Je n’aurais jamais imaginé que ma vie finirait réduite à pousser une poussette abîmée dans le métro de Madrid, à tenter de calmer deux tout-petits tout en évitant les regards pleins de pitié des inconnus. Et pourtant, depuis trois semaines, c’était ma réalité.
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Je m’appelle Jessica Morales. J’ai trente-deux ans, deux enfants de moins de trois ans, et jusqu’à récemment… une voiture.
Une voiture que mon père, Roberto Morales, m’avait offerte avant la mort de ma mère.
« Comme ça, tu ne dépendras jamais de personne », m’avait-il dit ce jour-là.
Aujourd’hui, cette voiture avait disparu.
Mon mari, Trevor Hernández, me l’avait prise.
« C’est juste pour quelques jours », m’avait-il assuré. « Ma sœur Ámbar en a besoin pour conclure une vente importante. »
J’ai accepté. Parce que c’est ce que font les épouses “compréhensives”. Parce que je lui faisais confiance.
Mais les jours sont devenus des semaines.
Chaque fois que je demandais, la réponse était pire.
« Arrête de me harceler. » « Tu ne travailles pas, tu n’en as pas besoin. »
« Tu peux prendre les transports, comme tout le monde. »
Puis son autre sœur, Nicole, s’est mise à l’utiliser aussi. Et moi, je me retrouvais sans MA poussette, pendant que je portais des sacs, des couches et mes enfants sous la pluie.
Le soir où j’ai craqué, Trevor m’a regardée avec mépris.
« Tu as épousé cette famille. Ce qui est à toi est à nous. Y compris la poussette. »
Quelque chose s’est brisé en moi.
Ce matin-là, épuisée, les bras tremblants, j’étais sur la ligne 6 quand mon plus jeune s’est mis à pleurer sans s’arrêter. J’essayais de le calmer quand les portes se sont ouvertes à Príncipe Pío… et j’ai entendu une voix que je n’avais pas entendue depuis des mois.
« Jessica ? »
Je me suis retournée.
C’était mon père.
Il a vu mes cernes, la poussette cassée, mes mains gercées par le froid, les enfants en pleurs.
« Où est la voiture que je t’ai donnée ? » a-t-il demandé.
J’ai avalé ma salive. « Trevor… et ses sœurs l’ont prise. Ils m’ont menacée. Ils ne veulent pas la rendre. »
Son visage a changé. Il n’a pas crié. Il n’a pas discuté.
Il a juste dit :
« Prends les enfants. On s’en va. »
« Où ça ? » ai-je demandé.
Mon père a passé un appel.
« Pour régler ça. Aujourd’hui. »
À l’autre bout du fil, quelqu’un a répondu par une seule phrase :
« Oui, monsieur. »
Et à cet instant, j’ai compris que personne, dans la famille de mon mari, ne savait vraiment à qui elle s’était attaquée.
Qu’est-ce que mon père allait faire… et pourquoi son calme me faisait-il plus peur que n’importe quel hurlement ?
Mon père ne m’a pas ramenée à la maison. Ni au commissariat.
Il m’a emmenée à son bureau.
J’avais oublié cet endroit. Un immeuble discret au centre de Madrid, sans luxe, sans logo tape-à-l’œil. Quand nous sommes entrés, tout le monde s’est levé.
« Bonjour, Don Roberto. »
Mes jambes tremblaient.
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