Ma sœur m’a donné la pire cabine du bateau pour plaisanter. Puis le capitaine du navire s’est approché…

« Oui, je suis désolée. » J’avais acquiescé. « Je sais. » Elle était partie peu après. Nous nous étions brièvement enlacées à la porte. Ce n’était pas le pardon. Pas encore. Mais c’était un début. À notre arrivée à Miami, le photographe de Yenia brillait par son absence. Elle avait porté ses bagages elle-même jusqu’à la voiture, les épaules crispées par une sorte de honte.

Je l’avais regardée partir, sans éprouver de triomphe, mais une paix tranquille. Ce soir-là, de retour dans mon petit appartement, celui que Yenia avait toujours dédaigné, j’avais défait mon unique sac de voyage et me étais préparé un thé. Mon téléphone avait vibré : un message du capitaine Rodriguez. « J’espère que vous avez apprécié le voyage. Vous en méritez bien cent autres. » J’avais souri et reposé mon téléphone.

La meilleure vengeance n’était pas de leur prouver qu’ils avaient tort. J’avais compris que c’était de m’autoriser enfin à ne plus me soucier de savoir s’ils me comprenaient. J’étais le capitaine Juliet Mets. Je transportais des ressources par-delà les océans. J’accomplissais l’impossible d’un simple coup de fil, après 21 ans de confiance patiemment bâtie. Et j’avais appris que la dignité ne consistait pas à faire ses preuves auprès de gens qui ne vous avaient jamais accordé la moindre valeur.