Le dossier était juste là, sur le bureau.
Étiquette : « Propriété Henderson – Planification successorale. »
Mon nom. Ma propriété.
J’ai hésité. C’était son bureau privé, ses papiers personnels.
Mais la liste des tâches ménagères mentionnait de faire la poussière, et on ne peut pas faire la poussière autour des papiers. Il faut les déplacer.
J’ai ouvert le dossier.
Courriels imprimés.
La première était datée du 30 août 2024, soit trois semaines avant mon anniversaire.
Objet : « Stratégie de transfert de propriété à Henderson »
De la part de : Philip Westbrook, avocat spécialisé en planification successorale.
« Garrett, comme convenu, si votre père vous cède la propriété dès maintenant, nous éviterons environ 180 000 $ de droits de succession. Je vous recommande de présenter cette opération comme une mesure de planification pour les personnes âgées. À soixante-six ans, il a probablement confiance en votre expertise juridique. Une fois le transfert effectué, vous gérerez la propriété et pourrez organiser un hébergement adapté si nécessaire. Tenez-moi au courant lorsque vous souhaiterez procéder. »
Je l’ai relu, plus lentement.
« Positionner ceci. »
« Il fait probablement confiance à votre expertise juridique. »
« Contrôler la propriété. »
« Établissement d’hébergement approprié. »
Ils parlaient de moi comme si j’étais un dossier, un problème à gérer, un passif sur une feuille de calcul.
Le courriel suivant était la réponse de Garrett, datée du 2 septembre.
« Merci, Philip. On essaie d’aborder le sujet. Il est très attaché à cette maison, mais c’est avant tout une décision d’ordre pratique. Natalie et moi avons besoin de plus d’espace, et franchement, l’entretien est devenu trop compliqué pour lui. On vous tiendra au courant. »
L’entretien, c’est au-dessus de ses forces.
J’ai entretenu cette maison pendant vingt-neuf ans. J’ai construit la terrasse. J’ai installé les comptoirs de la cuisine. J’ai refait la toiture deux fois, dont une fois pendant une vague de chaleur estivale où les bardeaux étaient brûlants.
J’ai sorti mon téléphone et j’ai photographié chaque courriel, quatre au total. Preuves.
Puis j’ai aperçu l’iPad de Garrett sur le bureau. Écran lumineux, déverrouillé. Une notification de SMS est apparue en haut, comme une petite confession éclatante.
Nom du groupe de discussion : « Club des couples puissants ».
Je savais que je ne devais pas.
Mais les paroles de Natalie résonnaient encore dans mon esprit.
« Tu restes assis toute la journée. »
J’ai appuyé sur la notification.
La conversation s’est ouverte.
J’ai remonté la page jusqu’à une semaine en arrière.
Natalie : « Pff. Larry a posé des questions sur notre voyage. C’est tellement gênant. »
Ami : « Attends, ton beau-père ? »
Natalie : « Le père de Garrett vit dans notre garage. Un ancien professeur. Très simple. »
Simple.
Garrett : « MDR. “Larry le simplet”. Il pense que j’aurais dû être professeur d’histoire, moi aussi. Vous imaginez ? »
Ami : « Pourquoi est-il dans ton garage ? »
Garrett : « C’est une longue histoire. Après le décès de maman, je me suis senti obligé. Il est au moins utile pour les enfants. »
Natalie : « Le bon côté des choses, c’est que la garde d’enfants gratuite nous fait économiser 3 000 $ par mois et qu’il entretient la propriété. »
Garrett : « Ça ne durera pas éternellement. Je travaille sur un plan de transition. »
Natalie : « Dieu merci ! Sa Honda Civic garée devant chez nous gâche toute l’esthétique de notre maison. »
J’ai continué à faire défiler. Vingt-huit messages au total. Tous parlaient de moi : un fardeau, une source de gêne, une solution temporaire.
J’ai pris des captures d’écran. Quatorze. Chaque message où ils me qualifiaient de simple, utile, temporaire.
Puis je me suis assise au bureau — mon ancien bureau. C’était ma chambre. Celle d’Eleanor et la mienne.
J’ai ouvert le tiroir du bas. Mes vieux dossiers étaient encore là, entassés derrière les dossiers de Garrett. L’un d’eux était usé sur les bords.
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