« Maman, dit-elle sérieusement, il est seul. Personne ne devrait manger seul. C’est triste. »
Ces mots ont frappé Mateo plus fort que n’importe quel échec en réunion.
Plus fort que la pitié.
Plus fort que la perte.
Sept ans.
Sept ans sans que personne n’ose s’asseoir à côté de lui.
Sept ans sans que personne ne prononce la vérité aussi clairement :
Il existait, il
ne vivait pas.
Seul un enfant avait eu le courage de le dire.
Mateo leva doucement la main. « Ça va, Ana , » dit-il en retrouvant sa voix. « Elle peut rester. »
Ana se figea. « Tu es sûre ? »
« J’en suis certain », dit-il doucement. « Personne ne devrait manger seul. N’est-ce pas, Lily ? »
Lily rayonnait d’une telle intensité qu’il pouvait presque la sentir.
« Aimes-tu les pommes de terre ? » demanda Mateo.
« J’aime les frites », répondit-elle honnêtement. « Celles-ci sont trop molles. »
Pour la première fois depuis des années, le coin de sa bouche se souleva.
Pas tout à fait un sourire.
Mais presque.
« Samuel, appela Mateo, pourrais-tu apporter des frites pour notre invité ? Et du jus d’orange. »
Lily applaudit.
Ana porta une main à sa bouche, submergée par l’émotion.
Le reste du dîner s’est transformé en questions que seul un enfant en bas âge pourrait poser :
« Pourquoi tes yeux ne bougent-ils pas ? »
« Pourquoi ne me regardes-tu pas ? »
« Pourquoi portes-tu des lunettes de soleil à l’intérieur ? »
Mateo répondit sans hésiter : « Parce que je ne vois rien, Lily. »
Elle resta silencieuse pendant deux secondes.
Puis elle descendit de sa chaise, s’approcha et prit délicatement son visage entre ses petites mains.
« Alors je verrai pour vous », dit-elle.
Comme ça.
Une promesse.
Le vœu d’un enfant qui a percé sept années de vide.
Ce soir-là, Mateo ne dîna pas seul.
Et plus tard, allongé dans son lit, il remarqua quelque chose de remarquable :
Le manoir était toujours silencieux,
mais pour la première fois depuis des années, le silence n’était plus pesant.
Car désormais,
il avait quelque chose à attendre.
Lily est revenue le lendemain soir.
Et le soir d’après.
Toujours à sept heures.
Toujours en train de s’asseoir sur la chaise à côté de lui.
Toujours en train d’emplir la maison de rires, de chaussures tordues, de jouets oubliés et d’une chaleur dont Mateo ne s’était pas rendu compte qu’il avait tant besoin.
Et Mateo –
lentement, silencieusement –
recommença à vivre.
Ce qu’il ignorait encore,
c’est que cette petite fille et sa mère allaient tout changer.
Son cœur,
sa maison,
son avenir,
et même l’empire qu’il croyait contrôler.
Car lorsque le passé reviendrait détruire ce qu’il venait de commencer à construire,
Mateo devrait choisir :
Rester en sécurité dans l’obscurité —
ou se battre pour la lumière qui l’avait enfin trouvé.


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