Le marcador chilló et cayó en silence. Dans la salle cristalline de l’Aérospatiale de Lagos, un avion avait des réponses erronées : des flèches croisées, des numéros peleados, des lignes en guerre, un désespoir visible.
En face, le PDG multimillionnaire Johnson Uche a ouvert la table avec des mains. Ojos humedos, voz temblorosa: tenemos cuarenta y ocho horas. Si nous tombons, perdons nos contrats, perdons tout. Nadie respirait.
Depuis la porte, une voix basse, Serena, complètement hors du lieu. Je peux corregirlo. Tout le monde giraron. Un homme de quatre ans, abrigo roto, polvo en zapatos, bolsa marron al pecho.
Les gardes ont avancé, mais Johnson a aussi la main : espérer. Se détuvieron. L’extraño est la mirada. J’ai observé le dessin comme un ami perdu. Repitió: je peux corregirlo, jenme intentionar ahora.
Avant, Williams Andrew a disparu sous le pont Echo. La lumière se colaba entre les piliers ; Danfos gemían; un vendeur gritaba « eau pure ». S’il a été incorporé, il a ouvert son sac comme son terrain.
Ensuite, vous gardez trois choses : un livre d’ingénieurs aéronautiques, des viejos certifiés et un bolígrafo moyen vide. Il s’est lavé dans une main publique, regardant l’eau, pour sonner brièvement aujourd’hui.
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