« Crois-tu que je serai un bon père un jour ? » demanda-t-il.
« Je pense, dis-je, que tout enfant qui te comprendra se sentira comme l’être humain le plus chanceux du monde. »
Il déglutit difficilement.
« D’accord », dit-il. « Bien. »
Nous nous sommes endormis là, ses pieds dépassant du matelas, sa respiration douce et régulière.
Le matin, nous sommes allés en voiture sur le campus.
Le jour de l’emménagement fut chaotique : les parents se garaient en double file, les enfants transportaient des cartons et des poubelles, les assistants résidents criaient des instructions. Nous avons fait son lit, accroché une guirlande lumineuse en forme d’étoile au-dessus de son bureau et posé sur l’étagère le successeur un peu plus digne du Capitaine : une peluche d’astronaute.
Quand il fut temps de partir, il m’a raccompagné à la voiture.
« C’est bizarre », a-t-il dit.
« Pour moi ou pour toi ? » ai-je demandé.
« Les deux », a-t-il dit.
J’ai ouvert les bras.
«Viens ici», ai-je dit.
Il m’a serré si fort dans ses bras que mes côtes ont protesté.
« Ne m’oublie pas », ai-je plaisanté, la voix étouffée contre son épaule.
Il se pencha en arrière et me lança un regard.
« Ce n’est pas drôle », a-t-il dit.
« Trop sombre ? » ai-je demandé.
« Beaucoup trop sombre », dit-il.
« D’accord », ai-je dit. « Je vais travailler sur un meilleur contenu pour le week-end en famille. »
Il a ri, puis s’est repris.
« Sérieusement, » dit-il. « Rien de ce que tu pourrais faire ne me ferait t’oublier. »
Il se recula et s’essuya rapidement les yeux.
« Conduisez prudemment », a-t-il dit.
« Envoie-moi un SMS quand tu te souviendras comment faire », ai-je répondu.
Il leva les yeux au ciel.
« Je suis en train de faire des études d’ingénieur », a-t-il déclaré. « Je pense que je peux conduire. »
« On verra », ai-je dit.
Il m’a alors laissé partir.
En quittant le parking, j’ai jeté un coup d’œil dans le rétroviseur. Il était toujours là, sur le trottoir, les mains dans les poches, à me regarder partir jusqu’à ce que ma voiture disparaisse.
J’ai pleuré tout le long du trajet jusqu’à l’autoroute.
Alors j’ai pris une grande inspiration, j’ai monté le volume de la radio et j’ai pris la route vers une vie qui ne tournait plus autour des urgences.
Pour la première fois depuis longtemps, je me suis sentie… légère.
L’histoire aurait pu s’arrêter là : la mère et le fils, suffisamment guéris, menant des vies séparées qui se croisent lors des fêtes et par téléphone.
Mais la vie, une fois de plus, en avait décidé autrement.
Deux ans après le début de ses études universitaires, Jackson a appelé un soir.
Pas de SMS.
Appelé.
« Salut », dis-je en répondant à la deuxième sonnerie. « Tout va bien ? »
« Oui », dit-il. Sa voix était différente. Pas contrariée. Pleine d’énergie. « Vous avez une minute ? »
«Toujours», ai-je dit.
« Alors, » commença-t-il, « vous vous souvenez de la dissertation que j’ai écrite au lycée ? Celle sur la chambre bleue ? »
« Je me souviens de chaque mot », ai-je dit.
« Je devais rédiger un texte pour mon cours de communication », a-t-il expliqué. « Alors je l’ai développé. Sur l’histoire de Noël. Le procès. Le plafond étoilé. Tout ça. »
J’ai eu des papillons dans le ventre.
« D’accord », ai-je dit avec prudence.
« Mon professeur a demandé s’il pouvait le partager avec le département », a poursuivi Jackson. « Puis quelqu’un d’autre a demandé s’il pouvait le publier dans le journal du campus. Puis quelqu’un d’autre a demandé s’il pouvait le publier sur la page Facebook de l’université. »
J’ai fermé les yeux.
« Et vous avez dit oui ? » ai-je demandé.
« Oui, je l’ai fait », a-t-il dit. « Et… ça a fait un tabac. »
« Explosé comment ? »
« Les gens l’envoient à leurs amis, le partagent, identifient leurs frères et sœurs. Une association qui travaille avec des familles en conflit a demandé l’autorisation de le republier sur son blog. »
Il prit une inspiration.
« J’ai changé de nom », a-t-il rapidement ajouté. « Personne ne sait que c’est nous, à moins qu’ils ne le sachent déjà. »
Je me suis affalée sur le canapé.
« D’accord », ai-je dit.
« Ça… te va ? » demanda-t-il. « J’aurais dû te demander avant. Je… quand j’ai vu les commentaires, j’ai réalisé que beaucoup d’autres enfants avaient vécu des choses similaires et pensaient devenir fous. Et je n’arrêtais pas de repenser à ce que j’ai ressenti quand tu es sorti de chez grand-mère avec moi. Comme si quelqu’un m’avait enfin choisi. Je voulais que les autres sachent que c’est possible. »
Ses paroles ont résonné comme un doux poids sur ma poitrine.
« Pouvez-vous me l’envoyer ? » ai-je demandé.
Un lien a fait vibrer mon téléphone une seconde plus tard.
Grand-mère a offert 36 cadeaux à mes cousins et m’a oubliée. Ma mère est partie. Ça nous a sauvés.
Je l’ai lu lentement.
Il n’a fait de personne un méchant de dessin animé ni un saint.
Il a dit la vérité.
