Il a répondu dans l’heure. C’est fait. Verrouillé. Juridique. Contraignant. Deuxième étape. J’ai parlé à mon ami Marcus, un avocat qui appréciait la petite justice presque autant que moi. Il m’a aidé à rédiger un avis poli mais ferme indiquant que toute tentative d’introduire des affaires dans mon appartement sans mon consentement serait considérée comme une violation de domicile. Troisième étape : j’ai attendu, non pas passivement, mais stratégiquement.
J’ai nettoyé mon appartement de fond en comble, j’ai installé une caméra près de la porte, bien visible, sans la cacher. J’ai programmé son petit voyant rouge pour qu’il clignote comme un avertissement. Et quatrième étape, la touche finale : j’ai retiré tous les objets que ma famille aurait pu considérer comme des cadeaux. Même le vase bon marché que ma mère aimait tant me rappeler qu’elle me l’avait offert. J’ai tout emballé et déposé les cartons devant leur porte avant l’aube, accompagnés d’un mot.
Je rends ce qui t’appartient, pour éviter tout malentendu. Ce n’était pas une question de vase, mais de message. Nous étions donc là : ma mère dans le couloir, ma sœur déjà en train de réorganiser ses illusions. « Sortez vos affaires », répéta ma mère. Je me suis écartée et les ai laissées regarder. L’appareil photo a fait un clin d’œil. Le contrat de renouvellement était imprimé sur le comptoir de la cuisine, à côté de la lettre de Marcus.
Ma sœur a attrapé la poignée de la porte de ma chambre. « Avant de faire ça, dis-je calmement, vous devriez savoir quelque chose. » Elles se sont retournées, agacées et impatientes. « Parfait. J’ai renouvelé le bail hier soir. Trois ans, légalement contraignant. » J’ai vu les mots les frapper un à un. Et j’ai continué : « Toute tentative d’emménager sera considérée comme une violation de domicile. »
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