Ils l’ont annoncé calmement, comme s’il s’agissait d’une limite dont ils étaient fiers. Mon père l’a présenté comme une leçon. Ma mère, comme une motivation. Ils employaient un langage qui faisait passer la cruauté pour une attitude responsable. Ils ne cessaient de dire « je t’aime » tout en refusant de nous loger. Quand j’ai raccroché, un silence s’est installé en moi. J’ai cessé d’espérer un revirement soudain. J’ai cessé d’attendre que quelqu’un se souvienne de son affection.
Ce soir-là, j’ai parcouru mon appartement comme si je faisais une liste de choses à faire. J’ai ouvert les placards. J’ai compté les cartons qui ne m’appartenaient pas. J’ai fait trois piles par terre : les indispensables, les remplaçables et les impossibles à remplacer. J’ai regardé dans le coffre de ma voiture et j’ai compris que ce n’était pas une solution. Ce n’était qu’un simple contenant. J’ai tenté une dernière chose avant minuit. J’ai envoyé un SMS à une amie que je n’avais pas vue depuis longtemps, celle qui m’avait dit un jour que je pouvais l’héberger si besoin. Le message a été lu.
Aucune réponse. J’ai fixé l’écran jusqu’à avoir mal aux yeux, puis j’ai reposé mon téléphone en me disant que je n’allais pas supplier deux fois dans la même journée. Vers une heure du matin, mon propriétaire m’a envoyé un SMS de relance me demandant une réponse pour le lendemain après-midi afin de pouvoir s’organiser. Ce n’était pas une menace formelle, mais ce n’était pas amical non plus.
C’était le genre de message qui vous rappelle qui détient le pouvoir. J’ai posé mon téléphone face contre table et j’ai commencé à faire ma valise. Non pas que j’approuve ce qui se passait, mais parce que j’avais enfin compris la gravité de la situation. Ceux qui étaient censés me soutenir orchestraient ma chute, et j’étais la seule à pouvoir décider de la suite.
Le lendemain matin, je suis rentrée à mon immeuble, le coffre vide et la gorge serrée. Je me suis dit que j’allais faire au plus simple : entrer dans la voiture, prendre l’essentiel et partir discrètement. Le parking paraissait banal depuis la rue, le genre d’endroit où il ne semble jamais se passer quoi que ce soit d’extraordinaire. Mais dès que j’ai mis le pied dans le couloir, j’ai su que j’étais déjà en retard sur ma propre vie.
Ma clé ne fonctionnait pas. J’ai essayé deux fois, puis une troisième fois plus lentement, comme si cela allait changer quelque chose. La serrure avait été changée. Je suis resté là un instant, fixant la poignée de porte comme si c’était celle d’un inconnu. Mon nom était toujours sur la boîte aux lettres. La porte n’était plus la mienne. J’ai regardé au bout du couloir et j’ai aperçu les piles de papiers avant même de les atteindre.
Des cartons, des sacs-poubelle, un panier à linge que j’ai reconnu, un range-chaussures acheté en ligne parce qu’il était bon marché et faisait l’affaire. Tout ce que je possédais était empilé le long du mur, comme si quelqu’un s’en était chargé sans se soucier de la propreté, de l’humidité ou de l’état des objets. Deux voisins sont passés sans me regarder.
Je ne pouvais pas leur en vouloir. À leur place, j’aurais fait pareil. C’est particulièrement humiliant de voir sa vie réduite à ce qui tient dans une boîte, surtout quand on n’a pas eu son mot à dire. Je me suis accroupi et j’ai commencé à regarder ce qu’il y avait. Certaines choses étaient intactes. D’autres non. Un cadre en verre était fêlé.
Un sac-poubelle s’était déchiré, et des vêtements et des produits de toilette jonchaient le sol. J’ai tout ramassé d’une main tremblante, non pas par attachement, mais parce que laisser quoi que ce soit derrière moi revenait à admettre que je ne reviendrais pas. J’ai appelé mon propriétaire pour lui demander pourquoi il avait changé les serrures avant même que je sois partie.
Il n’a pas discuté. Il m’a donné une explication calme concernant les responsabilités, expliquant qu’il ne voulait pas que je fasse des allers-retours pendant qu’il préparait la relève. Il a dit que mes affaires étaient accessibles, donc qu’on ne m’en interdisait pas l’accès. Les mots étaient clairs. La réalité était tout autre. J’ai arrêté de parler avant de paraître désespérée. Faire les cartons est devenu une course contre la montre.
J’ai d’abord pris mes documents, puis mon ordinateur portable, puis les petites choses qui deviennent indispensables quand on n’a pas de chez-soi : mes médicaments, mes chargeurs, et la seule veste qui me tienne vraiment chaud. J’ai chargé ce que je pouvais porter dans la voiture et j’y suis retournée plusieurs fois pour prendre d’autres choses, essayant d’ignorer le sentiment de vulnérabilité que j’éprouvais à chaque fois que je traversais ce couloir.
À un moment donné, j’ai réalisé que je prenais des décisions en fonction du poids plutôt que de la valeur. J’ai tenu une boîte de livres un instant, puis je l’ai reposée car elle était trop lourde et je n’avais ni la place ni la force. Je me suis dit que je les remplacerais plus tard, même si une partie de moi savait que c’était un mensonge. On se dit de garder son calme.
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