Mon fils m’a appelé en sanglotant. Ma femme a dit : « Je lui ai retiré son appareil médical parce qu’il a négligé ses corvées. » Je lui ai dit : « Ne bouge pas. J’arrive. » Ce qui s’est passé ensuite a changé à jamais les dynamiques familiales.

J’ai recommencé à sortir. Rien de sérieux. Une gentille prof de l’école de Tyler, une femme nommée Rachel qui porte des baskets avec ses robes et parle de ses élèves avec une affection qui révèle sa vraie nature quand personne ne la regarde.

La première fois qu’elle a remarqué la pompe à pénis de Tyler lors d’un événement scolaire, elle ne l’a pas fixée du regard. Elle a simplement demandé : « C’est une pompe ? » et quand j’ai répondu oui, elle a hoché la tête comme si je lui avais dit qu’il aimait le foot.

Plus tard, lorsque nous sommes allés prendre un café, elle a de nouveau posé la question.

« J’ai lu quelques informations sur le diabète de type 1 », a-t-elle déclaré. « Mais je ne me rends pas vraiment compte de ce à quoi ressemble le quotidien. »

« Ça a l’air d’impliquer beaucoup de calculs et beaucoup d’alarmes », ai-je dit. « Et beaucoup de décisions sur lesquelles on n’a pas le droit à l’erreur. »

« Cela doit demander beaucoup de vigilance », dit-elle à voix basse.

« Ce n’est pas difficile quand garder son enfant en vie est plus important que de gagner une lutte de pouvoir », ai-je répondu avant même de pouvoir réfléchir.

Elle m’a observée un instant, puis a dit : « Ce devrait être le strict minimum pour tout parent. »

« On pourrait le croire », ai-je dit.

Elle n’a pas insisté. Elle a simplement laissé le sujet en suspens, l’a reconnu sans le questionner, comme on se tiendrait à côté de quelqu’un au bord d’une falaise sans lui demander comment il est tombé la première fois.

La période de probation d’Angela se termine dans environ dix mois.

Mon avocat est convaincu qu’aucun juge ne lui accordera un droit de visite sans surveillance sans des années de thérapie documentée et sans aucun incident, et même dans ce cas, son casier judiciaire et la violation de sa mise à l’épreuve rendent cela presque impossible.

Tyler dit qu’il ne veut plus jamais la voir.

« Je me sens en sécurité maintenant », dit-il à son thérapeute. « Je ne veux plus jamais avoir peur en permanence. »

Je lui ai dit que c’était entièrement son choix et que je le soutiendrais quoi qu’il arrive. S’il se réveille un jour, à seize ans, et qu’il souhaite entendre sa version des faits, je le conduirai jusqu’au bureau neutre où nous pourrons nous asseoir, et je lui tiendrai la main sous la table s’il le souhaite.

S’il ne le souhaite jamais, je serai la première à jeter la boîte de lettres dans la déchiqueteuse sous ses yeux, si c’est ainsi qu’il conçoit la fin de ses jours.

Parfois, tard le soir, quand la maison est calme et que le seul bruit est le doux sifflement du chauffage et le léger bourdonnement rassurant de la pompe de Tyler, je me demande encore si appeler le 911 ce jour-là n’était pas une réaction excessive.

C’est une idée absurde. Je le sais.

J’ai entendu des experts témoigner. J’ai vu un jury prononcer un verdict de culpabilité. J’ai vu les chiffres, les graphiques et les scénarios les plus pessimistes. Je sais, intellectuellement, que j’ai fait exactement ce que tout parent responsable aurait dû faire.

Mais le traumatisme se fiche des graphiques. Ce qui l’intéresse, ce sont les choses que vous repassez en boucle à trois heures du matin.

J’entends donc à nouveau la voix de Tyler. Faible et apeurée, elle résonne à travers le téléphone collé à mon oreille dans une salle de conférence aux parois de verre.

« Papa, rentre à la maison, s’il te plaît. Je ne trouve pas ma pompe à lait. »

J’entends le bip en arrière-plan, la panique dans sa respiration, le calme désinvolte dans le ton d’Angela lorsqu’elle a dit qu’il allait bien.

Je le vois sur le canapé, la peau grise, la sueur trempant son t-shirt, le CGM hurlant 310, flèche vers le haut.

J’ai vu ses doigts se crisper sur ma chemise lorsque l’agent m’a demandé si je voulais porter plainte.

