À travers la fine vitre du fond de la salle d’audience, j’aperçus Radar plaqué contre la porte, les yeux rivés sur moi. Il laissa échapper un gémissement bas et plaintif.
Dehors, le ciel se déchira. Le vent faisait trembler les fenêtres comme si la mer elle-même frappait pour entrer. Puis, derrière les lourdes portes de chêne, un autre bruit se fit entendre, un claquement, non pas celui du tonnerre, mais celui du loquet.
La porte du tribunal s’ouvrit en grand. Jordan Reeves entra d’un pas décidé, trempé jusqu’aux os, les cheveux plaqués sur le front. Il semblait avoir lutté contre la tempête pour arriver jusque-là. Il tenait à la main une enveloppe scellée, l’insigne de la Marine en relief sur la cire.
«Votre Honneur, autorisation de soumettre de nouveaux éléments de preuve.»
Il s’avança, ses bottes laissant de petites flaques sur le carrelage, et déposa l’enveloppe devant le juge. Holt brisa le sceau et déplia les papiers à l’intérieur. Ses yeux s’écarquillèrent à la lecture. Puis il leva les yeux vers moi.
« La signature est authentique », dit-il doucement, presque pour lui-même.
Il a lu la dernière phrase à voix haute.
« À ma petite-fille, Kelly, la seule qui navigue selon l’honneur. »
Un instant, même la tempête extérieure sembla retenir son souffle.
Mon père a frappé la table du poing.
« Faux ! Elle a fait ça exprès ! »
Le sanglot de ma mère a coupé court à ses paroles.
« Robert, arrête. Elle dit la vérité. »
Il se tourna vers elle, la voix rauque.
« Tu savais ? »
« Je le savais », murmura-t-elle, les larmes ruisselant sur son visage. « Je me suis tue parce que j’avais peur de te perdre. »
Le tonnerre grondait dehors si fort qu’il faisait trembler les lustres. La pluie ruisselait sur les vitres comme de la sueur sur du verre.
Le juge Holt resta immobile, une main crispée sur le bord du banc. Lorsqu’il prit enfin la parole, sa voix était ferme.
« L’audience est suspendue. Les preuves seront vérifiées par le Département de la Marine d’ici demain. »
Il frappa une fois le maillet. Le son résonna, définitif et creux.
Tandis que la salle d’audience se vidait, je restais assise, les yeux rivés sur les documents encore ouverts devant le juge. La vérité était là, claire et nette, imprégnée de pluie et de culpabilité. Mais le prix à payer se déversait déjà autour de moi : la fracture silencieuse d’une famille qui se fissure sous son propre nom.
Dehors, la tempête touchait terre. Dedans, une autre venait de commencer.
La veille du verdict, l’orage éclata enfin. L’air au-dessus de Tybee Bay était lourd de sel et de vent. J’étais assis seul dans la vieille maison de mon grand-père, le plancher craquant sous le poids des fantômes. La pluie avait cessé, mais le monde frissonnait encore de ce souvenir.
Sur le bureau, sous le doux bourdonnement d’une lampe, reposait sa boussole, celle qui l’avait accompagné durant deux guerres et la moitié de sa vie en mer. J’essuyai le cadran. La vitre s’embua sous l’effet de mon souffle. L’aiguille trembla, hésitant entre deux directions avant de se stabiliser à nouveau vers le nord, d’une stabilité fragile mais tremblante.
De l’autre côté de la pièce, la photo de nous deux était accrochée de travers au mur. Son regard, sur cette photo, semblait me suivre, fixe, inflexible, comme s’il me posait une question que je pouvais presque entendre.
Resteras-tu debout même quand ils tomberont tous ?
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