M. Dalton se racla la gorge et passa à l’enveloppe suivante. « À ma petite-fille, Madison Rose Camden, dont l’influence sociale a apporté une touche de modernité à notre nom. Je lègue mes propriétés à Cape Cod, y compris la demeure principale sur Bay Crest, évaluée à quatorze millions de dollars ; la maison de plage sur Ocean Drive, évaluée à sept millions ; et mon île privée, Harbor Key, au large de l’Oregon. »
Madison poussa un cri si aigu que je crus que le lustre en cristal allait éclater. « Oh mon Dieu, Harbor Key ! Tu te rends compte ? Je vais pouvoir organiser des retraites d’influenceurs, des événements exclusifs. Ça va tout changer ! » Elle tapait déjà sur son téléphone, sans doute en train de rédiger le post d’annonce pour ses abonnés.
« En outre, » poursuivit M. Dalton, « elle recevra ma flotte de yachts, dont le Camden Star, le Harbor Dream et le Midnight Crown. »
« Quatre yachts ! » haleta Madison. « Quatre ! Je peux pas… C’est au-delà. » Son assistante filmait maintenant sa réaction, sûrement pour une vidéo « du deuil à la gratitude ». Oncle Leonard lui tapota l’épaule, fier. « Ton grand-père savait que tu en ferais bon usage, chérie. »
Ma mère se crispa à côté de moi, sa main cherchant la mienne. Je sentais la tension dans ses doigts. Papa resta parfaitement immobile, la mâchoire serrée, signe qu’il retenait des mots.
« À ma fille, Elaine, » lut M. Dalton, et Maman se redressa légèrement. « Je lègue la somme de 120 000 dollars et ma collection d’éditions originales, dans l’espoir qu’elle y trouvera une sagesse que je n’ai jamais su lui transmettre. »
Cent vingt mille dollars. Ça sonnait beaucoup jusqu’à ce qu’on compare aux millions qui volaient dans la pièce. Les livres valaient sans doute quelque chose, mais le message était clair. Elle avait fait son choix, et voici la conséquence. « Merci, Père, » dit doucement Maman, avec plus de grâce qu’il ne le méritait.
« Et enfin, » dit M. Dalton en sortant une petite enveloppe chiffonnée qui semblait avoir été repêchée d’une poubelle. « À mon petit-fils, Ethan. »
La pièce tomba silencieuse. Même Madison cessa de taper.
« À mon petit-fils, Ethan James Hayes. Je lègue… ceci. » M. Dalton me tendit l’enveloppe. Elle était littéralement froissée, comme si quelqu’un l’avait mise en boule puis essayée de l’aplanir. Mon nom y était écrit de la main de Grand-père, mais l’écriture semblait précipitée, presque un après-coup.
Je l’ouvris d’une main tremblante. À l’intérieur, un seul billet d’avion. Première classe, LAX–Marseille, avec correspondance pour Saint-Tropez. Le vol était pour demain matin, 8 h 00. Il y avait aussi une note manuscrite sur un bout de papier déchiré : « Première classe. Ne rate pas le vol. »
C’était tout. Le silence dura à peine trois secondes avant que Tyler n’éclate de rire. « Sérieux ? Un billet d’avion ? Un seul billet ! » Il tomba littéralement de sa chaise, se tenant le ventre. « Mon Dieu, c’est incroyable. Ethan a eu des vacances. Un seul voyage. »
Madison m’arracha l’enveloppe des mains avant que je puisse l’en empêcher. « Laisse-moi voir ça. Oh mon Dieu, c’est vrai ! C’est un véritable billet, même pas ouvert. Il y a une date précise : demain. » Elle partit en fous rires. « Au moins c’est en première classe. Grand-père a fait des folies pour l’unique héritage de son petit-fils préféré. »
« Peut-être que c’est un test, » dit Tyler en s’essuyant les larmes. « Du genre : si tu n’y vas pas, tu n’as rien. Mais si tu y vas, tu n’as rien non plus. Juste une jolie vue sur Saint-Tropez. »
« Je parie qu’il y a une réservation d’hôtel, » ajouta Madison. « Une seule nuit dans un endroit moyen. Oh, Ethan, prends des photos pour nous, pauvres malheureux qui n’avons reçu que des millions en biens. »
Mon visage brûlait. Chaque mot était une gifle, aggravée par le fait que je ne pouvais pas contredire. C’était exactement ce que ça semblait être : une dernière mise à l’écart, un moyen de m’envoyer à l’étranger pendant la distribution de la succession, pour que je ne puisse même pas contester si je le voulais.
