La clé de secours sous le pot de fleurs fonctionnait encore. À l’intérieur, l’air était lourd et vicié. Les gamelles du chien étaient vides, la maison rangée, mais un silence de mort régnait. « Mon pote ? » ai-je appelé. Silence. J’ai vérifié chaque pièce. Pas de chien.
Puis un léger bruit se fit entendre : un froissement de tissu derrière une porte verrouillée dans le couloir. Je me figeai.
« Allô ? » ai-je demandé.
Une voix douce répondit : « Maman a dit que tu ne viendrais pas. »
Mon cœur s’est serré. « Qui est là ? »
« C’est moi. Noé. »
Le fils de Clara, âgé de cinq ans.
La porte était verrouillée de l’extérieur. Quand je l’ai ouverte, une odeur d’urine et de poussière m’a assailli. Noah était recroquevillé sur le sol, serrant contre lui un dinosaure en peluche, les joues creuses, et à côté de lui se trouvait un gobelet en plastique.
«Mon Dieu… depuis combien de temps êtes-vous ici ?»
« Depuis vendredi », murmura-t-il. « Maman a dit que j’avais été méchant. »
Je suis allée le chercher – il avait une forte fièvre – et je suis allée directement au Providence Medical Center. En chemin, il a murmuré : « Maman a dit de ne le dire à personne. »
Les médecins se sont précipités à son chevet. Déshydratation sévère. Malnutrition. Il pesait moins qu’il n’aurait dû peser des années auparavant. Quand ils m’ont demandé ce qui s’était passé, je leur ai tout raconté… sauf une chose. Je n’ai pas parlé de Clara. Pas encore.
Mon téléphone a alors vibré. Un message d’elle : « Merci d’avoir pris des nouvelles de Buddy. Ne fouille pas partout. Il y a des choses qu’il vaut mieux laisser tranquilles. »
J’ai été paralysé. Puis j’ai appelé la police.
L’inspecteur Ryan Hale arriva peu après. Calme mais ferme, il écouta attentivement. « Elle l’a enfermé pendant deux jours… et elle est en vacances ? » dit-il.
« Oui », ai-je répondu. « Avec mon frère, Evan. »
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