Para La Viuda, Su Patrona Solo Dejó Una Casa De Barro Como Pago Por 12 Años De Trabajo — pero…

Billetes. Montones de billetes atados con ligas viejas. Joyas envueltas en un trapo: anillos de oro, aretes, un collar con piedras que parecían prenderse con el fuego. Y debajo, una carta doblada con letra temblorosa.

María la leyó con la boca seca.

“Querida María: si estás leyendo esto es porque no vendiste la casa. Sabía que mis hijos serían buitres. Si te hubiera dejado dinero en el banco, te lo habrían quitado con abogados. Si te hubiera dejado la mansión, te habrían echado el mismo día. Por eso te dejé lo que ellos despreciaron. Esta casa fue mi infancia. Aquí escondí lo que realmente importa. No es solo esta caja. Hay más. Mucho más. Todo es tuyo. No les digas nada. Saca todo con cuidado y dales a tus hijos el futuro que merecen. Gracias por quedarte cuando todos se fueron. —Esperanza.”

María se cubrió la boca para no sollozar. No era traición. Era un plan. Un último acto de justicia.

Al amanecer, cuando los niños salieron a jugar, María golpeó suavemente otras partes de la pared. En algunos puntos sonaba sólido. En otros, hueco. Arrancó barro y encontró otra caja. Y otra. Seis en total. En una, documentos viejos. En otra, monedas antiguas. En la última, pequeños lingotes envueltos en tela encerada.

Era demasiado. Era vida nueva. Era salvación.

Entonces escuchó un motor.

Una camioneta negra nueva levantando polvo por la terracería. María corrió a la ventana.

El corazón se le congeló: Arturo.

Entró con dos hombres de traje. Uno llevaba portafolio. El otro, una cámara.

—Vaya —dijo Arturo, mirando la ruina—. Sigues aquí.

María se colocó delante de la puerta.

—¿Qué quiere?

—Hacerte un favor. Este lugar no es seguro. —Sonrió sin calidez—. Te compro el terreno. Cien mil pesos. Firma hoy.

María apretó los dientes. Ahora entendía: había venido porque sospechaba que había algo aquí. O porque el desprecio de su madre lo consumía y quería borrar el último “error”.

—No está en venta.

Arturo se quitó los lentes. Sus ojos eran fríos.

—Entonces lo impugno. Tengo médicos. Testigos. Abogados. Te arrastro años y te quedas aquí hasta que ruegues.

El hombre de la cámara empezó a fotografiar paredes rotas, techo, tierra. Evidencia.

María sintió miedo, pero también algo nuevo: rabia limpia.

—No —repitió—. No voy a vender.

—Te vas a arrepentir —dijo Arturo, avanzando un paso.

—¿Arrepentirse de qué? —cortó una voz.

En la entrada estaba el licenciado Monterrubio, con portafolio y expresión dura.

Arturo se quedó helado.

—Licenciado…

—La señora María me llamó. Me contó de su visita anterior. —Monterrubio miró a los hombres de traje—. Y usted está intimidando a mi clienta.

Sacó documentos.

—El testamento se firmó cuando Doña Esperanza estaba lúcida. Con evaluación médica independiente. Notario. Testigos. Y además, hay un video bajo custodia notarial donde explica sus razones.

Arturo apretó los puños.

—Esto es una burla. Ella nos humilló.