Et je sais, sans l’ombre d’un doute, que je referais le même appel mille fois.

La vie de mon fils n’est pas un moyen de pression.

Sa santé n’est pas une conséquence.

Son matériel médical n’est pas un jouet qu’on peut lui enlever.

Ce sont des vérités non négociables.

Le fait d’avoir dû faire appel à la police et même faire arrêter ma propre femme pour les faire respecter est aberrant. C’est pourtant la réalité.

Mais je ne le regretterai jamais.

Tyler est vivant. Il est en sécurité. Chaque matin, il se réveille en sachant que la personne qui prend soin de lui fera toujours passer sa vie avant tout — avant les corvées, avant les règles, avant l’orgueil, avant tout.

C’est ce qui compte.

Ce sera toujours ce qui comptera.

La vie après une catastrophe n’a rien de cinématographique. Pas de musique grandiose, pas de fondu au noir. Il n’y a que des mardis.

Déposer les enfants à l’école. Rendez-vous chez l’endocrinologue. Séances de thérapie. Courses au supermarché où je repère machinalement les étiquettes pour vérifier la teneur en glucides sans même les regarder. Courriels du travail concernant les échéances des projets. Ce pincement au cœur que je ressens parfois en voyant une autre famille au rayon des céréales, une mère riant aux éclats tandis que son enfant réclame la marque la plus sucrée.

J’imaginais qu’une fois les tribunaux terminés, les ordonnances signées et les peines prononcées, une ligne invisible serait franchie. Avant et après. Danger et sécurité.

C’est plutôt comme si le volume avait été baissé.

La peur est toujours là — celle des radiations de fond. Simplement, elle ne me hurle plus constamment dans les oreilles.

Un samedi pluvieux de mars, environ quatre mois après la sortie de prison d’Angela, j’ai trouvé Tyler à la table de la cuisine, un carnet ouvert devant lui. Sa pompe à insuline était détachée et posée sur la table pendant qu’il changeait de site d’injection ; ses mouvements étaient d’une efficacité qui me rendait à la fois fière et un peu triste.

« Sur quoi travailles-tu ? » ai-je demandé en désignant le carnet d’un signe de tête.

Il haussa les épaules. « J’écris juste des trucs. »

« Des trucs d’école ou des trucs de Tyler ? »

« Des affaires de Tyler », dit-il. « Privées. »

« Compris », dis-je en reculant.

Quelques minutes plus tard, il a poussé le carnet vers moi.

« En fait, » dit-il sans vraiment me regarder dans les yeux, « pouvez-vous le lire ? Je veux savoir si ça sonne idiot. »

Sur la page, de sa main d’élève de CM1, figurait un titre : RÈGLES POUR LES GENS QUI PRENDENT SOIN DE MOI.

En dessous, numérotés :

Ne touchez pas à ma pompe à moins que vous ne m’aidiez à l’utiliser.
Écoutez-moi bien quand je dis que je me sens déprimé ou euphorique.
Ne dites pas que j’exagère.
Si vous êtes en colère contre moi, utilisez vos mots, pas mon diabète.
N’oubliez pas que je suis un enfant, ce n’est pas un problème.
À côté du numéro cinq, il avait effacé et réécrit la phrase trois fois. Le papier était presque usé.

Ma gorge s’est serrée.

« Ça ne paraît pas idiot », ai-je dit. « Ça paraît… vraiment intelligent. Et vraiment important. »

« Tu crois que… si jamais je reste chez quelqu’un, on pourrait lui donner ça ? » demanda-t-il. « Genre un contrat ? »

« Oui », ai-je répondu aussitôt. « Si tu veux, on peut en faire une version imprimée, je la signerai, et tout adulte responsable de toi pourra aussi la signer. Ce sont de bonnes règles, Ty. »

Il hocha lentement la tête. « Tu crois que maman signerait ? »

La question m’a pris au dépourvu.

J’ai choisi mes mots avec soin. « Je pense que, pour l’instant, maman n’est pas en mesure de prendre tes décisions », ai-je dit. « Si un jour les choses changent et qu’elle souhaite reprendre une place dans ta vie, ce serait un bon point de départ. Mais tu n’as pas à décider de ça maintenant. »

Il fixa longuement la liste, puis ajouta une ligne en bas.

