Ananya était là — les mains tachées de farine, le même doux sourire.
Quand elle l’a vu, elle a laissé tomber son rouleau à pâtisserie.
« Je pensais… que tu ne reviendrais jamais », a-t-elle murmuré.
Aarav s’avança et sortit une fleur de souci séchée de sa poche.
« Tu ne m’as jamais rien pris, Ananya… mais tu as volé quelque chose : ma peur. La peur de ressentir. »
Ananya sourit, les larmes aux yeux.
Et cette fois, Aarav n’avait pas l’intention de dormir.
Il resta là, parfaitement éveillé,
à regarder la seule personne qui l’ait jamais réveillé.
La boulangerie embaumait la cannelle et le sucre de palme.
Aarav resta immobile, comme figé dans le temps.
Ananya ajusta son dupatta, tentant d’esquisser un sourire, mais son regard exprimait des années de distance, des mots inachevés et la paix que seule la vérité peut apporter.
Ils restèrent silencieux un long moment.
Puis Aarav dit doucement :
« Tu as dit un jour que les gens qui ont tout n’ont besoin que d’humanité…
Je comprends enfin ce que tu voulais dire. »
Ananya baissa les yeux et dit en rangeant du pain frais sur les étagères :
« La vie n’est pas facile ici, monsieur… mais elle est paisible. Chaque matin, quand je pétris la pâte, j’ai l’impression que mes blessures se guérissent un peu. »
Aarav sourit d’une douceur qu’il n’avait jamais montrée à personne.
« Votre boulangerie a un joli nom », dit-il. « Le Souci d’Ananya… pourquoi Souci ? »
Elle rit légèrement.
« Parce que les œillets d’Inde sont ordinaires mais résistants. Comme les vraies relations : elles ne sont peut-être pas sophistiquées, mais elles durent. »
Aarav la regardait en silence.
« Et si une relation se brise… alors quoi ? »
Ananya le regarda, cette fois sans crainte, sans distance.
« Alors on pourra la replanter… si les deux le souhaitent. »
Les jours passèrent.
Aarav continuait de se rendre dans la petite ville, toujours sous un prétexte quelconque, mais tous deux connaissaient la vérité :
il venait pour elle.
Rapidement, la boulangerie devint son habitude :
il aidait à pétrir la pâte, servait le thé aux clients et, le soir, s’asseyait sur le banc pour regarder les enfants jouer.
Cet homme de la grande ville était tombé amoureux de la simplicité du village.
Il n’avait plus besoin de montres en or, seulement de moments passés tranquillement avec Ananya.
Un jour, une affiche était accrochée devant la boulangerie :
« Troisième anniversaire — des bonbons gratuits pour tous ! »
Les gens affluaient, des rires résonnaient, des enfants tartinaient des gâteaux de crème.
Au milieu de la foule, Ananya aperçut Aarav tenant une petite boîte.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-elle en souriant.
« Rien… juste un petit cadeau pour votre boulangerie », a-t-il dit.
Elle l’ouvrit — à l’intérieur se trouvait une guirlande de soucis séchés, et en dessous un mot.
Ananya a lu :
« Tu as apporté la paix dans ma vie… maintenant je veux apporter la stabilité dans la tienne.
Si tu es d’accord, recommençons –
non pas comme maître et servante… mais comme deux personnes qui se comprennent. »
Des larmes coulaient des yeux d’Ananya, mais ses lèvres arboraient ce vieux sourire —
doux, sincère, inestimable.
« Tu crois encore que je veux quelque chose de toi ? » demanda-t-elle.
Aarav secoua la tête.
« Oui… cette fois, je veux que tu désires quelque chose,
car maintenant, tout ce que j’ai à offrir, c’est mon cœur. »
Ce soir-là, au coucher du soleil, des lampes à pétrole vacillaient sur le toit de la boulangerie.
Des rires, des voix d’enfants et de douces effluves emplissaient l’air,
comme si l’on assistait au début d’une nouvelle histoire.
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