Mon père m’a demandé : « Pourquoi n’as-tu pas conduit ? » — J’ai répondu : « La mère de mon mari a pris ma voiture pour me “garder sous contrôle”. »

Nous sommes sortis de la chambre. Anthony était en bas des escaliers, levant les yeux vers nous, le visage empreint de fureur et d’incrédulité. Susan était derrière lui, son téléphone à la main. « Tu ne peux pas l’emmener ! » hurla-t-elle en désignant Noah dans mes bras. « C’est un enlèvement ! J’ai la police en ligne. Mon père n’a même pas ralenti. »

Il descendit les escaliers marche après marche, obligeant Anthony à reculer. « Ce n’est pas un enlèvement pour une mère de voyager avec son enfant, Susan », dit mon père d’une voix autoritaire, comme s’il connaissait la loi par cœur. « Mais empêcher quelqu’un de quitter un lieu, c’est de la séquestration. »

Et si vous mentez à un opérateur du 911 au sujet d’un différend concernant la garde d’enfants afin d’obtenir une intervention policière, vous déposez une fausse plainte. Voulez-vous que je vous énumère les peines encourues ? Susan se tut brusquement. Son pouce tremblait au-dessus de l’écran de son téléphone. Je passai devant eux. Je ne regardai pas Anthony.

Je n’ai pas regardé la cuisine où j’avais pleuré devant du pain grillé brûlé. Je suis sortie par la porte d’entrée, baignée par le soleil aveuglant de l’après-midi. L’air avait un goût différent. Un goût d’oxygène. Le trajet jusqu’à la maison de mon père m’a donné l’impression de respirer pour la première fois depuis un an. Le silence n’était pas vide. Il était rassurant. Noah gazouillait sur la banquette arrière, montrant les arbres qui défilaient, sans se douter que sa mère venait de sacrifier sa vie pour sauver la sienne.

Quand nous sommes arrivés chez mon père, je m’attendais à être soulagée. Au lieu de ça, mon cerveau s’est emballé. La chute d’adrénaline a été brutale, me laissant tremblante et nauséeuse. « Il faut tout vérifier », ai-je dit en déposant le sac de sport sur la table de la cuisine. Mon père était déjà au téléphone avec son avocat, mais il m’a fait un signe de tête.

Vérifier quoi ? L’argent, les documents, tout. J’ai étalé les papiers. J’avais réussi à subtiliser le dossier dans le bureau d’Anony pendant que papa bloquait l’escalier. Mes mains tremblaient en l’ouvrant. Relevés bancaires, contrats de prêt, titres de propriété. Il m’a fallu dix minutes pour réaliser l’ampleur des dégâts. Papa a raccroché et s’est approché.

Qu’as-tu trouvé ? Je fixais le papier dans ma main, les chiffres se brouillant. Ma voiture, murmurai-je. Le SUV que tu m’as offert à la naissance de Noah. Oui, il n’est plus là. Anthony l’a vendu il y a trois semaines à un concessionnaire du comté voisin. L’acte de vente était là. Daté du lendemain du jour où il a pris mes clés. 12 000 $. Le visage de mon père se figea.

Un masque de rage contenue. Il a vendu un cadeau offert à sa femme. Il ne s’est pas contenté de le vendre. Papa, regarde ça. Je lui ai tendu un reçu de virement bancaire. Il a utilisé l’argent pour rembourser une carte de crédit, mais elle n’est pas à son nom. Elle est au nom de Susan. Papa a ramassé le papier. Une dette de jeu de Susan ou un échec commercial.

Est-ce important ? Ils ont volé ma voiture pour payer ses factures. Mais ce n’était pas le pire. J’ai fouillé plus profondément dans le dossier, le cœur battant la chamade. J’y ai trouvé un contrat de prêt auprès d’un prêteur privé. 40 000 dollars. L’emprunteuse était Olivia Miller. « Je n’ai pas signé ça ! » ai-je crié, la panique montant dans ma voix.

Papa, regarde la signature. On dirait Anthony qui essaie d’imiter ta signature. Papa termina. J’eus l’impression que la pièce tournait. Il avait contracté un prêt de 40 000 $ à mon nom et avait utilisé le fonds fiduciaire pour mes études, ainsi que les 56 000 $ que ma grand-mère m’avait légués. Je me suis connectée à l’application bancaire sur mon téléphone, mes doigts glissant sur l’écran. Mot de passe incorrect. J’ai réessayé.