Il a écrit sur sa petitesse sur le sol de ce salon, sur la douleur d’attendre son nom sur une étiquette qui n’est jamais apparue.
Il a écrit sur le trajet en voiture pour rentrer chez lui, sur le silence qui semblait plus lourd que n’importe quel cri.
Il a écrit sur la peinture bleue, les étoiles, la façon dont ma main a tremblé la première fois que j’ai dit « non » à un adulte et que je m’y suis tenue.
Il a écrit sur le tribunal, sur le moment où le juge a prononcé le mot « requête rejetée », sur notre promenade au soleil en me tenant la main.
Il a écrit sur les sacs cadeaux de Goodwill et les lettres brûlées, sur un match des Knicks et sur l’étrange engourdissement ressenti à l’annonce du décès d’une grand-mère qui avait cessé d’être grand-mère depuis longtemps.
Il a écrit sur sa famille de cœur — tante Carol et oncle Dave —, ainsi que sur les professeurs, les entraîneurs et les voisins qui étaient présents.
Et il a écrit sur moi d’une manière qui m’a fait piquer les yeux.
Ma mère n’est pas parfaite, a-t-il écrit. Elle réfléchit trop. Elle s’excuse quand le serveur se trompe dans notre commande. Elle pleure devant les publicités. Mais au moment crucial, elle s’est éloignée des gens qu’elle aimait parce qu’ils me faisaient du mal. Je ne le comprenais pas à l’époque. Je le comprends maintenant. Elle n’a pas brisé notre famille. Elle a mis fin à ce qui nous détruisait.
Quand j’ai eu fini, je me suis essuyé le visage.
« Eh bien, » dis-je, « je suppose que le secret est désormais éventé. »
Il rit doucement.
« Le secret qui permet aux parents de choisir leurs enfants plutôt que leurs propres parents ? » a-t-il dit. « Je l’espère. »
« Que pensez-vous de tout cela ? » ai-je demandé.
Il resta silencieux un instant.
« Honnêtement ? » dit-il. « Bien. J’ai peur. Mais bien. On dirait qu’on a pris quelque chose d’affreux et qu’on l’a transformé en carte. »
« Une carte ? »
« Pour tous ceux qui sont assis par terre quelque part, attendant qu’on appelle leur nom », a-t-il dit.
J’y ai repensé longtemps après avoir raccroché.
À trente-six ans, penchée sur mon ordinateur portable, en train de changer de bénéficiaires avec rage, je n’avais pas pensé aux cartes, aux autres familles ou aux futurs enfants qui liraient notre histoire.
Je pensais justement à un garçon.
C’était peut-être le but.
Les années ont passé.
Après avoir obtenu son diplôme, Jackson emménage dans un minuscule appartement aux placards bancals donnant sur un mur de briques qu’il jurait adorer car « il a du cachet ». Il trouve un emploi dans une association communautaire à but non lucratif qui accompagne les enfants issus de familles chaotiques, les aidant à s’orienter dans le système scolaire, les tribunaux et tout ce qui s’y rapporte.
« Je parle leur langage », avait-il dit un jour. « Celui des enfants qui ont l’impression que leur famille est une pièce dans laquelle ils doivent marcher sur la pointe des pieds. »
Il rentrait pour les vacances, pour les longs week-ends, sans autre raison que « ta cuisine me manquait ». On allait voir les matchs des Knicks quand on en avait les moyens. On disait encore « Passe-moi à l’avant », même quand je lui lançais les clés.
Nous parlions parfois de ma mère. Pas souvent. Pas en long et en large. Juste assez pour laisser les souvenirs s’étirer sans se rompre.
« Regrettes-tu parfois de ne pas être allé aux funérailles ? » avait-il demandé un jour.
« Non », ai-je répondu.
« Moi non plus », dit-il.
Un printemps, alors qu’il avait vingt-quatre ans, il ramena quelqu’un chez lui.
« Voici Maya », dit-il nonchalamment, comme si mon cœur ne venait pas de basculer dans une nouvelle dimension.
Elle m’a serré la main, les yeux brillants et déterminés.
Pendant le dîner, je les observais ensemble : la façon dont il l’écoutait parler, la façon dont elle lui donnait un petit coup de genou sous la table quand il faisait une mauvaise blague, la façon dont ils se déplaçaient dans ma cuisine comme s’ils s’étaient entraînés à la maison.
Plus tard, quand nous étions seuls, je lui ai demandé doucement : « Est-ce qu’elle le sait ? »
« À propos de grand-mère ? Du procès ? De tout ça ? » a-t-il dit.
“Ouais.”
« Oui », a-t-il dit. « Je le lui ai dit lors de notre quatrième rendez-vous. »
« Quatrième ? » J’ai haussé un sourcil.
« La troisième place me semblait trop précoce », a-t-il déclaré.
« C’est juste », ai-je répondu.
« Elle n’a pas couru », a-t-il ajouté.
« Elle est restée », ai-je dit.
Il sourit.
« Oui », dit-il. « Elle est restée. »
Le soir où il m’a appelé pour m’annoncer leurs fiançailles, j’étais assise à la table de la cuisine, les yeux rivés sur la bague de la photo qu’il m’avait envoyée. Un simple anneau. Une petite pierre. Leurs mains entrelacées.
«Promets-moi quelque chose», dit-il au téléphone.
« N’importe quoi », ai-je dit.
« Si jamais on a des enfants, » dit-il, « et que je commence à me comporter comme grand-mère… tu vas me dire quelque chose. »
« Je le ferai », ai-je dit.
« Même si ça me met en colère », a-t-il insisté.
« Surtout à ce moment-là », ai-je dit.
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