Mes parents ont payé les études de ma sœur, mais pas les miennes — jusqu’à ce que le doyen prononce mon nom comme major de promotion…

Oui, je l’ai dit. On a discuté encore quelques minutes. Rien de profond, juste deux personnes qui essayaient de trouver un terrain d’entente malgré des années de souffrance. Ce n’était pas le pardon, mais c’était un début. Deux ans se sont écoulés depuis l’obtention de mon diplôme. Je suis toujours à New York, toujours chez Morrison and Associates, même si j’ai été promu deux fois.

Je commence mon MBA à Colia cet automne, financé par mon entreprise. La petite fille qui mangeait des nouilles instantanées et ne dormait que quatre heures par nuit. Elle aurait du mal à me reconnaître aujourd’hui, mais je ne l’ai pas oubliée. Je la porte en moi chaque jour. Victoria et moi prenons un café une fois par mois. C’est parfois un peu gênant. Nous apprenons à être comme des sœurs, ce qui est étrange car nous ne l’avons jamais vraiment été enfants, mais elle fait des efforts.

Je comprends maintenant. Je suis désolée de ne pas l’avoir vu, m’a-t-elle dit lors de notre dernier rendez-vous autour d’un café. Pendant toutes ces années, j’étais tellement concentrée sur ce que j’obtenais. Je ne me suis jamais demandé ce que tu n’avais pas. Je sais. Comment peux-tu ne pas m’en vouloir pour ça ? Parce que tu n’as pas créé le système. Tu en as simplement profité. Mes parents sont venus me rendre visite le mois dernier.

Première fois à New York. C’était gênant, guindé. Papa a passé la moitié du temps à s’excuser. Maman a passé l’autre moitié à pleurer. Mais ils sont venus. Ils se sont présentés à ma porte, dans ma ville, dans la vie que j’avais construite sans eux. Ça comptait. Je ne suis pas encore prête à dire que nous sommes une famille. Ce mot est trop lourd de sens, trop chargé d’histoire, mais nous sommes quelque chose.

Je travaille sur un projet. Le mois dernier, j’ai fait un chèque de 10 000 $ au fonds de bourses d’études d’Eastbrook State, un don anonyme destiné aux étudiants sans soutien financier familial. Rebecca a pleuré quand je lui ai annoncé la nouvelle. « Frankie, tu changes littéralement la vie de quelqu’un. Quelqu’un a changé la mienne. » J’ai repensé au Dr Smith, aux matins passés au café, à la nuit où j’ai mis de côté la bourse Witfield, sans jamais croire que je l’obtiendrais, au chemin parcouru et à celui qu’il me reste à parcourir.

Si vous regardez cette vidéo et que mon histoire vous a touché·e, si vous vous êtes déjà senti·e ignoré·e, sous-estimé·e, ou si l’on vous a dit que vous n’étiez pas à la hauteur par les personnes censées vous aimer le plus, je veux que vous entendiez ceci : ils avaient tort. Ils ont toujours eu tort. Votre valeur ne dépend pas du regard des autres. Ce n’est pas un chiffre sur un chèque, une place à table ou une place sur une photo.

Ta valeur existe, que personne sur cette planète ne la reconnaisse ou non. J’ai passé 18 ans de ma vie à attendre que mes parents me remarquent. J’en ai passé quatre autres à prouver que je n’avais pas besoin d’eux. Et tu sais ce que j’ai fini par comprendre ? L’approbation que je recherchais désespérément ne comblerait jamais le vide en moi. Seule moi pouvais le faire.

Certains d’entre vous sont éloignés de leur famille. D’autres se battent encore pour un peu d’attention. D’autres encore commencent tout juste à comprendre que l’amour qu’ils reçoivent n’est pas celui qu’ils méritent. Où que vous en soyez dans ce cheminement, sachez qu’il est normal de vous protéger. Il est normal de poser des limites.

Il est normal de décider que tu comptes plus que de maintenir la paix. Et il est normal de pardonner, mais seulement quand tu seras prêt·e, pas avant. Tu n’as besoin de tes parents, de tes frères et sœurs, ni de personne d’autre pour confirmer ce que tu sais déjà : tu es assez. Tu l’as toujours été. Regarde-toi dans le miroir et dis-le à voix haute : Je suis assez.