J’ai dégluti difficilement. « Toujours. »
Il hésita, puis dit : « J’appellerai dès que je pourrai. Mais ne vous inquiétez pas trop. »
J’ai souri. « C’est comme demander au ciel de ne pas pleuvoir. »
Il sourit, fit un signe de la main et disparut dans la foule.
Sur le chemin du retour, je n’ai pas pleuré. J’ai simplement laissé le silence envahir la voiture — un silence apaisant cette fois-ci. Un silence mérité.
Un an plus tard, une carte postale arriva de Boulder.
Elle montrait les montagnes rougeoyant au coucher du soleil.
Au verso, il avait écrit :
Papa,
ici, on respire la liberté.
Tu avais raison : certaines guerres se terminent dans le silence. Mais ce silence peut être synonyme de paix.
Je t’aime. — Evan
Je l’ai épinglé sur le réfrigérateur.
Chaque matin, en passant devant, j’en effleurais un coin du bout des doigts — non par chagrin, mais par gratitude.
Car la paix, avais-je appris, n’est pas quelque chose que l’on trouve.
C’est quelque chose que l’on construit — une vérité difficile, une petite miséricorde, une victoire silencieuse à la fois.
LA FIN
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