Mon mari a emmené sa mère au dîner d’anniversaire chic qu’il m’avait promis de me consacrer… Mais quand il m’a appelée à minuit en me suppliant de lui donner vingt-huit mille dollars, je lui ai enfin dit la seule phrase qui a mis fin à tout.

Vers minuit, mon téléphone n’arrêtait pas de sonner.
« Chérie, ils m’ont bloqué la carte ! J’ai besoin de vingt-huit mille en liquide, tout de suite ! » criait Michael.
J’ai souri et je lui ai répondu avec la seule phrase qui l’a fait taire définitivement :
« Je suis désolée… mais cet argent ne t’appartient plus. »

Au début de cette même journée, pendant qu’il se préparait avec sa mère, j’étais déjà allée à la banque et j’avais transféré légalement *ma* part sur un compte séparé auquel il n’avait pas accès. J’avais enregistré chaque virement, chaque e-mail, chaque document prouvant ce qu’il avait fait sans mon consentement. J’en avais assez d’être prise au dépourvu.

La panique de Michael transperçait le téléphone.
« Elena, ce n’est pas drôle ! Le directeur est juste en face de moi. Ils menacent d’appeler la police. Fais le virement, tout de suite ! »

Je me suis levée calmement du canapé et je me suis approchée de la fenêtre.
« Tu parles de l’argent qui autrefois était *à nous* ? » ai-je demandé doucement.
« Le même compte dont tu as oublié que j’avais aussi l’accès ? »

Il a hésité, et à cet instant, j’ai senti qu’il comprenait enfin.
« Elena, je t’en prie, » a-t-il murmuré, la voix plus basse, « on pourra en parler après. Aide-moi juste maintenant. »

L’image de moi debout dans le couloir me revint en mémoire : j’étais habillée élégamment pour un dîner d’anniversaire dont j’avais été exclue. Je me suis rappelé son petit sourire, l’humiliation, les années où j’avais été traitée comme si je n’existais pas.
« Ce matin, tu m’as dit que tu avais déplacé nos économies sur *ton* compte privé. Tu as menti, » ai-je dit.

« C’était temporaire ! Je les aurais remis après ! » a-t-il balbutié.

« Non, » ai-je répondu. « Tu ne l’aurais pas fait. »