Si vous enfreignez ces règles, j’ai le droit de vous dénoncer.
Il leva les yeux vers moi. « Ça va ? »

« C’est plus que suffisant », ai-je dit. « C’est le plus important. »

Dix mois plus tard, comme mon avocat l’avait prédit, Angela a déposé une requête auprès du tribunal pour obtenir un droit de visite.

À ce moment-là, Tyler avait dix ans. Plus grand. Plus de taches de rousseur. Il était meilleur que la plupart des adultes que je connaisse pour calculer les glucides de tête.

J’ai reçu le courriel d’Ortiz alors que j’étais dans la salle de pause au travail, en attendant que mon café soit prêt. J’ai lu l’objet – REQUÊTE EN MODIFICATION DU DROIT DE VISITE – trois fois avant de l’ouvrir.

La requête d’Angela contenait tout ce à quoi on pouvait s’attendre. Elle avait suivi ses cours de parentalité. Elle était en thérapie. Elle avait un emploi stable et un logement stable. Son fils lui manquait. Elle avait « tiré les leçons de ses erreurs ».

J’ai transféré le courriel sur mon compte personnel, puis je suis rentré chez moi en voiture, la tête dans le brouillard.

Tyler était de nouveau à la table de la cuisine quand je suis entrée, cette fois-ci en train de faire ses devoirs de maths. Rachel remuait quelque chose sur le feu, la maison embaumait l’ail et la tomate.

« Hé », dit-elle en entendant la porte. Elle vit mon visage et son expression changea. « Tout va bien ? »

« Pourrions-nous en parler après le dîner ? » ai-je demandé.

« Bien sûr », répondit-elle aussitôt. « Tu veux que j’emmène Tyler manger une glace ou quelque chose comme ça ? »

J’ai secoué la tête. « Non. Il doit l’entendre aussi. »

Nous avons mangé. Je me suis forcée à agir normalement, à lui demander comment s’était passée sa journée, le contrôle qu’il avait passé. Ensuite, pendant que Rachel faisait la vaisselle, Tyler et moi nous sommes assis sur le canapé.

« J’ai eu des nouvelles de mon avocat aujourd’hui », ai-je dit. « Maman a déposé une requête auprès du tribunal. Elle souhaite te voir. »

Il s’immobilisa complètement. Ses mains, qui s’étaient occupées à tirer sur un fil qui dépassait d’un coussin, se figèrent.

« Suis-je obligé ? » murmura-t-il.

« Non », ai-je répondu. « Rien n’a été décidé. Le juge entendra beaucoup de gens, y compris vous. Votre avis compte. »

Il déglutit difficilement. « Que veut-elle ? »

« Elle demande des visites supervisées », ai-je dit. « Comme nous l’avons évoqué précédemment, le genre de visites où une personne est présente dans la pièce et dont le seul rôle est de veiller à votre sécurité. »

« Et vous serez là ? »

« Si vous voulez que je le sois, oui. »

Il y a longuement réfléchi.

« Je ne veux pas y aller », dit-il finalement. « Pas maintenant. Peut-être jamais. Quand je pense à elle, j’ai l’impression de suffoquer. »

J’ai acquiescé. « C’est important », ai-je dit. « Le juge doit le savoir. Nous pouvons aussi parler à votre thérapeute. Elle peut vous aider à rédiger une lettre, ou elle peut s’adresser au tribunal pour vous. »

Il leva les yeux vers moi, les yeux écarquillés. « Vont-ils m’obliger à y aller quand même ? »

« Je ne le crois pas », ai-je dit. « Pas avec tout ce qui s’est passé. Mais je ne vais pas vous mentir et dire que c’est impossible. C’est pourquoi il est important que nous disions toute la vérité. »

Il hocha lentement la tête. « Puis-je écrire la lettre ? »

« Oui », ai-je dit. « Vous pouvez écrire la lettre. »

Il a travaillé dessus avec son thérapeute pendant des semaines.

Le jour de l’audience, il m’a remis une enveloppe scellée sur laquelle figurait son nom en lettres capitales.

« Voulez-vous que je le lise ? » ai-je demandé.

Il secoua la tête. « Pas avant », dit-il. « Peut-être jamais. Je l’ai écrit pour le juge, pas pour vous. Ça vous convient ? »

« C’est plus que bien », ai-je dit. « Je suis fière de toi. »

Au tribunal, il n’a pas eu à témoigner. Le juge a lu sa lettre en chambre du conseil, ainsi qu’un rapport de son thérapeute.

