«Monsieur, vous pourriez me donner une brique de lait, s’il vous plaît ? Je vous promets que je vous la rendrai quand je serai grande.» En entendant ces mots, un milliardaire prit une décision qui changea la vie d’une petite fille — et rappela à toute une ville ce que la compassion signifie vraiment.

Ils ne voulaient pas seulement me chasser. Ils voulaient **prendre mes enfants** et m’effacer de leur vie.

C’est là que j’ai cessé d’être Haven la victime… et que je suis redevenue Catherine Monroe.

J’ai appelé Marcus. En quelques heures, la maison était truffée de matériel : micro-caméras, micros, enregistrements. Chaque insulte, chaque gifle, chaque abus… tout serait documenté.

Au huitième mois, Helen m’a frappée. Une gifle sèche parce que je n’avais pas plié le journal de George « comme il faut ». J’ai senti le goût du sang dans ma bouche. J’ai cherché le regard de Ryan, espérant un geste, un mot. Il a détourné les yeux.

Cette nuit-là, j’ai pleuré jusqu’à ne plus avoir de larmes. Puis les larmes se sont taries. Je me suis regardée dans le miroir et je me suis fait une promesse : **plus jamais de faiblesse**. S’ils voulaient me détruire, ils allaient apprendre ce que signifie s’attaquer à la mauvaise personne.

À trente-sept semaines, les contractions ont commencé, au beau milieu de la nuit. J’ai demandé de l’aide. Helen s’est montrée sur le pas de la porte et a ri.
« Arrête ton cinéma. Tu veux juste de l’attention. »
Puis elle m’a claqué la porte au nez.

J’ai appelé l’ambulance moi-même, en rampant sur le sol entre deux contractions. Après un travail interminable, deux petits garçons parfaits sont nés : **Ethan et Evan**.

Ryan est arrivé deux jours plus tard. Il sentait l’alcool et la cigarette. Il a regardé les bébés avec froideur :
« Ils ressemblent à tous les autres. »

Et il est reparti.

Dix jours plus tard, je suis rentrée à la maison. Personne n’est venu me chercher. À peine avais-je franchi la porte qu’Helen a ignoré les nouveau-nés. Jessica a laissé tomber un biberon “par accident” et a ricané. Et moi, avec mes points encore frais, en sang, épuisée, j’ai nettoyé. Parce que je devais survivre.

Puis vint la dixième nuit. Minuit pile.

La porte de la chambre s’est ouverte violemment. Ryan, Helen, Jessica et George sont entrés comme un peloton. Jessica a levé son téléphone, triomphante :
« On connaît ton secret, Haven. »

Sur l’écran, il y avait des photos compromettantes. Fausses. Retouchées. Mais eux avaient déjà décidé d’y croire.

Helen a hurlé :
« Sale traînée ! Ces enfants ne sont pas ceux de Ryan ! Dégage de chez moi ! Prends tes bâtards et fiche le camp ! »

George m’a pointée du doigt :
« Je l’ai toujours su que tu n’étais que de la racaille. »

Ryan, sans émotion :
« Je veux un test ADN. Jusqu’à ce moment-là, tu n’es plus la bienvenue ici. »

J’ai essayé d’expliquer, de supplier. Jessica riait. Helen m’a craché au visage. Et lorsque je me suis approchée du berceau, Jessica a prononcé la phrase qui m’a glacé le sang :
« On devrait peut-être les garder, eux. »

Non. Je ne le permettrais jamais.

J’ai pris mes jumeaux et les ai serrés contre moi. George a ouvert grand la porte d’entrée : une bourrasque glaciale s’est engouffrée comme un coup de couteau.
« Dehors. Tout de suite. »

J’ai regardé Ryan une dernière fois.
« Tu es en train de jeter tes enfants dans le froid. Ils ont dix jours, Ryan. »

Pendant un instant, j’ai vu quelque chose dans ses yeux. Puis Helen lui a soufflé deux mots, et il m’a poussée dehors de ses propres mains. La porte s’est refermée derrière moi.

Je suis restée sur le perron, à minuit, avec mes nouveau-nés qui pleuraient. En pyjama. Avec la salive d’Helen encore sur ma peau. Et à cet instant précis, Haven est morte.

J’ai souri — pas de joie, mais de lucidité.
« Vous venez de commettre la plus grosse erreur de votre vie. »

J’ai pris mon vrai téléphone et passé un seul coup de fil :