Lors de la signature du divorce, mon ex-mari et sa fiancée ne pouvaient pas s’empêcher de rire de ma robe achetée dans une friperie. « Tu appartiens au passé », a-t-il lancé avec mépris, en me tendant un règlement à peine supérieur à dix mille dollars. Il pensait m’avoir brisée pour de bon. Mais au moment où il franchissait la porte, mon téléphone a sonné — la voix d’un avocat à l’autre bout du fil a tout changé : mon grand-oncle, dont j’étais séparée depuis des années, venait de mourir… et il m’avait légué l’intégralité de son entreprise valant plusieurs milliards — à une seule condition.

— Ou bien il voulait me voir échouer, même après sa mort.

David esquissa un léger sourire.
— Il vous a aussi laissé une note. Vous voulez la lire ?

Il me tendit une feuille. L’écriture de mon oncle était élégante et ferme :

Emma,
J’ai fait fortune, mais j’y ai perdu mon âme.
Toi, tu as encore la tienne.
Si tu peux diriger cette entreprise avec intégrité — chose que je n’ai jamais su faire — tu n’hériteras pas seulement de mon empire, mais tu rachèteras peut-être le nom de notre famille.

La pièce se brouilla un instant. Ma poitrine se serra entre peur et incrédulité.

— Je vais le faire, murmurai-je.

Le soir même, je rentrai dans mon petit appartement, entourée de piles de documents légaux, mon chat Oliver ronronnant sur mes genoux.
Le doute me rongeait.
Vingt mille employés… pouvais-je vraiment diriger une telle entreprise ?

Puis les mots de Mark me revinrent : Tu appartiens au passé.

Plus maintenant.

Le lendemain, je franchis les portes de Whitmore Industries en tant que nouvelle PDG.
La salle du conseil se figea à mon entrée — des chuchotements, des regards, quelques rires étouffés parmi les cadres les plus âgés.

— Bonjour, dis-je calmement. Mettons-nous au travail.

Ce jour-là marqua le début de ma transformation — celle d’une ex-femme méprisée en femme qu’ils n’avaient jamais vue venir.

Mais je ne savais pas encore qu’au milieu de ces visages se trouvait l’homme qui tenterait le plus de me détruire.

Son nom était Nathan Cole — le directeur des opérations.
Élégant, sûr de lui, et beaucoup trop charmant pour quelqu’un qui cachait un poignard derrière son sourire.
Dès le début, il fit comprendre qu’il ne me respectait pas.

— Vous êtes dépassée, madame Hayes, me lança-t-il après ma première réunion.
Whitmore Industries n’est pas une œuvre de charité.
Nous construisons des réseaux énergétiques, pas des aquarelles.

— J’apprendrai, répondis-je.

Il eut un sourire narquois.
— Je m’en assurerai.

Pendant des semaines, il sabota mes décisions, remit en question ma compétence devant tout le monde, détourna des mémos, fit fuiter des discussions internes à la presse.
Les actionnaires commencèrent à douter.
Les médias m’appelèrent « l’héritière accidentelle ».

Mais je ne céderai pas.