Personne n’a attribué cela à un tireur d’élite.
Ils ont blâmé l’économie, la politique et la fatigue.
Raven nettoya son fusil et poursuivit son chemin.
Bien plus tard, bien plus tard, elle s’est assise seule dans une maison sûre, la radio éteinte, et s’est autorisée un plaisir rare.
Réflexion.
Elle repensa à celle qu’elle avait été avant les montagnes. L’officier. La coéquipière. La femme qui croyait que survivre signifiait être extraite, recevoir des médailles et être comptabilisée à la fin d’une mission.
Elle pensa à cette femme qui s’était glissée dans une crevasse et avait décidé de ne pas mourir.
Ils n’étaient pas les mêmes.
Et pourtant, les deux avaient un but.
Cette nuit-là, elle écrivit une simple ligne dans un carnet qu’elle portait sur elle depuis avant même d’être déclarée morte.
Je choisis quand je suis vue.
Les mois passèrent.
Puis des années.
Raven vieillit lentement, comme le font toujours ceux qui vivent dans la discipline et la lucidité. Le monde évolua plus vite qu’elle. Les drones devinrent plus intelligents. Les satellites plus précis. La surveillance plus dense.
Cela n’avait pas d’importance.
Elle s’est adaptée.
Elle l’a toujours fait.
Par un matin paisible dans une ville qui prétendait n’avoir besoin d’aucune aide, Dalton se tenait sur un balcon et contemplait le lever du soleil entre les immeubles. Son téléphone vibra une fois.
Aucun code.
Aucun schéma.
Un seul message.
Je respire encore.
Il ferma les yeux et expira.
Cela suffisait.
Loin de là, dans un lieu imprévisible, Raven préparait son équipement pour sa prochaine mission. Les détails étaient déjà mémorisés, les calculs effectués, et l’issue déjà scellée.
Elle marqua une brève pause, les doigts posés sur le fusil qui était devenu plus une extension de son corps qu’un outil.
Il y a longtemps, quelqu’un avait demandé qui avait tiré ce coup de feu.
La réponse n’avait jamais changé.
Un seul tireur d’élite survivant pourrait y parvenir.
Et elle était toujours en vie.
LA FIN!


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