Ma mère laissait souvent mes jeunes frères et sœurs faire l’impasse sur les corvées, tandis que je m’en chargeais pour la plupart. Quand j’ai fini par m’en plaindre, ils ont balayé mes remarques d’un revers de main : « Tu le prends mal. » Alors j’ai déménagé le jour même. Juste après…

Pas poli.

Mais réel.

Ma gorge s’est serrée.

« Merci », ai-je réussi à dire.

Il hocha rapidement la tête et enfourna une bouchée de dinde dans sa bouche comme s’il avait besoin de se cacher.

Chloé fixa son assiette.

Puis elle a dit : « Moi aussi. »

Sa voix était faible.

« J’avais l’impression que tu te comportais comme si tu étais supérieur à nous », a-t-elle admis. « Et je détestais ça. Mais je crois que je le détestais parce que ça me faisait culpabiliser. »

Les yeux de maman se sont remplis.

Elle n’a pas pleuré fort.

Elle a cligné des yeux rapidement.

Ben fronça les sourcils.

« Je ne savais pas », a-t-il dit.

Parce que, bien sûr, il ne l’a pas fait.

Il avait douze ans quand c’est devenu grave.

Il avait grandi dans une maison où Sarah gérait tout.

« Comment peux-tu le savoir ? » ai-je demandé doucement.

Il m’a regardé.

« Je sais maintenant », dit-il.

Ce soir-là, en partant, l’appartement m’a paru différent.

Non pas parce qu’il était impeccable.

Parce que l’honnêteté était palpable.

Ce n’était pas une réconciliation.

Pas entièrement.

Mais c’était un début.

Dans le métro, sur le chemin du retour, j’ai contemplé mon reflet dans la vitre sombre.

J’avais l’air plus vieux.

Non pas à cause de l’âge.

À cause du poids que j’avais perdu.

Et j’ai compris que l’histoire n’était pas terminée.

Non pas parce que quelque chose de mauvais allait arriver.

Car la guérison ne s’arrête pas à une seule excuse.

Guérir, c’est ennuyeux.

Cela se répète.

Elle se construit petit à petit.

C’est testé.

Et le premier véritable test survint deux semaines plus tard.

La saison des finales a commencé.