Béatrice leva la main pour l’arrêter.
« Vous n’avez pas besoin de vous expliquer », dit-elle. « Je… je sais ce que ça donne quand une femme accomplit quelque chose d’important et que tout le monde autour d’elle essaie de s’en attribuer le mérite. Si vous l’aidez vraiment, je vous en suis reconnaissante. »
Le visage d’Austin s’adoucit.
« J’aide », a-t-il simplement dit.
Béatrice l’observa.
Puis elle hocha la tête une fois.
« Bien », dit-elle.
Cet après-midi-là, après le départ de Béatrice et Fern, mon téléphone a de nouveau vibré.
Cette fois, le nombre n’était pas inconnu.
C’était ma mère.
Bloqué.
L’appel n’a pas abouti.
Mais la notification de messagerie vocale est tout de même apparue.
Austin m’a regardé.
« Tu veux écouter ? » demanda-t-il.
« Non », ai-je répondu.
Je ne l’ai pas dit avec colère.
Je l’ai dit clairement.
Mais j’avais encore l’estomac noué.
Car même lorsqu’on se coupe un membre, on ressent encore des douleurs fantômes.
Deux jours plus tard, mon avocat a appelé.
« L’avocat de Richard Realy souhaite le rencontrer », a-t-il déclaré.
Je fixais le plafond de mon studio.
« Bien sûr que oui », ai-je répondu.
« Ils demandent un règlement à l’amiable », a-t-il ajouté.
« Règlement ? » ai-je répété.
« Concernant les supports de marque, ils veulent que vous signiez une licence rétroactive afin de pouvoir continuer à utiliser vos créations et éviter les pénalités. »
J’ai ri.
Il est sorti net.
« Ils sont en faillite », ai-je dit.
« Pas officiellement pour l’instant », a répondu l’avocat. « Ils essaient de l’éviter. »
J’ai regardé autour de moi dans mon atelier, les toiles, le désordre, la vérité.
« Non », ai-je dit. « Je ne les sauverai pas. »
L’avocat soupira comme s’il s’attendait à cette réponse.
« Compris », dit-il. « Mais il y a une complication. »
Ma poitrine s’est serrée.
« Quelle complication ? »
« Ils ont déposé une plainte », a-t-il déclaré.
« Une réclamation contre quoi ? »
« Contre vous », répondit-il. « Ils prétendent que les œuvres que vous avez créées pendant votre séjour chez eux — et plus particulièrement vos premières pièces — appartiennent au patrimoine familial car vous avez utilisé des ressources familiales. »
Je fixais le téléphone.
J’ai eu la bouche sèche.
C’était une insulte d’un genre nouveau.
Vous ne vous moquez pas de mon art.
Le posséder.
« Ils essaient de s’approprier mon enfance », ai-je dit.
L’avocat ne m’a pas corrigé.
« C’est une façon de le dire », a-t-il répondu.
J’ai fermé les yeux.
J’ai aperçu le visage de Madison en un éclair.
Le reflet du requin.
La veine.
Le droit.
Il ne s’agissait pas de sauver l’entreprise.
Il s’agissait de me punir pour être parti.
Austin s’est approché de moi par derrière et a posé ses mains sur mes épaules.
Je ne me suis pas retourné.
« Ils arrivent », ai-je dit.
L’étreinte d’Austin se resserra.
« Qu’ils le fassent », répondit-il.
Cette semaine-là fut un tourbillon de réunions juridiques et de paperasse.
Le monde de l’art adore les mythes, mais il fonctionne grâce aux contrats.
Nous avons construit un mur.
Pas un mur fait de colère.
Un mur fait de faits.
Recettes.
Courriels.
Horodatage.
Témoins.
Le galeriste de ma première exposition à Wicker Park a signé une déclaration sous serment confirmant que les premières œuvres avaient été exposées publiquement sous le nom de Vesper et que mes parents avaient été invités mais n’y avaient pas assisté.
Mon ancien professeur de mon programme de bourse a rédigé une déclaration concernant mon éthique de travail indépendante.
