Non pas parce que j’avais besoin de courir.
Parce que j’ai finalement voulu choisir le mouvement.
J’ai réservé un billet pour un endroit que j’avais toujours rêvé de voir. Un endroit où personne ne connaissait mes parents. Un endroit où personne ne pouvait associer mon nom à l’image qu’ils se faisaient de moi.
J’ai alors ouvert un carnet et j’ai écrit, en haut d’une page blanche :
Je suis vivant.
Et en dessous, j’ai écrit :
C’est moi qui décide de ce que cela signifie.
Voilà la véritable fin.
Ni leur punition. Ni leurs regrets. Ni le tribunal. Ni les gros titres.
La fin fut la suivante : le moment où j’ai réalisé que je n’avais pas besoin de retourner dans une famille qui m’avait tuée sur le papier.
Je pourrais me construire une vie qui n’aurait pas besoin de leur permission.
Parfois, il faut « mourir » dans le monde de quelqu’un d’autre pour renaître dans le sien.
Et cette fois, je ne revenais pas pour me faire pardonner.
Je revenais chercher la liberté.
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