Pendant douze ans, elle sut que son mari lui était infidèle, mais elle n’en dit jamais mot. Elle prit soin de lui, resta à ses côtés et joua le rôle de l’épouse parfaite. Jusqu’à ce que, sur son lit de mort, elle se penche et lui murmure une phrase qui le laissa figé, à bout de souffle : « Le véritable châtiment ne fait que commencer. »

Une dernière larme coula le long de sa joue et imbiba le drap.

Le silence se fit dans la pièce.

Le lendemain matin, tandis que son corps était transporté au crématorium, Elena se tenait près de la fenêtre de l’hôpital, regardant le soleil se lever sur New Delhi.

Il n’y avait aucune tristesse sur son visage.

Aucun soulagement.

Que la paix.

Elle sortit un petit carnet de son sac, écrivit une seule phrase sur la première page et le mit dans la poche de son manteau :

« Pardonner ne signifie pas toujours aimer à nouveau.
Parfois, cela signifie simplement lâcher prise — sans haine, sans ressentiment, sans regarder en arrière. »

Puis elle quitta l’hôpital, ses cheveux ondulant doucement dans la brise matinale.

Une femme qui, enfin — après douze longues années — était véritablement libre.