Angela s’assit de nouveau à l’autre table. Elle paraissait différente, plus mince peut-être. Plus âgée. Cette fois, elle ne me regarda pas. Elle garda les yeux fixés sur ses mains, serrées les unes contre les autres sur ses genoux.

Son avocat a évoqué l’évolution personnelle, les remords et la possibilité d’une seconde chance. Ortiz a parlé de schémas comportementaux, de traumatismes et de la différence entre regret et responsabilité.

Une fois l’audience terminée, la juge retira ses lunettes et se frotta l’arête du nez.

« J’ai examiné la requête, le dossier antérieur, le dossier de probation, le rapport du thérapeute et la lettre de l’enfant mineur », a-t-elle déclaré. « J’ai également écouté attentivement les arguments des avocats des deux parties. »

Elle regarda Angela droit dans les yeux.

« Madame Carter, je ne doute pas que votre fils vous manque », dit-elle. « Je ne doute pas non plus que vous regrettiez les conséquences de vos actes. Ce que je ne vois dans aucun de ces documents, c’est la preuve que vous comprenez pleinement la gravité de vos actes. »

Les lèvres d’Angela tremblaient. « Je sais que j’ai fait une erreur », murmura-t-elle. « Je me suis excusée. »

« Des excuses constituent un premier pas », a déclaré le juge. « Ce n’est pas une solution miracle. Votre fils décrit des crises de panique récurrentes, des cauchemars et une peur profonde à l’idée d’être sous votre garde. Le rapport de son thérapeute indique qu’un contact forcé à ce stade serait extrêmement préjudiciable. »

Elle a remué les papiers sur son bureau.

« Votre demande de modification du droit de visite est rejetée », a-t-elle déclaré. « Vous pourrez en présenter une nouvelle ultérieurement en cas de changement important et documenté. Pour l’instant, l’ordonnance actuelle reste en vigueur. »

Angela laissa échapper un petit gémissement blessé. Pendant une seconde, je revis la femme que j’avais épousée : vingt-deux ans, riant sur le sol d’un appartement miteux en mangeant des plats à emporter, le monde entier encore abstrait pour moi.

Puis je me suis souvenue de la voix de Tyler au téléphone ce jour-là, et l’image s’est dissipée.

En rentrant à la maison, Tyler arpentait le salon. Rachel l’avait occupé toute la matinée — jeux de société, film, promenade au parc — mais l’anxiété avait visiblement commencé à se faire sentir.

« Eh bien ? » demanda-t-il.

« Tu n’es pas obligé de la voir », ai-je dit.

Soulagé, il s’est affalé sur le canapé en expirant comme s’il avait retenu son souffle pendant des mois.

« D’accord », murmura-t-il. « D’accord. »

Il leva les yeux vers moi. « Est-ce qu’elle… est-ce qu’elle a lu ma lettre ? »

« Non », ai-je dit. « Seulement le juge. »

« Bien », dit-il rapidement, puis il hésita. « S’est-elle fâchée ? »

« Elle était triste », ai-je dit. « Mais c’est le juge qui a pris la décision. Pas vous. Vous avez dit la vérité. C’est tout ce que vous aviez à faire. »

Il hocha la tête, pensif.

« On peut le brûler ? » demanda-t-il soudainement.

« La lettre ? »

« Oui. Je ne veux pas le lire plus tard. Je ne veux pas que tu le lises non plus. Je veux juste que ça disparaisse. »

Quelque chose en moi se hérissait à l’idée de détruire une preuve, un élément de son histoire. Mais une autre partie de moi — celle qui l’avait vu dormir la main sur sa pompe pendant des mois — comprenait.

« C’est à toi », ai-je finalement dit. « C’est à toi de décider. »

Nous sommes allés dans le jardin. J’ai allumé le foyer. Il est resté là, une enveloppe à la main, se mordant la lèvre.

« Vous êtes sûr ? » ai-je demandé.

Il hocha la tête.

Il a tenu l’enveloppe au-dessus de la flamme et l’a laissée brûler. Nous avons regardé ensemble le papier se recourber et noircir, ses bords rougeoyer d’une lueur orangée avant de se réduire en cendres.

Il prit une grande inspiration, comme si ses poumons avaient enfin de la place.

« D’accord », dit-il doucement. « C’est fait. »

Les années commencent à s’accumuler.

