la première boîte et j’en ai sorti un relevé bancaire.

« J’ai les chiffres exacts, Marcus. Chaque virement, chaque fausse facture, chaque dollar que tu as détourné vers l’entreprise de ta femme tout en nous faisant croire que l’héritage de papa était en train de disparaître. »

Maman fixait les papiers comme si elle ne pouvait pas les voir clairement.

« Marcus, » murmura-t-elle, « est-ce vrai ? »

Il n’a pas répondu.

Son silence était une réponse suffisante.

Les genoux de maman ont flanché. Sa main a cherché la chaise, l’a manquée, et elle a glissé comme si on lui avait coupé les ficelles.

« Maman ! » s’écria tante Maria.

L’oncle Richard a réagi rapidement, la rattrapant par les épaules avant que sa tête ne touche le sol.

La pièce s’anima soudainement. Des cousins ​​crièrent. Quelqu’un courut chercher de l’eau. Patricia recula, comme si elle voulait prendre ses distances avec la scène qu’elle avait contribué à déclencher.

Sandra est restée imperturbable.

« Votre mère a besoin d’air », dit-elle calmement. « Et vous devez tous comprendre ce que ces documents révèlent. »

Le visage de Marcus se durcit.

« Tu es venu ici pour m’humilier », siffla-t-il.

« Je suis venu ici pour vous arrêter », ai-je dit.

Quand maman reprit ses esprits et se rassit, pâle et tremblante, tante Maria se tourna vers Marcus.

« Dites-moi que ce n’est pas vrai », a-t-elle exigé.

Patricia tenta de se glisser vers la porte.

« Je ne peux pas participer à ça », dit-elle d’une voix tremblante, comme si elle récitait un texte appris par cœur. « Je ne m’occupe pas des finances, c’est Marcus qui s’en charge. »

Sandra s’est mise en travers de son chemin.

« Vous avez signé toutes les factures », a déclaré Sandra en brandissant une pile de papiers. « Ces sociétés écrans sont enregistrées à vos deux noms. Les virements nécessitaient vos deux signatures. Il s’agissait d’une opération concertée. »

Les lèvres de Patricia s’entrouvrirent.

Pour la première fois, son visage semblait pris au dépourvu.

Marcus a finalement abandonné toute prétention.

« Ce restaurant aurait dû m’appartenir entièrement », dit-il d’une voix amère. « C’est moi qui y ai travaillé pendant vingt ans. C’est moi qui l’ai géré après la maladie de mon père. Elle est partie, a fait carrière, venait à peine, et elle a tout récupéré, à moitié. »

« C’est ce que papa voulait », ai-je dit. « Des parts égales. »

« Papa était sentimental », rétorqua Marcus. « Il ne comprenait pas que tu ne méritais pas une part égale. Tu n’as rien apporté alors que j’ai consacré ma vie à cette entreprise. »

« Vous avez donc décidé de voler ma part au lieu de demander un rachat », ai-je dit.

Marcus s’approcha, les yeux flamboyants.

« M’auriez-vous donné plus ? » demanda-t-il. « Qui l’aurait fait ? Vous m’auriez tous dit d’accepter la décision de papa. »

« Tu aurais pu demander », dit sèchement tante Maria.

Marcus rit, d’un rire creux.