Même un voisin de l’ancien quartier de mes parents a confirmé que je descendais mes toiles à la cave la nuit parce que mon père n’aimait pas « l’odeur ».
Chaque détail est devenu une brique.
Pendant ce temps, Madison publiait des messages en ligne comme si elle auditionnait pour susciter la compassion.
Elle n’a pas mentionné mon nom.
Elle n’était pas obligée.
Elle a publié des citations vagues sur la trahison, sur la famille « instrumentalisée », sur « ceux qui oublient leurs origines ».
Elle préparait le terrain.
Et je le savais.
Une nuit, vers 1h du matin, j’ai finalement écouté le message vocal que ma mère m’avait laissé.
Sa voix emplissait le studio.
« Mila, dit-elle d’une voix haletante et tendue. Tu dois m’appeler. Ça… ça devient incontrôlable. On doit parler comme des adultes. Tu nous fais du mal. On est ta famille. On ne punit pas sa famille. Appelle-moi. »
Je fixais mon bureau.
J’attendais que la vieille culpabilité refasse surface.
Non.
J’ai plutôt ressenti autre chose.
Colère.
Pas de colère explosive.
Colère pure.
Ce genre de choses qui vous montre où se situent vos limites.
Austin m’observait.
« Que ressentez-vous ? » demanda-t-il.
« Qu’elle se prenne encore pour la blessée », ai-je dit.
Austin acquiesça.
« Elle pensera toujours ça », répondit-il. « Parce que ta souffrance n’a jamais compté dans cette maison. »
J’ai avalé.
Dans les semaines qui suivirent, la faillite de mes parents fut rendue publique.
Pas avec fracas.
Avec un lent dénouement.
Les fournisseurs cessent de les embaucher.
Les clients partent discrètement.
Les employés mettent à jour leur profil LinkedIn.
Le site web sophistiqué de Richard Realy a soudainement redirigé vers une page simple affichant le message : Temporairement indisponible.
C’était la version entreprise d’un enterrement.
Madison a appelé la presse.
Pas les grandes enseignes.
Ceux qui ont soif de drames familiaux.
Les titres sont apparus en ligne.
« Une héritière locale coupe les ponts avec sa famille dans une guerre de rebranding spectaculaire. »
« La querelle familiale d’une star de l’art dégénère. »
Ils ont utilisé le mot « héritière » parce que cela sonnait mieux que « femme qui a bâti sa propre carrière ».
Ils l’ont présenté comme un feuilleton.
Parce que les femmes n’ont pas le droit d’être stratégiques.
Nous avons le droit d’être émotifs.
Un après-midi, j’étais en réunion avec le comité des bourses lorsque mon avocat m’a envoyé un SMS.
Ils demandent votre déposition.
Je fixai le message.
Déposition.
Un terme formel pour désigner une famille qui vous demande de faire vos preuves sur papier.
Fern était dans un coin de la pièce, en train de dessiner pendant que les adultes discutaient de budget. Depuis un mois, elle était devenue une présence discrète dans mon atelier, venant le samedi pour travailler sur une série de portraits de femmes de Chicago : infirmières, enseignantes, conductrices de bus.
Béatrice l’a amenée et a attendu dans le hall avec un livre, refusant de considérer mon atelier comme un lieu magique. Elle voulait que Fern sache qu’elle avait sa place partout où elle travaillait.
J’ai regardé Fern.
Elle dessinait des mains de femme.
Les mains étaient fortes.
Ils avaient des lignes de travail.
Vérité.
J’ai pensé à être destitué.
À propos du contre-interrogatoire.
À propos de Madison qui a essayé de me faire passer pour une voleuse au tribunal alors qu’elle avait jeté mon travail à la poubelle de recyclage.
Et soudain, je n’ai plus ressenti de peur.
J’ai ressenti… presque de l’amusement.
Parce que c’était le seul endroit que ma famille respectait vraiment.
Documentation.
Contrats.
Professionnalisme.
Ils ne respectaient pas l’amour.
Ils respectaient le pouvoir de négociation.
Bien.
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