Mon grand-père fortuné est décédé : mes cousins se sont partagé 46 millions de dollars et se sont moqués de mon billet — jusqu’à ce que l’homme de Saint-…

« Ethan, » avait dit Grand-père, ses yeux gris froids comme l’acier en hiver. « Ceci est une discussion privée. »

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« Je me disais que je pourrais écouter et apprendre, » avais-je répondu, la voix fêlée comme l’ado que j’étais.

Tyler avait ri. « Apprendre quoi ? À dépenser de l’argent que tu n’auras jamais ? »

« Ça suffit, Tyler, » avait dit Grand-père, mais son ton suggérait qu’il approuvait. « Ethan, va voir ta mère. Je suis sûr qu’elle a besoin d’aide pour quelque chose. »

Je m’étais éclipsé, le visage en feu de honte, et j’avais trouvé Papa dans le garage, en train d’admirer la collection de voitures anciennes de Grand-père. « Ne les laisse pas t’atteindre, fiston, » avait-il dit en passant un bras autour de mes épaules. « Les hommes qui mesurent tout en dollars finissent souvent à court là où ça compte vraiment. »

C’était il y a douze ans, et rien n’avait changé depuis. Je suis devenu prof de chimie dans un lycée public d’Oakland, passant mes journées à essayer de convaincre des ados que comprendre les orbitales électroniques compterait un jour dans leur vie. Mon salaire de départ était inférieur à ce que Tyler dépensait pour son abonnement mensuel à la salle, mais j’aimais ça. J’aimais l’instant où un élève en difficulté comprenait enfin un concept, la façon dont ses yeux s’illuminaient comme s’il avait découvert le feu.

La dernière fois que j’avais vu Grand-père vivant remonte à six mois avant sa mort, à sa fête d’anniversaire pour ses 86 ans. Il m’avait regardé comme si j’étais transparent quand je lui avais souhaité bon anniversaire, se tournant aussitôt pour discuter de la dernière promotion de Tyler chez Barton Pierce. Ce soir-là, j’ai décidé que j’en avais fini d’essayer. Il avait fait son choix quant à ceux qui comptaient dans cette famille, et ce n’était pas moi.