Lors du barbecue familial, le fils de mon frère a dit : « Les personnes dans le besoin mangent en dernier », et ils ont tous gloussé…

Ceci nous amène au deuxième point à l’ordre du jour. « La transition ? » demanda Morgan d’une voix stridente. « Vous avez dit que la société avait été vendue. Nous voulons juste nos chèques. » « Les nouveaux propriétaires, la société de capital-investissement, ont des exigences strictes pour l’acquisition », expliquai-je calmement. « Ils exigent un bilan sain, aucun actif toxique, aucun passif inexpliqué, et pour s’en assurer, ils ont nommé un contrôleur de transition externe pour auditer les comptes avant tout versement final. »

« Qui est le contrôleur ? » demanda Joseph en plissant les yeux. « Moi », répondis-je. Je fis glisser une nouvelle pile de dossiers sur la table en acajou. Ce n’étaient pas des contrats, cette fois-ci. C’étaient des notes de frais. Des années de notes de frais. « Depuis une semaine, je mène un audit approfondi des dépenses d’exploitation de Vanguard », expliquai-je.

Et j’ai découvert des incohérences fascinantes. J’ai ouvert le premier dossier. Christopher, commençons par vous. L’année dernière, vous avez facturé 75 000 $ à l’entreprise pour du développement de la clientèle à Cabo San Lucas. Christopher a répondu : « C’était une retraite stratégique. » « Il n’y avait aucun client à Cabo, Christopher », ai-je dit d’une voix neutre.

Il n’y avait que toi, Morgan, et ce complexe hôtelier cinq étoiles, un détournement de fonds présumé. J’ai tourné la page et je suis tombée sur le contrat de location du véhicule de fonction : un SUV de luxe pour Morgan. Elle ne travaille pas pour Vanguard. Encore 1 200 dollars par mois détournés. « Il nous fallait une voiture sûre pour les enfants », a balbutié Morgan.

« Alors tu aurais dû payer », ai-je rétorqué. Je me suis tourné vers mon père. Il fixait la table, évitant mon regard. « Joseph, des honoraires de consultant versés à une société écran, enregistrée à ton nom, 200 000 dollars sur trois ans, plus l’abonnement au country club, plus les dîners d’affaires qui semblent toujours avoir lieu à l’occasion de votre anniversaire. »

« J’ai fondé cette entreprise ! » hurla-t-il en frappant du poing sur la table. « J’ai droit à des avantages. Vous, vous avez droit à un salaire. » Je le corrigeai. « Vous n’avez pas le droit de considérer le fonds de roulement comme une caisse noire personnelle. Surtout pas quand vous demandez des prêts relais aux investisseurs pour survivre. » Je refermai le dossier. Le bruit résonna comme un coup de feu.

Voici la situation. J’ai dit que la société de capital-investissement a une clause de remboursement. Tous les fonds détournés doivent être remboursés avant toute distribution d’actions. J’ai calculé le total des dépenses non autorisées de vous trois au cours des 5 dernières années. Le montant est considérable. J’ai pris une paire de ciseaux dans le vide-poches de mon bureau.

J’ai pris la petite pile de cartes de crédit d’entreprise qui se trouvait au centre de la table, symboles de leur statut, de leur pouvoir, de leur capacité à vivre une vie qu’ils n’avaient pas méritée. « Lorsque nous déduirons la dette que vous devez à l’entreprise de la valeur de vos actions », ai-je dit en prenant la carte platine de Christopher, « le solde est nul.

« J’ai coupé la carte en deux. Enfin, plutôt en deux », ai-je corrigé en prenant celle de mon père. « Elle est légèrement négative, mais je suis d’humeur généreuse. Je vais annuler la différence. » « Tu ne nous laisses rien », a murmuré Christopher. Il avait l’air d’un enfant qui aurait fait tomber sa glace. « Mais la maison, les études… On a déjà dépensé l’argent mentalement. »

Vous avez donc fait un mauvais investissement. Je leur ai dit qu’il n’y avait aucun gain. Pas de millions. Il n’y a que les dettes que vous avez accumulées en faisant semblant d’être riche. J’ai rassemblé les débris de plastique en un petit tas. Vous vouliez gérer une entreprise familiale, leur ai-je dit. Mais vous avez oublié la règle d’or du commerce : il faut payer ce qu’on prend. Je les ai vus s’effondrer.

