Ma sœur est morte en mettant au monde des triplés, et ce jour-là j’ai juré que je les élèverais comme les miens, en les protégeant de leur père, Mark, dont l’amour pour la bouteille avait déjà détruit bien des vies. Pendant cinq ans, je n’ai été que leur seul point d’ancrage, le seul papa qu’ils aient jamais connu. Je croyais que nous étions en sécurité. Je le pensais disparu pour de bon.

Certains soirs, quand je les bordais, je me surprenais à me demander ce que Laura penserait si elle nous voyait — moi me battant bec et ongles pour protéger ses fils, et Mark essayant, à sa manière imparfaite, de renaître de ses cendres.

Un soir, debout dans l’embrasure, regardant Ethan, Liam et Noah dormir profondément, j’ai compris quelque chose. Le combat n’était pas fini. Il ne le serait peut-être jamais. La vie n’est pas une histoire aux victoires nettes ou aux fins absolues. Elle est désordonnée, compliquée, pleine de batailles grandes et petites.

Mais tant que ces garçons lèveront vers moi des yeux pleins de confiance, je sais que je ne cesserai jamais de me battre.

Et cela me suffit.