L’unité de soins intensifs ressemblait à un musée de l’échec, éclairée par une lumière froide qui n’offrait aucun réconfort, ne faisant que refléter la lassitude accumulée sur chaque visage qui y entrait et en sortait. – phuongthao

Le patient s’est réveillé deux jours plus tard, confus, vivant, entouré de machines qui lui paraissaient désormais moins menaçantes.

Il n’a jamais su immédiatement le nom de la jeune fille, seulement que quelqu’un d’inattendu avait remarqué ce que personne d’autre n’avait vu.

La femme de ménage est retournée travailler ce soir-là, mais quelque chose avait changé, dans son regard, dans sa façon de saluer.

Il n’était plus invisible, il ne faisait plus simplement partie du décor silencieux de l’hôpital.

La jeune fille retourna à l’école, à ses cahiers, à ses questions embarrassantes pour ses professeurs fatigués.

Mais l’hôpital n’a pas oublié, malgré les tentatives de certains, car accepter cette vérité impliquait de remettre en question les anciennes hiérarchies.

Le génie ne porte pas toujours de blouse blanche, ne parle pas toujours avec autorité, et ne signe pas toujours d’articles scientifiques.

Parfois, il attend dans un coin, avec un carnet usé et un crayon mâchouillé, à contempler ce que les autres ont cessé de voir.

Et cette nuit-là, cent médecins apprirent une leçon qu’aucun livre ne leur avait jamais enseignée.