Ce ne fut pas un effondrement brutal, comme celui d’un immeuble qui s’écroule. Ce fut une lente et douloureuse descente aux enfers. Christopher fut le premier à craquer. Il fixa les morceaux de sa carte de crédit en platine éparpillés sur la table en acajou, les mains tremblantes. L’homme qui m’avait méprisé à la garden-party, qui avait appris à son fils que les nécessiteux mangeaient en dernier, avait disparu.

À sa place se tenait un garçon terrifié, incapable de rentrer chez lui et d’annoncer à sa femme que le contrat de location du SUV était résilié. « Morgan va me quitter », murmura-t-il, les mots lui échappant. « Si je n’ai pas l’argent, elle va prendre Mason et partir. » Je regardai Morgan. Elle ne le contredit pas.

Elle fixait le mur, le visage pâle, concentrée sur sa propre survie. Elle ne le réconfortait pas. Elle prenait déjà ses distances avec l’échec. Puis il y avait Joseph, mon père, le patriarche qui avait bâti un royaume sur l’endettement et la fanfaronnade. Il s’affaissa dans son fauteuil, l’air soudain très vieux. La rougeur avait disparu de son visage, le laissant gris et inexpressif.

« Alyssa, croassa-t-il. Tu ne peux pas faire ça. Je suis le président. » « Tu étais le président, corrigeai-je. Maintenant, tu es un fardeau. » Il existe en psychologie un concept appelé « blessure narcissique ». Elle survient lorsqu’une personne ayant un ego surdimensionné se heurte à une réalité qui contredit son illusion. Ce n’est pas qu’une simple déception.

C’est une véritable désintégration psychologique. Pendant trente ans, ma famille avait bâti son identité sur un fondement simpliste. Ils étaient les rois, et moi le serviteur. Ils incarnaient la réussite, et moi la déception. En révélant que j’étais l’artisan de leur survie, je ne m’étais pas contenté de leur prendre leur argent.

J’avais détruit leur réalité. Ils étaient incapables de l’accepter. Leur cerveau était en court-circuit, car la hiérarchie qu’ils avaient pervertie venait de s’inverser. Ils ne pleuraient pas parce qu’ils m’avaient blessé. Ils pleuraient parce qu’ils réalisaient que j’étais le seul à avoir jamais détenu un véritable pouvoir et qu’ils m’avaient méprisé pendant des décennies.

« S’il vous plaît », murmura Joseph. Il tendit une main tremblante, essayant de me toucher le bras. « Donnez-nous juste le temps de la transition. Six mois seulement. Laissez-nous garder les cartes. Laissez-nous trouver une solution. On vous remboursera. » C’était pathétique, je vous jure. L’homme qui avait menacé de me couper les frais de scolarité, qui m’avait ignorée en soirée, qui m’avait traitée comme un fantôme, me suppliait maintenant de lui accorder une ligne de crédit.

J’ai regardé sa main. Je ne l’ai pas retirée. Je suis restée impassible. Je n’ai rien ressenti. Il ne me restait qu’une profonde pitié clinique. Ils étaient si fragiles. Sans leurs artifices, sans les voitures de fonction, sans les abonnements aux clubs privés, sans les titres de propriété, ils n’étaient que des coquilles vides. « Je ne peux pas te donner le temps de la transition, papa », ai-je murmuré.

« Parce que tu passes ton temps à faire croire que tu as gagné. Tu ne sais rien faire d’autre. » Je me suis levée. J’ai rassemblé mes dossiers, les preuves de leur cupidité et de mes compétences. « Où vas-tu ? » demanda Christopher, la panique montant dans sa voix. « Alyssa, attends. Que fait-on ? » « Débrouille-toi », dis-je.