Tyler a douze ans. Sa voix est plus grave. Il a un avis sur tout, de la musique à la politique en passant par la marque de comprimés de glucose que nous achetons.

Il change lui-même ses sites de traitement la plupart du temps. Il compte lui-même ses glucides, gère lui-même son dosage, et je vérifie depuis l’embrasure de la porte au lieu de le surveiller constamment.

Nous avons eu des disputes qui n’avaient rien à voir avec le diabète — à propos du temps passé devant les écrans, des devoirs, ou du fait qu’il voulait aller seul à vélo chez un ami.

Un jour, quand je lui ai dit qu’il ne pouvait pas aller dormir chez un ami parce que ses parents ne se sentaient pas à l’aise avec la gestion de ses soins médicaux, il a crié : « Tu es comme elle ! Tu utilises mon diabète pour me contrôler ! »

Ces mots ont frappé comme un coup de poing.

J’ai pris une grande inspiration et j’ai fait quelque chose dont je suis encore fière : je n’ai pas réagi sur la défensive.

« Je comprends que vous soyez en colère, dis-je. Et que vous vous sentiez contrôlée. Je n’utilise pas votre diabète pour vous punir. Je l’utilise pour déterminer ce qui est sans danger. Ce sont deux choses différentes. Mais il est normal que vous soyez en colère. »

Il me lança un regard noir, les bras croisés.

« C’est nul », a-t-il murmuré.

« Oui », ai-je acquiescé. « Nous pouvons en parler ensemble avec ton médecin pour voir ce qui permettrait d’organiser une soirée pyjama en toute sécurité à l’avenir. Je ne dis pas “jamais”. Je dis “pas comme ça, pas encore”. »

Cette réponse ne lui plut pas. Il entra dans sa chambre en claquant la porte.

Plus tard dans la soirée, il est sorti et s’est assis à côté de moi sur le canapé.

« Je sais que tu n’es pas comme elle », dit-il doucement. « C’est juste que… quand tu dis non à cause du diabète, j’ai l’impression d’être brisé. »

J’ai fermé mon ordinateur portable et je me suis tournée vers lui.

« Tu n’es pas cassé », ai-je dit. « Ton pancréas ne fonctionne pas correctement. Ce n’est pas la même chose que toi. Tu es entier. Tu es intelligent. Tu es parfois exaspérant. Tu es mon enfant. C’est tout. »

Il laissa échapper un petit rire.

“Exaspérant?”

« Extrêmement », ai-je répondu. « Cela fait partie de votre charme. »

Il a posé sa tête sur mon épaule.

« D’accord », dit-il. « Je trouve toujours ça nul. »

« Moi aussi », ai-je dit. « Nous pouvons surmonter cela ensemble. »

Rachel est toujours là.

Nous avons pris notre temps. Elle a d’abord rencontré Tyler comme son professeur, puis comme mon ami, puis comme quelque chose de plus.

Le soir où je lui ai raconté toute l’histoire d’Angela — pas la version judiciaire, mais la version humaine et chaotique, avec tous les moments où j’ai tardé à réagir —, elle a écouté sans broncher.

« J’aurais souhaité que vous n’ayez jamais à vivre ça », dit-elle. « Ni l’un ni l’autre. Mais je suis contente que vous ayez agi comme vous l’avez fait au moment crucial. »

Quand je lui ai demandé de m’épouser, je l’ai fait de la manière la moins dramatique possible : un mardi, à la table de la cuisine, avec les boîtes de plats à emporter repoussées sur le côté et Tyler faisant semblant de ne pas écouter depuis le salon.

Elle a dit oui, les larmes aux yeux.

« Vous êtes sûr ? » ai-je lâché, pensant aussitôt à toutes les complications qui en découlaient : les injonctions du tribunal, le traumatisme, les alarmes médicales qui ne s’arrêtent jamais vraiment.

Elle a ri. « Mark, si je peux gérer trente élèves de CE1 pendant la récréation en intérieur, je peux bien gérer une pompe qui bipe et un avocat ou deux. »

Tyler a donné sa propre bénédiction plus tard dans la soirée.

« Tu vas être ma belle-mère ? » lui demanda-t-il directement.

« Si vous voulez que je le sois », dit-elle.

Il y réfléchit un instant, puis hocha la tête.

