« Mon fils passe Noël avec son père biologique », a dit ma femme. « Si ça ne te plaît pas, j’ai accepté la mutation à Sydney. » Je n’ai pas discuté ; j’ai simplement répondu : « Compris. » Une semaine plus tard, son avocat a appelé, la voix tendue : « Les biens… Qu’as-tu signé ? »

« Oui, je l’ai fait », a-t-elle dit. « Maman n’arrête pas de m’envoyer des textos, disant que je suis cruelle, que je suis en train de détruire la famille. Je voulais que tout le monde sache de quel côté je suis. »

« Il n’est pas nécessaire qu’il y ait des camps, ma chérie. »

« Oui », dit-elle. « Il y en a. Elle les a faites quand elle a décidé que tu n’étais pas assez bien. »

Par-dessus mon épaule, j’ai vu Stéphanie s’approcher. Elle paraissait plus petite, moins sûre d’elle que la femme qui avait annoncé son voyage au Colorado comme si c’était une évidence.

« Dylan, » dit-elle, « pouvons-nous parler ? »

« Pas ici. »

« S’il vous plaît », dit-elle. « Juste cinq minutes. »

Maya me serra la main et s’éloigna pour rejoindre des amis. Je me tournai complètement vers ma femme.

« Qu’est-ce qu’il y a, Stéphanie ? »

« Blake m’a appelée hier », a-t-elle dit. « Il est anéanti à propos de la bourse. »

« J’imagine que oui. »

« Tu ne peux rien faire ? Appelle l’entraîneur. Explique-lui qu’il s’agissait d’un malentendu. »

« Il n’y a pas eu de malentendu », ai-je dit. « J’ai mis fin à ma tutelle légale. Je ne suis plus responsable de lui à aucun titre officiel. »

« La bourse exigeait la signature d’un parent », ai-je ajouté. « Sa mère peut la fournir, ou son père biologique. »

Elle tressaillit sous l’insistance du ton. « Son père refuse. Il dit que les études supérieures sont un gaspillage d’argent. »

« Alors Blake peut contracter des prêts étudiants », ai-je dit. « Trouver un emploi à temps partiel. Il y a des solutions. »

« Il ne devrait pas avoir à souffrir parce que tu es en colère contre moi. »

Je l’ai observée attentivement. « Blake ne se débat pas parce que je suis en colère. Il se débat parce que les actes ont des conséquences. Tu voulais qu’il connaisse son vrai père. Félicitations. Maintenant, son vrai père doit assumer ses responsabilités. »

« Ce n’est pas juste pour Blake. »

« Ce qui n’est pas juste, dis-je doucement, c’est de passer douze ans à élever un garçon, à l’aimer comme s’il était le mien, à tout payer, des appareils dentaires aux camps de football, pour finalement m’entendre dire que je ne suis pas une vraie famille. »

« Ce qui est injuste, c’est d’être effacé dès qu’une chose plus brillante apparaît. »

Les yeux de Stéphanie se remplirent de larmes — de vraies larmes, cette fois.

« J’ai fait une erreur », murmura-t-elle.

« Oui », ai-je dit. « Vous l’avez fait. »

« Peut-on arranger ça ? » demanda-t-elle. « Aller consulter un thérapeute ? Trouver une solution pour aller de l’avant ? »

J’ai repensé aux années que nous avions passées à construire une vie ensemble. Aux bons moments qui avaient précédé la fin de cette période difficile.

« Non », ai-je dit. « Nous ne pouvons pas. »

« Pourquoi ? » Sa voix s’est brisée.

« Parce qu’il ne s’agit pas d’une simple erreur, dis-je. Il s’agit d’un schéma récurrent. Du fait que vous prenez des décisions qui affectent ma vie sans me consulter. Du fait que vous me traitez comme si j’étais utile jusqu’à ce que je ne le sois plus. »

« Je t’aime », dit-elle.

« Peut-être bien », ai-je dit. « Mais tu ne me respectes pas, et je ne peux pas vivre avec quelqu’un qui ne me respecte pas. »

Elle a tendu la main vers la mienne. Je me suis dégagé.

« Les papiers du divorce seront déposés la semaine prochaine », ai-je dit. « Votre avocat a déjà tous les détails. Je vous suggère de les lire attentivement cette fois-ci. »

Je me suis éloignée avant qu’elle ne puisse répondre. J’ai trouvé Maya qui m’attendait près de la sortie, et nous sommes parties ensemble.

Dans la voiture, ma fille est restée silencieuse pendant longtemps.

« L’aimes-tu encore ? » a-t-elle fini par demander.

J’ai repensé à la femme que j’avais épousée quatorze ans plus tôt, celle qui semblait gentille, chaleureuse et prête à construire quelque chose ensemble.

