Mes parents ont favorisé ma sœur toute ma vie, puis elle a découvert que j’avais 42 millions de dollars et elle a complètement perdu la tête…

Je m’appelle Mila Warren, connue professionnellement sous le nom de Vesper. L’entreprise de mon père, Richard Realy, utilise actuellement des éléments de marque, notamment son logo, les en-têtes de son site web et ses polices marketing, que j’ai créés il y a cinq ans. L’avocat acquiesça. « Avez-vous signé un acte de cession de droits d’auteur ? » « Non, je l’ai fait par amitié. Il n’y a eu ni contrat, ni paiement, et je révoque donc immédiatement leur licence d’utilisation de ma propriété intellectuelle. » Cela sonnait froid. Et ça l’était.

Mais je me suis souvenu du jour où j’ai créé ce logo. J’avais 22 ans et je travaillais sur un ordinateur portable qui surchauffait au bout d’une heure. Richard avait jeté un œil au dessin final et avait dit : « C’est bon. Ça nous évitera d’embaucher un vrai professionnel. » Il avait bâti sa marque grâce à mon travail gratuit. Maintenant, il allait découvrir le prix d’un professionnel.

Rédigez la mise en demeure. Je leur ai dit qu’ils avaient 48 heures pour supprimer mon travail de leurs supports physiques et numériques. S’ils ne respectent pas ce délai, nous intenterons une action en justice pour obtenir le paiement rétroactif des droits d’auteur au prix du marché. « Bien compris », a répondu l’avocat. « Autre chose ? » « Oui. » Je me suis dirigé vers le débarras au fond du studio. J’en ai sorti un carton poussiéreux étiqueté « Retours ».

Dans la boîte se trouvaient les cadeaux que j’avais essayé de leur offrir pendant des années : des petits tableaux, des croquis, des foulards en soie peints à la main. Tous m’avaient été rendus avec une grimace polie ou abandonnés au restaurant. « On n’a pas la place pour tout ce bazar, Mila », m’avait dit ma mère à Noël dernier, en me rendant une petite peinture à l’huile représentant la skyline de Chicago. Je ressortis ce tableau et le retournai. Il était signé Vesper.

J’ai une collection de mes premières œuvres, ai-je dit à l’avocat. Providence est au net. Je les confie à la galerie demain. Intitulez le catalogue « Collection des œuvres refusées ». Je ne me contentais pas de vendre de l’art ; je tirais profit de leur refus. Le lendemain, mon avocat m’a envoyé un courriel sans objet, avec seulement une icône de drapeau rouge. En pièce jointe se trouvait un document intitulé « Présentation confidentielle aux investisseurs du projet Phoenix ».

Richard ne cherchait pas vraiment à changer d’image. Ils étaient insolvables. Cette présentation était une tentative désespérée d’obtenir 10 millions de dollars auprès d’investisseurs étrangers. La diapositive 12 m’a coupé le souffle. Mon étude artistique numéro quatre, l’esquisse qu’ils avaient jetée, était présentée comme l’image de la nouvelle société. Pire encore, l’annexe contenait un contrat leur accordant 10 ans de droits commerciaux sur le catalogue Vesper, signé de ma main, une signature falsifiée à partir d’une carte d’anniversaire.

« C’est une fraude », a déclaré l’avocat. « Une fraude par virement bancaire, un vol d’identité. Si l’affaire est rendue publique, ils risquent la prison. » Austin pâlit. « Helios Capital est mon client. Je connais leur associé gérant. Ils n’ont pas seulement volé mon travail. Ils l’ont présenté aux investisseurs de mon petit ami. Ils ont parié sur mon silence », ai-je dit. « Ils ont parié que je ne chercherais pas. »

Deux heures plus tard, mes parents ont fait irruption dans mon atelier, paniqués. L’accord avait capoté. Helios exigeait un audit. Ma mère m’a supplié de signer un avenant antidaté. « C’est la famille ! » a-t-elle hurlé. « Tu veux qu’on soit ruinés ? » Debout au milieu de mes œuvres, je les ai enfin vus clairement. Ni puissants, ni terrifiants, juste insignifiants. Leur identité n’était pas une question de caractère, mais de crédit. « Je ne peux pas signer », ai-je dit.

J’avais déjà remis l’original à la police. Mon père était livide. Trois jours plus tard, Richard déposait le bilan. Six mois après, je me trouvais dans une galerie de Chelsea. L’étude numéro quatre était accrochée au mur. Un point rouge indiquait qu’elle était vendue. Les bénéfices ont permis de financer une bourse pour des étudiants en art défavorisés à Chicago. Je me suis approché du micro.

Ils m’ont dit que ma différence était un défaut. J’ai répondu qu’ils avaient tort. Ta différence est ta richesse. Ton rejet est un carburant. J’ai souri. Je m’appelle Mila, ai-je dit. Et je suis Vesper. Je me suis tournée vers une toile vierge et j’ai trempé mon pinceau dans l’or. Une nouvelle vie s’offrait à moi.