Mon fils est mort, laissant derrière lui des millions. Aux funérailles, il a ri quand l’amant de sa femme a pris la parole…

Derek Morrison ne ferait plus jamais de mal à personne. La dette était payée, la balance était rétablie. Milton me trouva sur le perron une heure plus tard, un verre de vin à la main. « Le détective Rodriguez m’a appelé aussi », dit-il en s’installant sur la chaise à côté de moi. « Qu’est-ce que tu en penses ? » Je réfléchis à la question. Soulagée, je crois, et reconnaissante. Reconnaissante d’avoir survécu, d’avoir pu se retrouver.

Nous avons appris qui est notre vraie famille. J’ai levé mon verre vers le ciel qui s’assombrissait. À la seconde chance, mon fils. Milton a trinqué avec le mien. À la seconde chance, papa, et à ceux qui la méritent. Nous sommes restés assis dans un silence confortable tandis que la nuit tombait. Au loin, j’entendais le bruit de la circulation, la vie qui suivait son cours normal.

Mais ici, sur ma véranda, avec mon fils vivant et sain et sauf à mes côtés, le monde semblait paisible pour la première fois depuis des mois. L’horloge de grand-père dans mon couloir a sonné neuf fois, son rythme régulier et immuable. Milton avait réparé le mécanisme en revenant habiter, lui redonnant son fonctionnement normal. Plus de codes, plus de secrets, juste le temps qui s’écoule, comme il se doit.

Je pensais parfois à Mallerie, qui purgeait sa peine dans une prison pour femmes à trois heures de route au nord d’ici. Les journaux disaient qu’elle était devenue une détenue modèle, travaillant à la bibliothèque et suivant des cours par correspondance. Peut-être apprenait-elle enfin à se connaître, n’ayant plus à jouer la comédie pour les autres. Je l’espérais. Non pas parce que je lui avais pardonné.

Le pardon était le choix de Milton, pas le mien, car la haine était un poison qui blessait celui qui le portait plus que celui qui le rongeait. J’avais appris à me libérer de ma colère, non pas pour elle, mais pour ma propre tranquillité d’esprit. Quant à Derek, il avait fait ses choix et en avait payé le prix. Son histoire était terminée, mais la nôtre ne faisait que commencer. Papa.

La voix de Milton me tira de mes pensées. « Oui, mon fils. Merci d’avoir cru en moi, d’avoir fait confiance à mon plan, d’avoir risqué ta vie pour m’aider. Je sais que ça n’a pas été facile. » Je tendis la main et lui serrai l’épaule, sentant sa présence tangible sous ma paume. « C’est ce que fait une famille, Milton. On se protège les uns les autres, quoi qu’il arrive. » Il sourit et, à la lumière du porche, il rajeunit.

Non pas l’homme hanté qui avait simulé sa mort, mais le garçon qui m’aidait à jardiner le dimanche après-midi, qui m’apportait le café quand je travaillais tard, qui m’appelait chaque semaine juste pour prendre de mes nouvelles. Ce garçon était devenu un homme capable d’un courage incroyable et d’une planification minutieuse, un homme qui pouvait aimer profondément et pardonner à contrecœur.

Un homme qui comprenait que parfois, le seul moyen de sauver sa famille était de tout risquer pour la protéger. Les étoiles commençaient à apparaître, minuscules points lumineux dans l’immensité des ténèbres. Mais les ténèbres n’étaient pas effrayantes quand on n’y était pas seul. Et pour la première fois depuis ce terrible jour au funérarium, j’éprouvais un véritable espoir pour l’avenir. Milton était vivant.

Notre famille était saine et sauve. Et parfois, c’est toute la victoire qu’on peut espérer.