« C’est le piège des coûts irrécupérables », dit-il en reprenant son ton professionnel. « En économie, un coût irrécupérable est une somme d’argent déjà dépensée et qu’on ne peut plus récupérer. Les investisseurs avisés limitent leurs pertes. Les investisseurs désespérés continuent d’injecter de l’argent dans un actif en difficulté, en espérant un redressement. »
Il désigna mon téléphone d’un signe de tête. « Tes parents ont tout misé sur Amanda : argent, ego, réputation. C’est leur placement perdant. Elle coule à pic et les entraîne dans sa chute. Tu es l’obligation à haut rendement qu’ils ont négligée. Maintenant qu’ils perdent des sommes colossales, ils essaient de te vendre pour la maintenir à flot. »
Je fixais du regard l’histoire en pause de ma mère trinquant avec Amanda sous les couleurs du coucher de soleil hawaïen.
« Ils estiment ne pas vous devoir d’excuses », a ajouté Ryan. « Car à leurs yeux, vous n’êtes pas une personne. Vous êtes quelque chose. Une propriété. Un actif qu’on peut vendre pour rattraper un mauvais pari. »
Une notification a retenti.
« Ils ont agi vite », dit Ryan en jetant un coup d’œil à mon courriel. « C’est notre premier signal d’alarme. »
L’objet du courriel était : Obligations familiales. Une feuille de calcul était jointe.
Il emporta son ordinateur portable et mon téléphone dans son bureau, leurs deux écrans projetant une lueur bleue sur son bureau. Je m’assis derrière lui sur la vieille chaise pivotante qui grinçait à chaque mouvement.
« Ne vous énervez pas », dit-il calmement en ouvrant le dossier. « Rassemblez les données. La colère n’est que du bruit pour des gens comme vos parents. Les preuves sont un moyen de pression. »
Il a cliqué.
Des cellules et des chiffres remplissaient son écran, des rangées bien ordonnées de dates et de descriptions, les totaux s’alignant sur ce montant magique de 48 500 $.
Il a commencé par le haut et a progressé vers le bas, ses yeux faisant des allers-retours, ses doigts s’activant déjà pour extraire mes anciens relevés bancaires du cloud.
« C’est bâclé », marmonna-t-il au bout d’une minute en tapotant l’écran avec le stylo rouge. « Regardez. Ils ont indiqué 4 000 $ de frais de subsistance en septembre 2015. »
J’ai plissé les yeux en lisant la date. « J’étais en deuxième année à l’époque. C’est le semestre où j’étais assistant résident. Mon logement et mes repas étaient gratuits. Je ne leur ai rien coûté. »
Il a fait défiler la page.
« Et voici », dit-il. « Travaux dentaires, 2016. »
« À ce moment-là, j’avais ma propre assurance maladie grâce à mon emploi sur le campus », ai-je dit. « Ils n’ont pas payé cette facture. »
Il fit pivoter sa chaise pour me faire face, le stylo toujours à la main.
« Lily, dit-il, il ne s’agit pas de remboursements pour vous. Ces dates ne correspondent pas à votre vie. Mais je suis prêt à parier qu’elles correspondent à autre chose. »
Il ouvrit une deuxième fenêtre de navigateur et afficha l’ancien fil Instagram d’Amanda. Des années de contenu soigneusement sélectionné défilèrent : des photos à plat, des clichés en bikini et des citations inspirantes en caractères cursifs.
« Septembre 2015 », dit-il en faisant défiler l’écran. « Voilà. » Il montra une photo d’Amanda avec un sac à main de créateur devant un café parisien, accompagnée de la légende : « Quand tes parents croient suffisamment en tes rêves pour financer tes efforts. »
J’ai eu un pincement au cœur.
« Soins dentaires 2016 », murmura-t-il, cherchant du regard. « Voilà. » Amanda de nouveau, cette fois-ci sur le fauteuil du dentiste, un large sourire figé, le pouce levé. La légende : Nouvelle année, nouveau sourire. Les facettes sont enfin posées, juste à temps pour mon premier concours de beauté. Merci papa et maman d’avoir investi dans mon avenir.
La réalisation m’a frappé de plein fouet, comme un seau d’eau glacée renversé sur la tête.
Ils ne me demandaient pas de les rembourser pour m’avoir élevé.
Ils me demandaient de financer rétroactivement le train de vie de ma sœur.
Chaque sac à main. Chaque placage. Chaque dépense « investie dans l’avenir d’Amanda ». Ils avaient conservé les reçus et essayaient maintenant de les imputer à mon compte.
Ryan continuait de faire défiler la page, la bouche serrée.
« Mais cela n’explique toujours pas ce total exact », a-t-il déclaré. « Quarante-huit mille cinq cents. C’est trop précis pour être une somme aléatoire des dépenses de luxe d’Amanda. »
Il ouvrit un nouvel onglet et commença à taper.
« Je vais consulter l’intégralité de votre historique de crédit », a-t-il déclaré. « Pas la version édulcorée que vous voyez lorsque vous consultez votre score sur une application. L’analyse approfondie. Celle qui révèle tout ce qui a été lié à votre numéro de sécurité sociale. »
Le silence se fit dans le bureau. Seuls le clic-clic-clic de sa souris et le léger bourdonnement de la lampe au plafond venaient troubler le silence
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