« Je suis vraiment désolée, dit-elle. Je t’ai mis dans une mauvaise situation. »
« Maintenant que j’y suis, répondis-je, je vais m’assurer que tu quittes cet aéroport saine et sauve. »
Mais nous n’avions pas parcouru plus de vingt pas que deux hommes munis de talkies-walkies commencèrent à nous suivre discrètement. Mon cœur se mit à battre plus vite. Ce n’étaient pas des policiers. Ni des agents de sécurité de l’aéroport. C’était pire : du personnel privé.
« Ils nous surveillent », murmurai-je.
« Je le savais, répondit-elle. Mon père ne fait confiance à personne. Même pas à moi. »
Nous nous dirigeâmes vers la zone d’embarquement, mais en arrivant, nous découvrîmes que le vol de Claire avait été retardé « pour des raisons opérationnelles ». Elle pâlit.
« C’est lui, dit-elle. Il a des contacts ici. »
Ce n’était plus un simple service rendu à une inconnue. C’était devenu une tentative désespérée de protéger une femme traquée par sa propre famille… et j’étais le seul à être resté à ses côtés.
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Elle m’a « oublié » pour Noël… puis elle s’est présentée à ma porte, à la montagne, avec une clé que je ne lui avais jamais donnée.
Quand je suis rentré chez moi, mon voisin m’a abordé : « Chez toi, il y a un vacarme terrible pendant la journée ! » « Ce n’est pas possible », ai-je répondu. « Il ne devrait y avoir personne à l’intérieur. »
Ces mots m’ont frappé plus fort que ne l’aurait jamais fait le poids des années.
Ma petite sœur m’a poussée dans un coin de la table, un craquement sonore a retenti — ma mère m’a arraché le téléphone des mains : « Ce n’est qu’une côte cassée », a aboyé mon père, « quelle comédienne ! », comme si la fracture était une conséquence de ma personnalité. Ce soir-là, je suis sortie de la maison de mon enfance, un bras encore à l’extérieur de ma manche. Et ce que j’ai fait ensuite… n’avait pas besoin d’être bruyant.