Ma sœur a détruit la voiture neuve de ma fille de 16 ans et a ensuite appelé la police…
Quand on ne s’attend pas à ce que quelqu’un frappe à sa porte d’entrée un peu après 2 heures du matin, le bruit ne fait pas que vous réveiller, il vous arrache brutalement au réveil.
Je n’étais pas à une fête. Je ne menais pas une vie glamour et débridée. J’étais au lit à Savannah, à rêver d’aménagements paysagers pour un client qui voulait du lierre anglais mais vivait dans un marécage.
Ma fille Meline, âgée de 16 ans, dormait dans la chambre au bout du couloir. Je l’avais entendue dire bonne nuit à 22h. J’avais vu sa porte se fermer.
C’était un jeudi soir humide, calme et ennuyeux. Le genre de nuit où le seul danger est une panne de climatisation.
Alors quand les coups ont commencé — forts et urgents —, ma première pensée n’a pas été : « Problèmes ! »
C’était la confusion.
Puis apparurent les lumières, rouges et bleues, balayant mon ventilateur de plafond comme une alarme silencieuse.
J’ai attrapé mon peignoir et je me suis dirigée vers la porte, le cœur battant la chamade. J’ai regardé par le judas.
Deux officiers en uniforme, visages graves, posture tendue.
J’ai ouvert la porte en laissant la chaîne.
« Puis-je vous aider, madame ? »
« Êtes-vous Danielle Vance ? » demanda l’agent plus âgé. Il n’attendit pas de réponse. « Nous devons vous parler concernant un délit de fuite impliquant une Mustang décapotable de 1967 immatriculée à cette adresse. »
Mon cerveau s’est bloqué.
La Mustang. Ma Mustang.
Le projet de restauration rouge cerise sur lequel j’avais passé cinq ans et dépensé 65 000 $ à peaufiner. Il était censé être au garage, sous une housse anti-poussière, en attendant le week-end.
« Elle est dans le garage », dis-je d’une voix pâteuse. « J’ai les clés. »
L’agent secoua la tête.
« Le véhicule est actuellement encastré dans la fontaine en pierre de Lafayette Square. Des témoins ont identifié le conducteur qui prenait la fuite à pied. »
Je m’enfuis de ma voiture.
“OMS?”
« Nous avons des dépositions », dit l’agent, son regard se perdant dans l’obscurité de la maison. « Des témoins présents sur les lieux. Ils ont identifié la conductrice comme étant votre fille, Maline Vance. »
Il l’a mal prononcé, comme s’il l’avait lu sur une feuille de papier sans jamais l’avoir entendu à voix haute.
Ma fille s’appelait Meline.
Le monde a basculé de toute façon.
Méline.
Meline, qui est angoissée à l’idée de commander une pizza. Meline, qui déteste tellement conduire qu’elle n’a toujours pas passé son examen de conduite.
« C’est impossible », ai-je dit. « Elle dort. »
« Nous avons des témoignages, madame », répéta-t-il d’un ton plus ferme. « Ceux de vos parents, Keith et Susan Vance, et de votre sœur, Lauren. Ils étaient sur les lieux. Ils l’ont vue courir. »
Mes parents. Ma sœur.
À 2 heures du matin, on a identifié mon enfant comme un criminel.
La trahison m’a frappé plus froid que l’air de la nuit.
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