La voix de tante Marianne coupa les rires. « Père a toujours eu ses raisons. Peut-être est-ce sa manière de dire à Ethan d’élargir ses horizons, de voir comment vivent les gens qui réussissent avant de retourner à son petit boulot de prof. »
« Ça suffit, » dit mon père d’une voix dangereusement calme. C’était le ton qu’il utilisait rarement, mais quand il le faisait, tout le monde écoutait. « Vous vous êtes bien amusés. Message reçu : le fils du menuisier ne mérite pas ce que mérite le fils du banquier d’investissement. »
« Oh, ne sois pas si susceptible, Frank, » dit oncle Leonard. « Ce n’est pas personnel. »
« Père a simplement reconnu que certains sont faits pour les empires et d’autres pour, eh bien, des choses plus simples, » rétorqua Papa. « Comme enseigner à la prochaine génération. Comme bâtir des maisons avec un véritable savoir-faire plutôt que des tours de verre qu’on démolira dans trente ans. »
La pièce explosa en disputes, mais je n’entendais plus rien. Je fixais le billet dans mes mains. Saint-Tropez, demain. Sans explication, sans contexte, sans logique. Juste une destination et un ordre : « Ne rate pas le vol. »
Ce soir-là, assis dans ma chambre d’enfance chez mes parents, je retournais le billet entre mes doigts. La pièce n’avait pas beaucoup changé depuis le lycée. Mon poster du tableau périodique était toujours au mur, et mes vieux manuels alignés sur l’étagère au-dessus du bureau. La fenêtre donnait sur le jardin où Papa m’avait construit une cabane quand j’avais sept ans, aujourd’hui usée mais toujours debout. Ici, tout avait de la permanence, de l’histoire, du sens. Le billet dans mes mains ressemblait à une interruption, un bug dans la matrice de ma vie ordinaire.
Papa frappa et entra sans attendre la réponse, comme il l’avait toujours fait. Il portait deux bières déjà décapsulées. « Je me suis dit que ça t’aiderait, » dit-il en m’en tendant une et en s’asseyant au bord du lit. Le matelas gémit sous son poids, un son familier qui me fit me sentir à la fois douze et vingt-neuf ans.
« Tu n’es pas obligé d’y aller, » dit-il après une longue gorgée. « Ton grand-père a joué avec les gens toute sa vie — les déplaçant comme des pièces d’échiquier, les testant, les manipulant. Ne le laisse pas jouer avec toi d’outre-tombe. »
« Mais si ça veut dire quelque chose ? » demandai-je, arrachant l’étiquette de ma bouteille.
« Et si ça ne voulait rien dire ? » répliqua Papa. « Et si ce n’était qu’un dernier coup de pouvoir, te faire danser sur sa musique même après son départ ? Lundi matin, des gamins comptent sur toi. Tu as une vie ici, fiston, une bonne vie. »
Avant que je réponde, Maman apparut dans l’embrasure, tenant une tasse de thé. Elle avait quitté sa robe de deuil pour son pyjama confortable, celui avec des petites notes de musique que je lui avais offert il y a trois Noëls. « Je pense que tu devrais y aller, » dit-elle doucement, nous surprenant tous les deux.
« Elaine, cet homme vient d’humilier notre fils devant toute la famille, » protesta Papa.
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