Le soir du Nouvel An, ma belle-fille m’a dit : « On va te mettre en maison de retraite. Tu ne sers plus à rien. » Alors j’ai…

J’avais mon propre compte bancaire, mes propres clés, mes propres choix. Je ne me cachais plus dans une chambre d’amis. Je vivais. Les relevés bancaires sont arrivés la semaine suivante. Daniel les a examinés avec moi à la table de la cuisine. La vérité était douloureuse, mais sans équivoque. Mes 65 000 $ avaient servi d’acompte pour la maison d’Ethan et Vanessa, mais mon nom n’avait jamais été ajouté à l’acte de propriété.

Ma sécurité sociale avait servi à financer des meubles, des vacances, des frais de scolarité dans une école privée, des choses dont je n’ai jamais été invitée. Je me sentais bête de leur avoir fait confiance. Daniel secoua la tête. « Tu n’as pas été bête. Tu as agi avec amour. Il y a une différence. » Un accord formel a suivi. On m’a restitué 78 000 $. Mon argent, plus les intérêts. Aucune excuse.

Mais je n’en avais plus besoin. Pour la première fois depuis des années, mon avenir était entre mes mains. Un après-midi tranquille, on frappa à ma porte à Maple Ridge. Quand j’ouvris, Ethan était là. Il paraissait plus petit que dans mon souvenir. Plus maigre, fatigué. « Salut maman », dit-il doucement. Nous restâmes assis dans le salon, silencieux, pendant un long moment. « Vanessa est partie », finit-il par dire.

« La maison est à vendre. » « Les garçons m’ont à peine adressé la parole. Je ne savais pas quoi dire. Je t’ai vue disparaître dans notre maison », dit-il. « Et je me répétais que tout allait bien, que tu allais bien, mais ce n’était pas le cas. Tu te repliais sur toi-même à cause de nous. » Sa voix se brisa. « Je suis désolé, maman. Pas pour la façon dont c’est arrivé, ni pour ce que j’ai fait. »