Ma belle-fille m’a dit : « Ma famille passe toujours en premier, tu passes toujours en dernier. » Mon fils a acquiescé. J’ai répondu : « Bon à savoir. » Alors, j’ai décidé de me faire passer en premier. Argent séparé, projets séparés. Puis, une urgence familiale les a frappés. Ils s’attendaient à ce que je paie… mais ce qui s’est passé ensuite les a laissés sans voix…

« Où est Chloé ? »

« Elle est en haut avec Zachary. Ils descendront plus tard », dit Jessica en croisant les bras. « Assieds-toi, maman. Il faut qu’on parle. »

C’était un piège. Il n’y avait pas de fête.

Je me suis assise. Ils ont pris place en face de moi, formant un tribunal unifié. Robert a pris la main de Jessica.

« Maman, » commença Jessica, pesant ses mots comme des gouttes de poison. « On a repensé à notre dernière conversation. Aux limites à ne pas franchir. On sent qu’il faut être plus claires. »

« Plus clair que “tu es le dernier” ? » ai-je demandé.

Robert s’éclaircit la gorge. « Doris, nous apprécions ce que tu as fait. Mais tu as des exigences. Tu arrives à l’improviste. Tu appelles trop souvent. Nous avons besoin d’espace. Notre mariage, notre famille, passent avant tout. »

« Je n’ai pas appelé depuis deux semaines », leur ai-je rappelé.

« Et la nourriture », l’interrompit Jessica, l’air contrarié. « Arrête d’apporter à manger. Robert a l’impression que tu critiques ma cuisine. »

J’ai regardé ces deux personnes. Elles vivaient dans une maison payée grâce à mon sacrifice, mangeaient la nourriture que je cuisinais pour leur faire économiser de l’argent, et elles me regardaient avec un mépris absolu.

« C’est tout ? » ai-je demandé.

« Nous voulons que vous appeliez une fois par semaine, maximum », a dit Robert. « Et attendez une invitation avant de venir. Nous avons une vie, Doris. »

Je me suis levée. « Compris. Puis-je voir Chloé ? »

« Elle est occupée », répondit rapidement Jessica. « Ce sera pour un autre jour. »

« Le gâteau est dans la cuisine », dis-je. « Bon appétit. »

Je me suis dirigée vers la porte. Jessica m’a suivie, feignant l’inquiétude. « Maman, ne pars pas fâchée. On veut juste des explications. »

« Je ne suis pas en colère », dis-je en ouvrant la porte. « Je n’ai jamais été aussi clair. »

Je suis sortie. Je n’ai pas regardé la maison en arrière. Je suis montée dans ma berline argentée cabossée et je suis partie. Cette fois, pas de larmes. Juste une résolution froide et inflexible.

Je suis rentré directement chez moi, je suis allé dans ma chambre et j’ai ouvert le tiroir du bas de ma commode. J’en ai sorti un dossier en papier kraft que je n’avais pas touché depuis cinq ans. À l’intérieur, il y avait les reçus de virement bancaire. 180 000 $ . Un cadeau. Un cadeau stupide et aveugle.

J’ai pris mon téléphone et composé un numéro que je n’avais pas appelé depuis les funérailles.

« Eleanora ? »

« Doris ? » La voix était rauque, perçante et intelligente. « Eleanora Foster . Ça fait trop longtemps. »

« J’ai besoin de vous voir », ai-je dit. « J’ai besoin d’un avocat. »

La maison d’Eleanora était un petit cottage jaune envahi par le lierre, embaumant le café à la cannelle et les vieux ouvrages juridiques. Elle avait été une avocate redoutable pendant quarante ans avant de prendre sa retraite, mais son regard, derrière ses épaisses lunettes, était toujours aussi perçant.

Nous étions assises dans sa cuisine. Je lui ai tout raconté. La maison. L’argent. Les « prêts » pour le mariage. Mon refus de participer aux frais de l’opération à cœur ouvert de mon mari. Les limites que nous avions fixées.