« J’aimais l’image que j’avais d’elle », ai-je dit. « Mais cette personne n’existe plus. Peut-être n’a-t-elle jamais existé. »

Maya hocha lentement la tête. « Bien. Parce que tu mérites mieux, papa. »

« Toi aussi, ma chérie. »

Nous sommes rentrés à la maison dans un silence confortable, et pour la première fois depuis des mois, j’ai eu l’impression de pouvoir respirer.

Stéphanie m’a appelée le 15 janvier, la voix étranglée par la panique.

« Dylan, il y a un problème avec mes cartes de crédit. Elles sont toutes refusées. »

J’étais en réunion avec mon équipe de transition à Sydney. Je suis sortie dans le couloir.

« C’est parce que je vous ai retiré de la liste des utilisateurs autorisés de tous mes comptes. »

« Quoi ? »

« Tu n’as jamais été titulaire principale de mes cartes, Stéphanie. Tu étais autorisée à les utiliser. J’ai révoqué cette autorisation la semaine dernière. »

Silence. Puis, plus bas encore. « Je n’arrive même pas à faire les courses. »

« Vous avez votre propre compte bancaire », ai-je dit. « Celui où se trouvent les 12 000 $ provenant de votre entreprise de décoration d’intérieur. »

« Ce n’est pas suffisant pour vivre. »

« Alors je vous suggère de trouver un travail », ai-je dit. « Un vrai travail. »

« Dylan, s’il te plaît. Je sais que tu es en colère, mais tu ne peux pas simplement couper les ponts avec moi. »

« Je ne vous coupe pas les vivres », ai-je dit. « Je vous retire simplement l’accès à un argent qui ne vous a jamais appartenu. Il y a une différence. »

« Il s’agit d’abus financier. »

J’ai failli rire.

« Non, Stéphanie. La violence financière consisterait à contrôler l’argent que tu as gagné. Là, je protège l’argent que j’ai gagné contre quelqu’un qui le dépense sans mon consentement. »

« Vous pensiez que je n’avais pas remarqué les 8 000 $ dépensés dans cette boutique à Aspen ? » ai-je poursuivi. « Ni le dîner à 1 500 $ dans ce restaurant ? »

Elle n’a pas répondu.

« Tu vis au-dessus de tes moyens depuis des années », ai-je dit. « De mes moyens. Ça cesse maintenant. »

«Que suis-je censé faire ?»

« Débrouille-toi », lui ai-je dit. « Tu es une femme de 46 ans, diplômée de l’université. Trouve un travail. Demande ta propre carte de crédit. Construis ta propre vie financière. »

« Personne ne m’approuvera. Ma cote de crédit est liée à la vôtre. »

« En fait, ce n’est plus le cas », ai-je dit. « J’ai fait séparer nos historiques de crédit la semaine dernière. Votre score est désormais basé uniquement sur votre propre comportement financier, qui, il s’avère, n’est pas excellent. »

J’entendais sa respiration, saccadée et irrégulière.

« J’ai vérifié », ai-je dit. « Votre score est passé de 780 à 520 en une semaine. C’est ce qui arrive quand tout votre historique de crédit positif était en réalité le mien. »

« Tu as tout planifié », murmura-t-elle. « Absolument tout. »

« Je m’y étais préparé », ai-je dit. « Il y a une différence. »

“Je te déteste.”

« Très bien », ai-je dit. « Tu peux me détester depuis l’appartement que tu peux te payer. Il te reste deux semaines pour déménager. »

J’ai raccroché et je suis retourné à ma réunion.

Ce soir-là, Claire a appelé.

« Papa, il faut que je te parle des bijoux de maman. »

« Et alors ? »

« Elle a essayé de les vendre aujourd’hui », dit Claire. « Les boucles d’oreilles en diamants que tu lui as offertes à Noël il y a trois ans, le bracelet en saphirs de votre anniversaire. Elle les a emmenés chez un bijoutier à Georgetown, et ce ne sont pas de vrais. »

« Eh bien, se corrigea Claire, oui, mais elles ne valent pas ce qu’elle pensait. Le bijoutier a dit que c’étaient des zirconiums cubiques de bonne qualité et des pierres de synthèse d’une valeur d’environ 200 dollars au total. »

J’ai souri malgré moi. « Je sais. »

Claire émit un son mêlant rire et halètement.

« Tu le savais », dit-elle. « Tu as remplacé les vraies pierres il y a deux ans, quand tu as remarqué pour la première fois qu’elle s’éloignait. »

« Les vrais bijoux sont dans un coffre-fort », ai-je dit. « Pour toi et Maya. »

Claire rit de nouveau, d’un rire sec et surpris. « Papa… c’est cruel. »

« C’est prêt. »