— Il y a un garçon, dit Ethan doucement.
Il s’appelle Lucas. Il a dix-neuf ans.
Margaret sourit.
— Voilà pourquoi ce soir existait.
Le laboratoire confirma le poison.
Puis Miles revint… avec un petit flacon.
Une étiquette manuscrite :
POUR LUCAS — S’IL VIENT.
Ce n’était pas du pouvoir.
C’était de l’effacement.
Ethan regarda Margaret, enfin sans illusion.
— Tu ne protégeais pas tes enfants.
Tu préparais la destruction des miens.
Les sirènes retentirent.
Ethan passa un appel.
— Lucas… c’est Ethan Blackwood.
Silence.
— Je suis ton père.
Quand l’appel se termina, le manoir sembla nu. Vide. Honnête.
— Une fortune se reconstruit, murmura Ethan.
Une âme… non.
Le poison n’était jamais dans le verre.
Il était dans le silence
avant le cri.
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