« Mon fils de sept ans s’est arrêté devant un ange de pierre et a murmuré une prière que je pensais n’être qu’une fantaisie d’enfant — mais des mois plus tard, ce qui s’est produit dans notre salon m’a fait pleurer et m’a redonné foi aux miracles. »

Et dans cet instant, j’ai compris quelque chose de profond. Les miracles n’arrivent pas toujours comme des éclairs ou des prodiges spectaculaires. Parfois, ils se manifestent dans les pas hésitants d’un enfant qui refuse d’abandonner l’espérance.

La leçon que mon fils m’a apprise

Ce jour-là, mon fils n’a pas seulement fait ses premiers pas. Il m’a offert bien plus qu’un miracle : il m’a appris à croire à nouveau.

Croire que les rêves, même impossibles, ont le pouvoir de façonner la réalité.
Croire que l’espérance, si on la serre assez fort, peut déplacer des montagnes — ou du moins mettre un enfant debout.
Croire que parfois, la foi ne consiste pas à attendre des réponses, mais à oser murmurer le désir de son cœur dans le silence, en ayant confiance qu’une oreille, quelque part, l’entend.

Et ainsi, chaque fois que je le vois aujourd’hui — marcher, trébucher, tomber puis se relever — je me rappelle l’ange. Et je me rappelle l’enfant qui priait sous ses ailes.