« D’accord », dit-il. « Mais vous devez signer mon règlement. »

Il sortit la liste de son carnet – celle que nous avions tapée et imprimée, maintenant plastifiée et épinglée sur le tableau en liège de la cuisine.

RÈGLES POUR LES PERSONNES QUI PRENDENT SOIN DE MOI.

Rachel les lut attentivement, puis signa sans hésiter en bas de page.

« Je peux les suivre », dit-elle. « Tous. »

Tyler sourit. « Alors oui, dit-il. Tu peux être ma belle-mère. »

De temps en temps, je reçois un message d’un nouveau parent de la communauté diabétique.

Nous avons commencé à fréquenter des groupes de soutien un an après que tout se soit passé — de petites salles dans les sous-sols des hôpitaux, du café dans des gobelets en polystyrène, des enfants comparant leurs sites de pompe et leurs autocollants de CGM pendant que leurs parents échangeaient leurs histoires.

À un moment donné, mon histoire a commencé à circuler.

« Le père qui a appelé le 911 pour sa femme », disent-ils d’une voix chuchotée, à moitié impressionnés.

Les gens viennent me voir après les réunions.

« Je ne sais pas si j’aurais pu faire ce que vous avez fait », disent-ils.

« J’espère que vous n’aurez jamais à le faire », répondis-je. « Mais si c’est le cas, j’espère que vous choisirez l’enfant. »

Parce que c’est à ça que ça se résume, au final.

Vous pouvez choisir votre fierté. Votre image. Votre peur d’être jugé. Votre terreur de faire exploser votre vie.

Ou vous pouvez choisir votre enfant.

Cela vous coûtera cher, de toute façon.

Je ne prétendrai pas que je n’ai pas payé mon choix en solitude, en frais d’avocat, en nuits passées à fixer le plafond à me demander s’il existait une version de cette histoire où tout le monde pouvait rester.

Mais je regarde mon fils de l’autre côté de la table, en train de se disputer avec Rachel pour savoir si l’ananas a sa place sur la pizza, tandis que sa pompe ronronne doucement à ses côtés, et je sais exactement ce que cet appel au 911 nous a apporté.

Cela nous a permis d’acheter plus de dîners.

Plus de projets scientifiques.

Encore des arguments stupides sur le temps passé devant les écrans.

Encore des anniversaires avec des sets Lego spatiaux et un gâteau soigneusement compté.

Elle nous a offert cette vie ordinaire et imparfaite.

Parfois, quand Tyler s’endort sur le canapé pendant la soirée cinéma, je le porte jusqu’à son lit comme je le faisais quand il était plus petit. Il est plus lourd maintenant, tout en coudes et en genoux, mais il se blottit toujours contre moi comme à six ans, quand il était sous perfusion.

Je le borde, je vérifie que sa pompe est bien fixée, je contrôle une dernière fois le CGM.

En sortant, je m’arrête sur le seuil et écoute le doux rythme de sa respiration.

Il ne sait pas que je le fais tous les soirs.

Il ne s’agit plus de vérifier s’il est vivant.

Il s’agit de reconnaître qu’il existe.

La vie de mon fils n’est pas un moyen de pression.

Sa santé n’est pas une conséquence.

Son matériel médical n’est pas un jouet qu’on peut lui enlever.

Ces vérités me donnaient l’impression d’une ligne que je devais tracer dans le sable, encore et encore, contre quelqu’un qui refusait de les voir.

Aujourd’hui, ce sont elles qui constituent le fondement sur lequel nous bâtissons.

Quand Tyler aura dix-huit ans et sera prêt à partir pour l’université, je sais que je m’inquiéterai. Je vérifierai trois fois ses affaires, ses plans de secours, la distance jusqu’à l’hôpital le plus proche. Je pleurerai probablement dans la voiture sur le chemin du retour.

Mais je sais aussi ceci : il entrera dans sa chambre d’étudiant en sachant exactement où se situent ses limites et ce qu’il fera si quelqu’un — même quelqu’un qu’il aime — tente de les franchir.

Il saura qu’il a le droit de dire : « Non. Vous n’avez pas le droit d’utiliser mon corps comme exemple. »

Il saura que quelque part, il existe un père qui, un jour, a tout misé sur le feu pour le maintenir en vie.

Et il saura, comme il connaît son propre nom, que sa vie passe avant le besoin de quiconque d’éprouver du pouvoir.

C’est ce qui compte.

Ce sera toujours ce qui comptera.