« Exact. Rocket. Bon nom. Tu peux apprendre à Rocket à t’apporter ton compteur quand il sonne. »
Il laissa échapper un petit rire faible, puis se tut. J’entendais en arrière-plan le faible et incessant signal d’alarme de son capteur de glycémie en continu.
Je me suis garé dans l’allée juste au moment où deux voitures de patrouille et une ambulance ont surgi dans la rue derrière moi à toute vitesse. Les stores des voisins tremblaient déjà.
Je n’ai attendu personne. J’ai dévalé les marches de l’entrée et j’ai ouvert la porte en grand.
Tyler était recroquevillé sur le canapé, les genoux repliés, son t-shirt trempé de sueur. Sa peau, parsemée de taches de rousseur, avait un teint grisâtre et ses cheveux étaient plaqués sur son front. Quand il m’a vu, son visage s’est effondré.
« Papa », sanglota-t-il.
J’ai traversé la pièce en trois enjambées et je l’ai pris dans mes bras, sentant les tremblements de son petit corps.
« Ça va aller », ai-je dit, même si rien n’allait bien. « Je suis là pour toi. »
Son récepteur de glycémie en continu était posé sur la table basse. J’y ai jeté un coup d’œil : 310, la flèche pointant droit vers le haut.
Derrière moi, les ambulanciers se sont précipités à l’intérieur, suivis de deux policiers. L’un des ambulanciers s’est agenouillé près de nous et a enfilé ses gants.
« Où est sa pompe ? » demanda-t-il.
« Dans son sac à main », ai-je dit sans lever les yeux.
Angela se tenait sur le seuil de la cuisine, les bras croisés, les yeux écarquillés.
« Qu’est-ce que c’est que tout ça ? » demanda-t-elle. « Pourquoi la police est-elle là ? »
J’ai lentement tourné la tête pour la regarder.
« Parce que vous avez refusé de fournir à notre enfant du matériel médical vital », ai-je dit. « Voilà pourquoi. »
Elle leva les yeux au ciel, mais une lueur d’incertitude y apparut. « Je lui donnais une leçon. Vous m’avez dit que la pompe n’était pas le seul moyen pour lui d’obtenir de l’insuline. L’infirmière… »
« Madame », intervint l’un des policiers d’un ton sec. « Avez-vous retiré la pompe à insuline de votre fils ? »
Angela redressa les épaules. « Oui. Pendant quelques heures. Il n’était pas en réel danger. C’est ridicule. »
« Où est-il maintenant ? » demanda l’agent.
« Dans mon sac à main », dit-elle. « Je ne voulais pas qu’il le remette en douce quand je ne regardais pas. »
« Madame, apportez la pompe à insuline immédiatement », dit l’agent, d’un ton ferme.
Elle hésita une fraction de seconde, puis souffla et disparut dans la cuisine. À son retour, elle tenait la pompe comme si elle allait la mordre.
Le secouriste lui a pris le dispositif sans un mot, l’a remis à la ceinture de Tyler et a commencé à l’interroger à toute vitesse sur son dernier bolus, ses débits de base et son facteur de correction. J’ai récité les chiffres machinalement. Le secouriste a programmé la pompe, administré une correction à Tyler, puis a vérifié sa glycémie par piqûre au doigt.
« Comme nous l’avons évoqué », dit-il en regardant Angela, « priver un enfant diabétique de type 1 d’insuline peut provoquer une acidocétose diabétique. C’est une urgence vitale. Il ne s’agit pas d’une pause, ni d’une conséquence. Il s’agit de la capacité de son organisme à fonctionner. »
« Il n’a pas fait d’acidocétose diabétique », a dit Angela en agitant les mains. « Il va bien. Tout le monde s’inquiète pour rien. »
Tyler gémissait contre ma poitrine.
L’agent s’est tourné vers moi. « Monsieur, souhaitez-vous porter plainte ? »
J’ai baissé les yeux vers mon fils. Ses doigts étaient enfoncés dans ma chemise, ses jointures blanches. Tout son corps tremblait encore.
« Oui », ai-je répondu. Ma voix n’a pas tremblé. « Je le ferais. »
Angela est devenue toute blanche.
« Vous me faites vraiment arrêter pour avoir élevé mes enfants ? » s’exclama-t-elle, haletante.
« Refuser des médicaments vitaux, ce n’est pas être parent », ai-je dit. « C’est de la maltraitance. »
Elle s’est alors mise à pleurer, de gros sanglots convulsifs qui semblaient étrangement théâtraux après des années à la voir basculer d’un extrême à l’autre lorsqu’elle ne voulait pas avoir à rendre de comptes.
L’agent resta impassible. « Madame, dit-il, vous êtes en état d’arrestation pour mise en danger d’enfant. »
Il lui lut ses droits tout en la retournant doucement mais fermement et en lui menottant les mains dans le dos. Elle se tourna vers moi, le mascara coulant sur ses joues.
« Mark, s’il te plaît », sanglota-t-elle. « Tyler a besoin de sa mère. »
J’ai serré notre fils un peu plus fort.
« Il a besoin de quelqu’un qui ne risquera pas sa vie pour gagner une dispute à propos des corvées », ai-je dit.
Ils l’ont fait sortir en passant devant les fenêtres des voisins. Je n’ai pas regardé.
À l’hôpital, le médecin des urgences a confirmé ce que le secouriste soupçonnait déjà.
« Ses taux sont élevés, mais vous lui avez administré de l’insuline à temps », dit-elle en faisant défiler les données de son capteur de glycémie en continu. « Une heure de plus et nous aurions une toute autre conversation. »
J’étais assise sur la chaise en plastique à côté de son lit, la main de Tyler inerte dans la mienne. Il était épuisé, les yeux mi-clos, les joues rouges.
« Je suis désolé, papa », murmura-t-il une fois, lorsque l’infirmière quitta la pièce. « J’ai essayé d’être sage. »
J’avais la gorge en feu.
« Tu n’as rien à te reprocher », ai-je dit. « Tu as tout fait correctement. Tu m’as appelé. Tu as dit la vérité. Ce n’est en rien ta faute, tu m’entends ? »
Il hocha faiblement la tête.
Le médecin a tout consigné : ce qui s’était passé, ce qu’elle avait observé, le rapport des ambulanciers. Elle m’a dit qu’elle allait déposer une plainte auprès des services de protection de l’enfance.
« Tu as bien fait d’appeler le 911 », dit-elle doucement quand nous nous sommes retrouvées seules un instant, en me regardant droit dans les yeux. « Je sais que tu n’en as pas l’impression maintenant, mais tu l’as protégé. »
J’ai hoché la tête, mais la culpabilité me rongeait encore. Car sous la terreur aiguë de cet après-midi se cachaient trois années de petits moments que j’avais toujours cherché à minimiser.
À chaque fois, je me disais qu’Angela était juste fatiguée.
À chaque fois, j’avais décidé de ne pas faire de scène.
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